Guinevere : Propriété privée - histoire érotique

Chapitre un : Retour au paradis
Prise en charge
Il faisait déjà jour quand l’A380 d’Emirates fendit le ciel au-dessus de l’océan Indien. Guinevere Martin n’avait pas fermé l’œil depuis des heures. Elle était avachie dans son siège de première classe, les jambes allongées, vêtue d’un minuscule short en jean effiloché et d’un débardeur blanc tout fin qui n’arrêtait pas de remonter. À chaque respiration, le bas de ses seins débordait un peu.
À quarante ans, elle faisait encore tourner les têtes. Longs cheveux blonds, yeux d’un bleu vif, un visage qui avait mieux vieilli que la plupart. Elle détestait qu’on lui dise encore qu’elle était plus belle maintenant qu’à vingt ans.
Elle faisait défiler son iPad, vingt ans en arrière. Mon Dieu, 2006. Cette photo en bikini turquoise : elle sortait de l’eau, les cheveux ruisselants. Elle était magnifique, à l’époque. Intouchable.
Et maintenant ? Quarante ans, toujours blonde, le corps encore ferme après deux mois d’entraînement brutal, six jours sur sept, sans excuses. Son visage n’avait pas vieilli autant qu’elle l’avait craint : de bons gènes, de bons soins, de la discipline. Mais son téléphone ne sonnait presque plus. Les filles des castings avaient la moitié de son âge. Son nombre d’abonnés stagnait, et elle était fatiguée. L’argent, lui, continuait de rentrer. Vingt ans de placements intelligents l’avaient mise à l’abri.
Puis le mail était arrivé, de nulle part.
GUINEVERE OWNED. Douze shootings sur six mois. Un demi-million de dollars chacun, plus quatre à six millions supplémentaires grâce à la vente des tirages d’art en édition limitée.
Le contrat faisait cent soixante-sept pages de jargon juridique. Elle l’avait lu trois fois, en survolant les petites lignes. L’acompte était passé sans le moindre problème, et elle était dans un avion pour les Maldives. L’endroit qui lui tenait vraiment à cœur, même si cela faisait vingt ans.
Owned. Possédée. Elle n’aimait pas le son de ce mot. Elle le détestait, même : il la faisait se sentir toute petite. Comme si l’ancienne Guinevere, celle à qui le monde entier appartenait, venait d’être transformée en un objet très cher.
L’hôtesse s’arrêta à sa hauteur. « Madame Martin ? Nous amorçons la descente sur Malé dans une trentaine de minutes. »
Elle retoucha son maquillage, enfila la robe en lin blanc qui la rendait toujours si photogénique, et essaya de ne pas trop penser à ce qui l’attendait dans les mois à venir.


Aéroport international de Malé
L’air chaud et humide la frappa à la seconde où elle quitta la passerelle, et lui rappela les années folles et heureuses passées sous les tropiques.
Elle passa l’immigration en un rien de temps, le visa était déjà réglé. Mais au tapis à bagages, une seule de ses deux valises arriva. Elle attendit, regarda le tapis faire deux tours complets, et rien n’arriva.
Un jeune employé de la compagnie s’approcha alors d’elle. « Madame Martin ? Désolé pour votre autre valise. Elle a raté la correspondance à Dubaï. Nous la localisons en ce moment. Elle devrait être sur le prochain vol. Nous la ferons livrer directement à votre hôtel, gratuitement, bien sûr. »
Guinevere fronça les sourcils. La moitié de ses affaires, vêtements, sous-vêtements, trousse de toilette, était dans ce sac. « Et “devrait”, ça veut dire combien de temps, à votre avis ? »
« Quelques heures, en général », dit-il, déjà en train de taper sur son téléphone. « On prévient l’hôtel, ça ne vous posera aucun problème. »
Elle poussa le chariot avec son unique valise à travers la douane jusqu’au hall des arrivées, petite et contrariée. Les bagages arrivent en retard. Ça arrive.
Dans le hall, un homme et une femme tenaient une pancarte : GUINEVERE MARTIN – OWNED.
Elle sentit un vilain petit nœud lui tordre l’estomac. Elle détestait ça. Ça la faisait se sentir toute petite, comme si une top-modèle mondialement connue venait d’être réduite à un bagage de luxe.
L’homme avait la fin de la quarantaine, en forme, les cheveux gris coupés court, pantalon kaki et polo noir. Un air d’ancien militaire. La femme, la cinquantaine, tailleur de lin blanc, carré argenté, lunettes de soleil relevées sur la tête. Tous deux souriaient chaleureusement.
« Madame Martin ! » dit la femme. « Diane Chen, directrice du projet. Et voici Marcus Webb, il s’occupe de la logistique. »
Marcus ne dit rien. Il la regarda juste une demi-seconde de plus que ne l’exigeaient les présentations, puis tendit la main vers sa valise.
Guinevere leur serra la main. « Merci. Je suis ravie d’être là. Après genre vingt ans. » Elle hésita. « Petit souci : un de mes bagages n’est pas arrivé. Ils disent qu’il sera là avant le dîner. »
Le sourire de Diane ne bougea pas. « Oh, ne vous inquiétez surtout pas pour ça. Marcus va s’en occuper. Vous êtes entre de très bonnes mains. » Elle jeta un coup d’œil à Marcus, qui pianotait déjà sur son téléphone. « Vous devriez l’avoir à l’hôtel avant le dîner. Je vous en prie, détendez-vous et profitez de la traversée. »
Ils sortirent sous un soleil écrasant. Un SUV noir aux vitres teintées attendait. Marcus prit la valise restante. Diane lui tint la portière.
À l’intérieur du SUV, il faisait frais et calme. Diane s’assit à côté d’elle. Des serviettes froides et du Perrier glacé les attendaient sur la tablette.
« Servez-vous », dit Diane. « Quinze minutes jusqu’au ponton. On passera le planning en revue une fois là-bas. »
Guinevere appuya la serviette sur son visage et sur sa nuque, soulagée mais toujours furieuse pour la valise. Il y avait dedans ses vêtements normaux, ses sous-vêtements, presque toutes ses chaussures, sa trousse de toilette. Et voilà qu’elle se baladait avec en tout et pour tout sa robe en lin et ce que le projet voudrait bien lui laisser.
Il ne lui restait qu’une grande valise à roulettes et son sac à main. La valise ne contenait presque pas de vêtements : surtout son ordinateur, quelques papiers, deux ou trois magazines, une petite trousse avec un peu de maquillage et des bijoux, et une paire d’escarpins noirs. Tout ce qu’elle pouvait vraiment porter avait disparu. Enfin, était en retard. Et plus ça durait, plus elle se sentait petite.
« Ne stressez pas », répéta Diane en voyant sa tête. « On s’occupe de tout. »
Pendant le trajet, Diane lui montrait des choses : de nouveaux immeubles, une marina plus grande, plus de touristes. Mais l’eau turquoise et les palmiers étaient exactement comme dans son souvenir. Une vraie carte postale.
« Vous vous souvenez de Velassaru ? »
« Évidemment », dit Guinevere. « C’est là qu’on va ? »
« Oui. Même hôtel, même plage, même ponton que celui vers lequel vous sortiez de l’eau. Le collectionneur veut que tout soit recréé de façon identique. »
Quelque chose se souleva dans sa poitrine, malgré l’inquiétude qui la tenaillait. Ça allait marcher. Six millions de dollars, au minimum, en six mois. La preuve que quarante ans, ce n’était la fin de rien du tout.
La traversée
Le bateau rapide était élégant et silencieux. Guinevere s’assit à l’ombre pendant que Marcus pilotait. Diane passait des documents en revue sur sa tablette.
« Alors », dit Guinevere par-dessus le bruit du moteur, « c’est quoi le calendrier ? On shoote quand ? »
« Demain matin. À l’heure dorée, comme l’original. On fera les essayages et la réunion préparatoire cet après-midi, quand vous serez installée. »
« Les essayages ? »
« Les douze garde-robes sont avec nous. Chaque lieu a sa tenue, plus des pièces en extra. Vous êtes dans une forme incroyable, mais il nous faut quand même vos mesures. »
Guinevere hocha la tête. C’était logique.
« Des pièces en extra ? »
Diane sourit. « Vous verrez. Du très haut de gamme. Ce collectionneur ne fait pas dans la dentelle. »
Vingt minutes plus tard, Velassaru apparut : le sable blanc, les bungalows sur pilotis, le même ponton qui s’avançait dans l’eau. Son cœur s’emballa. C’était le moment.
Velassaru – La suite
La suite était sublime. Un bungalow sur l’eau, des panneaux de verre dans le plancher pour voir les poissons nager sous ses pieds. Un grand lit blanc. Une douche en plein air. La terrasse privée avait des marches qui descendaient droit dans le lagon.
« Magnifique », dit Guinevere en faisant le tour, en touchant tout, en contemplant le bleu sans fin.
« Rien n’est trop beau pour vous, madame Martin », dit Diane. « Il est 15 h 15. Allez vous rafraîchir, reposez-vous un peu. On revient à 16 h 30 pour l’essayage et le briefing ? »
« Parfait. »
Elle retira ses vêtements de voyage et passa sous la douche extérieure. L’eau était parfaite. Elle se lava les douze dernières heures. En sortant, elle attrapa la grande serviette blanche et s’enroula dedans. Rien à se mettre pour l’instant. Alors elle s’assit simplement sur le lit, en serviette, et attendit.
L’essayage
On frappa à l’heure pile.
Diane et Marcus se tenaient devant la porte avec deux grandes malles argentées de garde-robe. « Pile à l’heure », dit Diane. « On peut entrer ? »
Guinevere s’écarta en serrant fort la serviette contre elle. « Désolée, je sors de la douche et je n’avais pas vraiment de quoi m’habiller… »
« Aucun souci », dit Diane gaiement en faisant rouler une malle à l’intérieur. « On va essayer plein de choses ce soir, de toute façon. C’est plus simple si vous n’êtes pas habillée. »
Guinevere resta plantée là, mal à l’aise. Eux deux étaient tout habillés et se comportaient le plus normalement du monde, alors qu’elle était pratiquement nue sous une serviette.
Elle se sentait horriblement gênée. « Euh… je vais me changer dans la salle de bains, ou… ? »
Diane leva les yeux, surprise. « Oh non, ce n’est pas la peine. On a fait ça des centaines de fois. Vous êtes une pro, nous aussi. Il n’y a aucune raison d’être timide. »
Guinevere força un petit rire gêné. « Oui… bien sûr. »
Elle se dit que ce n’était rien. Elle s’était déshabillée devant des inconnus toute sa carrière. C’était juste du travail.
Pourtant, elle hésita… puis laissa tomber la serviette.
Pour la première fois depuis des années, elle se tenait entièrement nue devant deux personnes tout habillées. Son corps était encore beau, plus ferme, plus plein, de longues jambes, mais l’air frais sur sa peau lui donnait une envie folle de se couvrir. Elle détestait se sentir aussi exposée.
Diane ne cilla même pas. Elle lui tendit simplement le premier bikini. « Maldives 2006. Copie exacte. Turquoise. Très petit. »
Guinevere l’enfila. La fine ficelle mordait haut sur ses hanches. Elle remonta le bas sur sa chatte lisse et rasée. Le devant couvrait à peine son pubis ; la ficelle de derrière disparaissait entre ses fesses.
Elle jeta un coup d’œil au miroir et son visage s’enflamma.
Diane ne pipa mot. Elle tendit juste la main et tira la ceinture du bas plus bas, en la serrant davantage contre elle. Ça la rendait encore plus exposée.
Puis le haut. Diane passa derrière elle et le noua serré derrière sa nuque et dans son dos. « Voilà. Vous voyez ? Presque rien. Très proche de l’original. »
Guinevere baissa les yeux. Les triangles étaient putain de minuscules. Ses seins débordaient sur les côtés.
« Comment vous le sentez ? » demanda Diane, toujours souriante.
« Très serré », marmonna Guinevere. « Plus petit que je pensais. »
Diane hocha la tête. « La couverture, ça va, Marcus ? »
Marcus prit une photo avec sa tablette. « Haut, trente-deux pour cent. Bas, vingt. »
« Marchez pour moi. »
Guinevere traversa la pièce. Elle sentait la ficelle presque inexistante glisser entre ses fesses à chaque pas. Eux deux se contentaient de la fixer et d’évaluer.
Quand elle se retourna, Diane sortait déjà le bikini suivant. « Le blanc. Pour demain. Allez-y, changez-vous. »
Guinevere marqua un temps d’arrêt. « Ici ? »
Diane sourit comme si elle venait de dire quelque chose de mignon. « On a beaucoup de choses à voir ce soir. Changez-vous, c’est très bien comme ça. »
Guinevere passa les mains dans son dos et dénoua le haut. Il tomba par terre. Elle retira le bas et resta nue quelques secondes pendant que Diane fouillait dans le sac suivant.
Puis vint le vert émeraude, encore plus petit. Rouge sang. Or. Noir. Chacun plus petit, chacun plus serré. Au dixième changement, elle ne prenait même plus la peine de se détourner. Elle restait là, épuisée, et les laissait la regarder, la tâter et ajuster tout ce qu’ils voulaient.
À un moment, pendant que Diane nouait les ficelles d’un micro-bikini noir, Guinevere laissa échapper un rire nerveux. « Mon Dieu… je ne me souvenais pas qu’ils étaient aussi petits. »
Diane sourit, toujours concentrée sur les ficelles. « Vous aviez vingt-deux ans. Votre corps était plus menu. Aujourd’hui, tout tient beaucoup plus serré sur vous. »
Guinevere ne répondit pas. Elle se contenta de fixer son reflet : quarante ans, debout dans un bikini qui existait à peine, pendant que deux personnes tout habillées la mesuraient et la photographiaient comme un article d’inventaire.
C’était censé être professionnel, mais elle avait quand même l’impression de ne plus avoir le contrôle.
Quand ils eurent enfin terminé, Diane referma la dernière malle et regarda sa montre. « Excellent. Tout vous va à merveille. Vous vous êtes maintenue dans une forme incroyable, madame Martin. Nous sommes impressionnés. Vous pouvez garder celui-là. Et de toute façon, tous les bikinis que vous porterez seront à vous après le projet. Ils sont très généreux, sur tous les plans. »
Guinevere, debout dans le dernier, le minuscule bikini à ficelles cyan, se contenta d’acquiescer.
« Demain matin, 6 heures. On vous retrouve en bas. N’apportez rien. On vous habillera sur place. Des questions ? »
Guinevere secoua lentement la tête. « Pas de questions. »
« Parfait. Reposez-vous bien, madame Martin. »
Ils partirent.
Guinevere resta seule dans la suite, toujours vêtue en tout et pour tout de ce bikini cyan presque inexistant. Elle se regarda longuement dans le miroir, puis se laissa tomber lourdement au bord du lit.
Elle n’avait rien d’autre à se mettre.
Et apparemment, ça convenait parfaitement à tout le monde.
Room service
Après leur départ, elle se planta de nouveau devant le miroir. Toujours dans ce bikini cyan ridiculement petit. Une petite envie coupable et idiote la prit. À quoi ça ressemblerait, avec des talons ?
Elle enfila ses hauts Louboutin noirs et tourna lentement sur elle-même. Ses jambes paraissaient interminables, ses fesses remontées et rondes, le minuscule bikini ne couvrait presque rien. Elle se surprit à sourire à son reflet et détesta à quel point elle aimait ça.
Puis on frappa.
Guinevere ouvrit la porte sur un jeune homme en uniforme avec un chariot de room service. À la seconde où il la vit, ses yeux s’écarquillèrent et… restèrent là, à parcourir tout son corps.
« Bonsoir, madame Martin », dit-il en essayant d’avoir l’air professionnel, sans succès. Il poussa le chariot à l’intérieur. « Votre dîner. Et quelques petites choses envoyées par le projet. »
Il posa l’assiette sur la table et y ajouta un petit dessert raffiné. « La cuisine l’a préparé spécialement. Ils ont dit que vous étiez très coopérative. Franchement… vous êtes incroyable. Encore mieux que sur les photos. »
Guinevere croisa vite les bras sur sa poitrine. Son visage était déjà en feu.
« Merci », marmonna-t-elle.
Il sourit, les yeux toujours partout sur elle. « Non, je suis sérieux. Vous êtes une légende. J’ai deux ou trois de vos posters dans ma chambre. Le grand de 2006, où vous sortez de l’eau en bikini turquoise, il est accroché juste au-dessus de mon lit. Depuis des années. »
Elle ne savait absolument pas quoi répondre. Elle se dandina nerveusement sur ses hauts talons, soudain terriblement consciente d’être pratiquement nue.
Il s’enhardit. « Mais là, cette tenue ? Ce bikini microscopique et ces talons de folie ? Bon sang. Vous êtes bien plus sexy que sur les anciens shootings. Votre corps est parfait. La façon dont cette petite ceinture toute fine tient sur vos hanches… waouh. »
Le visage de Guinevere brûla de plus belle. Elle sentait ses tétons durcir contre le tissu léger.
Il s’appuya contre le chariot, sans cesser de la fixer. « Ça vous dérangerait de tourner sur vous-même ? Juste un tour, lentement. J’aimerais beaucoup voir le dos… pour comparer avec le poster. »
Elle le dévisagea, choquée. « Pardon ? »
Il haussa les épaules, l’air faussement innocent, mais les yeux affamés. « Allez, juste un. Ça me ferait ma soirée. S’il vous plaît ? »
Elle resta là un long moment, le cœur battant. Une partie d’elle voulait l’envoyer se faire foutre. Mais elle ne voulait pas faire d’histoires dès le premier soir. Lentement, elle décroisa les bras.
« …D’accord. Une seule fois », murmura-t-elle.
Ses yeux s’illuminèrent.
Guinevere fit un pas lent. Ses talons claquaient fort sur le sol ; elle tourna en essayant de rester gracieuse. La ceinture fine et délicate remontait très haut sur ses hanches, et l’arrière du bikini disparaissait complètement entre ses fesses. Ses seins tressautaient un peu dans les petits triangles, les tétons durs, impossibles à ignorer.
Elle termina son tour, les joues brûlantes.
Mais il n’en avait pas fini.
« Encore un », dit-il, la voix plus grave. « Plus lentement, cette fois… s’il vous plaît. »
Morte de honte, elle s’exécuta quand même, plus lentement encore. Les talons l’obligeaient à cambrer les reins et à pousser les fesses en arrière. Elle sentit ses yeux lui brûler les fesses presque nues pendant tout le tour. Quand elle lui fit de nouveau face, elle respirait plus fort, rouge de partout.
« Bon sang… » souffla-t-il. « Vous êtes incroyable. Le vieux poster ne vous arrive même pas à la cheville. Cette ficelle qui vous couvre à peine, ces talons qui rendent vos jambes et vos fesses complètement folles… vous êtes une déesse, madame Martin. »
Il la regarda une dernière fois, longuement, puis se dirigea vers la porte.
« Bon appétit. Et si vous avez besoin de quoi que ce soit cette nuit, vraiment de quoi que ce soit, appelez la réception. On nous a tous demandé de prendre grand soin de vous. »
Il sortit, ce petit sourire narquois toujours aux lèvres.
Guinevere resta pétrifiée au milieu de la pièce, le cœur battant, avec pour seuls vêtements le bikini cyan pas plus épais qu’un fil et ces hauts talons. Son visage était en feu, ses tétons lui faisaient mal, et elle sentait cette chaleur honteuse monter entre ses cuisses.
Elle n’était même pas là depuis une journée entière.
Parée
On frappa de nouveau plus tard dans la soirée. Des coups fermes, réguliers.
Guinevere ouvrit et trouva Julian, en costume anthracite impeccable, avec deux grandes malles noires à côté de lui. Il la détailla de haut en bas dans son bikini cyan microscopique comme si de rien n’était.
« Madame Martin. Je suis Julian. Je m’occupe des accessoires. Je peux entrer ? »
Elle resta immobile une seconde, terriblement consciente du peu que couvrait le bikini. Le haut retenait à peine ses seins et le bas était si petit qu’il épousait juste sa chatte lisse et rasée. Le visage en feu, elle le laissa entrer.
Julian referma la porte, d’un calme olympien. Son regard passa lentement sur elle : les jambes, le bas minuscule, les seins, la façon dont le tissu collait. Il ne faisait même pas semblant de ne pas la fixer.
« Superbe », murmura-t-il.
Il posa la grande malle sur la table et l’ouvrit. À l’intérieur, sur du velours sombre, reposait toute une série de lourdes pièces en or, très chères. Elles avaient l’air luxueuses, mais méchantes.
Il prit la première : la chaîne de cheville.
« Le pied gauche, s’il vous plaît. »
Guinevere était pieds nus, mal à l’aise. Elle leva le pied gauche et le posa maladroitement contre son genou droit.
La chose était plus lourde qu’elle n’en avait l’air. Plusieurs rangs de fines chaînes d’or réunis, hérissés de petites pointes acérées, vers l’intérieur comme vers l’extérieur. Julian s’agenouilla et l’enroula autour de sa cheville. Le métal froid s’appuya contre elle, les pointes piquant sa peau.
Il commença à serrer.
Guinevere inspira brusquement. « C’est… vraiment serré », murmura-t-elle.
Il ne répondit pas et continua de tirer jusqu’à ce que les pointes s’enfoncent fort dans sa cheville et dans sa peau tendre. Trois petites clochettes d’or y pendaient.
Clic. Verrouillé.
« Secouez le pied », dit-il.
Elle le bougea un peu. Les clochettes tintèrent doucement : ding, ding, ding. Chaque mouvement enfonçait les pointes un peu plus.
Elle se mordit fort la lèvre. Le poids, la douleur, ces fichues clochettes… c’était déjà trop.
Julian resta un genou à terre une seconde, à simplement regarder.
« Parfait. C’est un bon début. »
Ensuite, il sortit une délicate chaîne de taille. De fins maillons d’or garnis tout autour de petites pointes acérées, certaines tournées vers l’intérieur, d’autres vers l’extérieur.
Il l’enroula autour de sa taille et la serra d’un coup sec, juste à l’endroit le plus fin, au-dessus des hanches. Les pointes s’enfoncèrent aussitôt dans sa peau tendre. C’était joli et luxueux à voir, mais elle avait l’impression d’être verrouillée sur place.
Puis vinrent les bracelets de cuisse : deux bandes assorties, hérissées de pointes, autour du milieu de chaque cuisse, sur la partie la plus douce et la plus charnue. Il les serra jusqu’à ce qu’elles mordent fort et ne bougent plus.
À la chaîne de taille, il accrocha de fines chaînes d’or qui descendaient sur le devant et l’arrière de ses cuisses, comme des jarretelles de luxe. Celles de devant se fixèrent proprement. Celles de derrière glissèrent sur ses fesses et ses cuisses avant de se verrouiller. Chacune se referma d’un clic, avec de minuscules fermoirs définitifs presque invisibles.
L’ensemble était sublime, mais terriblement contraignant. Chaque fois qu’elle bougeait, les chaînes tiraient sur elle.
Pour finir, il s’occupa du visage. Des créoles en or ciselé à chaque oreille, puis une chaîne extrêmement fine entre son anneau de nez et la créole de son oreille droite.
Tout était verrouillé.
Guinevere tremblait un peu, le souffle plus rapide. Les piqûres constantes des pointes à la taille et aux cuisses, la traction des chaînes, la lourde chaîne de cheville et ses clochettes, et ce léger tiraillement sur son nez… tout ça la faisait se sentir complètement parée, et possédée.
Son visage et sa poitrine étaient en feu. Ses tétons pointaient durement contre le fin haut de bikini.
Julian recula et tourna lentement autour d’elle. Les clochettes de sa cheville tintaient doucement au moindre mouvement.
« Éblouissant », dit-il à voix basse. « Le projet va être ravi des photos. »
Il lui prit la main d’une certaine façon, comme l’aurait fait un père, et la guida jusque devant le grand miroir.
« Allez-y », dit-il, plus doucement. « Regardez-vous. »
Guinevere fixa son reflet. Sa bouche devint sèche.
« Mon Dieu… » murmura-t-elle.
C’était obscène. Pire que de vraies photos de nu.
La chaîne de taille serrait fort, comme si elle suppliait qu’on tire dessus. Ses hanches s’évasaient et ses fesses semblaient avoir été coulées dans un moule. Les chaînes de jarretelles et ces bracelets de cuisse à pointes rendaient ses jambes interminables, vulgaires, indécentes. La chaîne de cheville à plusieurs rangs avec ses petites clochettes, la fine chaîne qui montait de son nez à son oreille… tout criait : « Regardez-moi, jouez avec moi. »
Elle avait l’air… Elle avait l’air d’un jouet haut de gamme. Coûteux. Paré. Prêt à servir. Cette pensée lui fit serrer les cuisses.
« Je ne peux pas faire de photos comme ça », dit-elle, la voix tremblante. « Ça va bien au-delà de ce dont on a parlé. J’ai une image, Julian. Mon agent… ma putain de carrière. On ne peut pas me voir comme ça. »
Il ne cilla même pas. Il eut seulement ce sourire calme et patient, et leva l’appareil photo.
« Purement à titre de documentation », dit Julian tranquillement. « Personne en dehors du projet ne les verra jamais. Les mains derrière la tête. Les coudes écartés. La poitrine en avant. »
Guinevere se figea. Les petites clochettes de sa cheville tintèrent nerveusement quand elle bougea.
« J’ai dit non », murmura-t-elle. Même à ses propres oreilles, sa voix sonnait pitoyable. « C’est humiliant… »
Il ne discuta pas. Il resta là, à attendre. Le silence s’alourdit. Chaque respiration enfonçait les pointes. Ses tétons étaient si durs qu’ils lui faisaient mal contre le fin bikini.
Elle resta là à brûler, le visage en feu, à lutter contre elle-même pendant ce qui lui parut une éternité. Elle se sentait mouiller de plus en plus. Elle détestait ça.
Finalement, dans un souffle tremblant, elle leva les mains et les posa derrière sa nuque. Le mouvement fit ressortir ses seins. La chaîne de taille mordit plus fort sa peau.
« Bien », murmura Julian. « Cambrez-vous un peu plus. Les hanches en avant. »
Elle obéit, mais ses yeux étaient humides. Les clochettes tintaient doucement au moindre mouvement.
« Tournez-vous de profil. Cambrez davantage. Poussez les fesses en arrière. »
« S’il vous plaît… » murmura-t-elle, mais son corps obéit quand même. Sa jambe tremblait. La chaîne de cheville brillait sous les lumières.
Elle ne pouvait pas s’empêcher de se regarder dans le miroir.
« À genoux. Les genoux écartés. Les mains sur les cuisses. »
Guinevere secoua vivement la tête, les larmes débordant. « Je ne peux pas… pas comme ça… »
Julian attendit, simplement.
Les pointes, les chaînes, ce désir qui grandissait entre ses jambes : tout ça finit par l’user. Avec un son brisé, elle tomba à genoux, les écarta et posa les mains sur ses cuisses. Les bracelets de cuisse s’enfoncèrent. Les clochettes résonnèrent fort dans la pièce silencieuse.
« Plus bas. À quatre pattes. »
« Non… pas à quatre pattes, s’il vous plaît… » Sa voix se brisa. Elle resta figée, tremblante, les clochettes tintant à chaque tressaillement de sa jambe. La fine chaîne de nez lui effleurait les lèvres.
Julian ne bougea pas. Ne dit rien.
Après presque une minute entière, elle céda avec un petit gémissement de honte. Elle se pencha en avant, à quatre pattes, les fesses en l’air, le dos cambré, la tête basse. La lourde chaîne de cheville scintillait tandis que son pied gauche tremblait. Ses seins se balançaient dans le minuscule haut. Le bas du bikini était complètement coincé entre ses lèvres mouillées.
Julian tourna lentement autour d’elle, l’appareil cliquetant. Contre-plongées. Profils. Par-derrière. Gros plans sur les pointes enfoncées dans sa peau, sur la chaîne de nez qui pendait, sur les petites clochettes de sa cheville.
« Sur le dos, maintenant. Les jambes en l’air, écartées. Les bras au-dessus de la tête. »
Elle craqua de nouveau. « Non… je ne peux pas… c’est trop… » De nouvelles larmes coulèrent sur ses joues. Mais plus elle résistait, pire c’était. Elle finit par abandonner.
Guinevere s’allongea sur le dos, remonta les jambes bien haut et les écarta grand, les bras tendus au-dessus de la tête. La chaîne de cheville à pointes brillait tandis que son pied tremblait en l’air, les clochettes tintant à chaque frisson. Elle était entièrement exposée.
Julian prit son temps.
Quand il remballa enfin son matériel, il lui adressa un petit sourire satisfait.
« Ces pièces sont à vous désormais, madame Martin. Nous vous recontacterons. »
Il partit.
Elle resta par terre, les clochettes tintant encore doucement à chacune de ses respirations. Quarante ans. Entièrement possédée. Et le pire, c’était à quel point elle mouillait.
Le concierge
Plus tard dans la nuit, Guinevere ne put plus repousser l’échéance.
Elle devait descendre à la réception pour confirmer son réveil et demander des nouvelles de sa valise.
Alors que tout son instinct lui hurlait de ne pas le faire, elle quitta la chambre vêtue seulement du ridicule bikini bleu cyan et de toute la parure d’or, serrée et hérissée de pointes.
La chaîne de cheville à plusieurs rangs était insupportable. À chaque pas, les petites pointes acérées s’enfonçaient dans sa peau et les trois délicates clochettes tintaient, ding, ding, ding, comme pour annoncer précisément à quel point elle était humiliée.
Quand elle arriva à la réception, le concierge, un homme âgé et élégant, leva les yeux. Il avait largement la fin de la soixantaine, et son regard calme, paternel, parcourut lentement son corps à peine couvert avec une admiration franche et assumée.
« Madame Martin », dit-il chaleureusement, d’une voix respectueuse. « Que puis-je faire pour vous ce soir ? »
Le visage de Guinevere s’embrasa. Elle essaya de se tenir comme si l’endroit lui appartenait, mais les clochettes de sa cheville lâchèrent un nouveau petit tintement traître quand elle changea d’appui.
« Je… je voulais confirmer mon réveil », dit-elle d’une toute petite voix. « Et… vous avez des nouvelles de ma valise ? »
Le concierge hocha poliment la tête et se mit à taper. Ses yeux revenaient sans cesse sur son corps, admirant la façon dont les pointes d’or épousaient ses formes.
« Votre réveil est confirmé pour 5 h 45 », dit-il. « Quant à votre valise… le projet a prévu tout ce dont vous avez besoin. Ils prennent le plus grand soin d’une femme de votre rang. »
Il fit le tour du comptoir et s’approcha. « Si vous me permettez, ces pièces vous vont à ravir. Très peu de femmes sauraient porter quelque chose d’aussi délicat et d’aussi audacieux avec une telle grâce naturelle. »
Guinevere aurait voulu que le sol s’ouvre sous ses pieds et l’engloutisse. Les trois clochettes tintèrent de nouveau quand elle serra les cuisses.
« Merci », murmura-t-elle.
Le concierge sourit avec bienveillance, en vieil homme courtois. « Le projet a prévu de vous installer dans la suite Queen d’ici la fin de la semaine. Elle conviendra bien mieux à ce qu’ils ont prévu. Plus d’espace. Plus d’intimité pour ces… préparatifs. »
Guinevere secoua vivement la tête. « Je n’ai pas besoin de ça. Vraiment, ça va très bien… »
Il leva doucement la main. « Bien sûr, c’est ce que vous ressentez. Mais le projet sait ce qui est le mieux pour une femme comme vous. »
Il n’attendit pas sa permission. Ses mains chaudes et ridées étaient déjà sur elle avant qu’elle ait pu dire un mot. Il fit courir ses doigts le long de la chaîne de taille à pointes, puis sortit de sa poche un petit outil doré.
Clic… clic… clic.
Il resserra la chaîne de taille. Les pointes s’enfoncèrent plus fort dans son ventre tendre et dans le creux de ses reins. Guinevere grimaça et inspira brusquement.
« C’est trop serré… » commença-t-elle, mais il se contenta de fredonner doucement et continua.
Il s’accroupit devant elle et s’attaqua aux bracelets de cuisse. Clic. Clic. Clic. Chaque tour les enfonçait plus profondément dans sa chair et l’obligeait à écarter un peu les cuisses. La pression était obscène.
« Putain… » murmura-t-elle, morte de honte.
« Vous êtes magnifique comme ça », murmura-t-il, presque pour lui-même, les yeux glissant lentement sur elle. « Ce minuscule bikini avec ces chaînes bien serrées… ça met tout joliment en valeur. »
Il lui souleva le pied gauche sans prévenir et lui tint fermement la cheville pendant qu’il resserrait encore la chaîne. Clic… clic. Les pointes pressèrent plus fort. Les trois clochettes tintèrent bruyamment.
« Voilà », dit-il en tirant légèrement sur la chaîne, ce qui fit de nouveau sonner les clochettes. « Bien mieux tenue, à présent. Une femme de votre rang doit en sentir chaque maillon. »
Le visage de Guinevere était en feu. Ses tétons étaient douloureusement durs contre le fin tissu cyan. Elle se sentait mouiller, et ça commençait déjà à se voir.
Il se releva lentement et tira doucement sur la délicate chaîne entre son nez et son oreille, lui inclinant la tête. Puis ses doigts réajustèrent négligemment le haut du bikini, en effleurant les côtés de ses seins, déplaçant les petits triangles et dévoilant davantage de peau.
« Parfait », dit-il à voix basse en reculant pour la regarder. « En trente ans, je crois n’avoir jamais paré une femme qui le portait aussi naturellement que vous. La plupart luttent contre la position. Vous, vous êtes simplement devenue elle. »
Guinevere tremblait. Des larmes de pure honte lui piquaient les yeux. Son ton calme et respectueux rendait tout ça dix fois pire.
« Je… je devrais remonter dans ma chambre », murmura-t-elle, la voix brisée.
Le concierge hocha poliment la tête. « Bien sûr, madame Martin. Reposez-vous bien. La chargée de relations presse arrive demain. Je suis certain que vous continuerez à vous présenter avec la même élégance. »
Dès qu’elle se retourna pour partir, les clochettes de sa cheville s’affolèrent, bruyantes, incessantes, à chacun de ses pas pressés. Les chaînes fraîchement resserrées mordaient sa peau et lui faisaient rouler les hanches plus qu’elle ne l’aurait voulu. Les bracelets de cuisse rendaient sa démarche hésitante et maladroite sur ses hauts talons.
Elle faillit trébucher deux fois et se rattrapa à la dernière seconde. Ses fesses tressautaient tandis que les clochettes continuaient de sonner à chacun de ses pas affolés. Elle sentit le regard du vieil homme sur elle tout le long du chemin jusqu’à l’ascenseur.
Quand les portes se refermèrent, elle respirait fort, le visage rouge, les tétons douloureux, et sa chatte trempée se voyait nettement à travers le minuscule bikini cyan.
Guinevere Martin sentait que ce n’était plus seulement un shooting photo, et elle ne savait pas comment l’accepter.
FIN