La conquête des hauteurs - histoire érotique

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I.

Le soleil mourait sur New York.

Ses derniers feux traversaient les vitres des gratte-ciels, les transformaient en braises suspendues dans le ciel pâle, et Emma regardait tout cela depuis sa poutrelle d'acier avec le sentiment tranquille d'appartenir à quelque chose de plus grand qu'elle.

Le chantier s'était vidé une heure plus tôt. Les grues immobiles dessinaient des croix noires sur l'horizon orangé. Elle aimait rester après les autres, casque à la main, harnais encore bouclé autour des hanches, à écouter la ville respirer sous elle. trente et un étages de vide entre ses bottes et le trottoir. Aucun vertige. Juste cette sensation de calme absolu qui naissait chaque soir au même endroit.

Un bruit de pas sur le métal la fit tourner la tête.

Marc remontait l'échelle de service, sa silhouette découpée contre la lumière mourante. Chef de chantier depuis trois ans, il avait cette manière particulière de se déplacer sur les structures inachevées, comme un homme chez lui dans un appartement encore sans meubles. Elle le connaissait depuis six mois. Elle connaissait le grain de sa voix quand il donnait des instructions le matin, la façon dont ses avant-bras se tendaient lorsqu'il vérifiait un assemblage, l'odeur de métal et de sueur propre qui le suivait toute la journée.

« Je pensais être seul à traîner ici après la sirène », dit-il en s'approchant.

« Question d'habitude », répondit Emma. « J'aime voir la ville s'éteindre d'en haut. »

Il s'assit à côté d'elle sur la poutrelle, laissa pendre ses jambes dans le vide avec la même désinvolture qu'elle. Entre eux, un mètre à peine. Elle sentit la chaleur de son corps traverser l'air du soir, malgré le vent frais qui montait des avenues.

Ils restèrent un moment silencieux. En bas, les phares des taxis traçaient des rivières jaunes le long des rues. Au loin, l'Hudson prenait une teinte de cuivre.

« Ça ne vous fait jamais peur », demanda-t-il enfin, « d'être là, si haut, sans rien autour ? »

« Le vide ne m'a jamais effrayée. » Elle tourna la tête vers lui. « C'est plutôt ce qui est trop proche qui m'inquiète parfois. »

Il sourit, un sourire lent, presque timide chez un homme habitué à commander vingt ouvriers du matin au soir. Son regard resta sur elle une seconde de trop. Elle ne baissa pas les yeux.

Le vent se leva un peu, fit claquer le tissu de sa veste de travail contre ses épaules. Marc leva la main, comme pour l'aider à refermer le col, puis suspendit son geste à mi-chemin, hésitant devant la question tacite que posait cette proximité.

« Vous pouvez », dit simplement Emma.

Ses doigts touchèrent le tissu, effleurèrent la peau de son cou au passage. Rien de plus. Un contact bref, presque accidentel, et pourtant chargé d'une intention que ni l'un ni l'autre ne cherchait à dissimuler davantage.

En bas, New York s'illuminait fenêtre après fenêtre, indifférente à ce qui commençait de naître à trente et un étages du sol, entre deux personnes qui n'avaient plus rien à se prouver sinon l'envie, longtemps tue, de se rapprocher enfin.



II.

La main de Marc resta un instant sur son épaule, puis glissa, hésitante, jusqu'à son avant-bras nu. Emma ne bougea pas. Elle laissa le silence faire le travail que les mots auraient gâché.

« On ne devrait pas », dit-il, sans conviction, la voix déjà changée.

« Probablement pas. »

Elle se tourna vers lui, et cette fois ce fut elle qui posa la main sur son torse, sentit sous la toile épaisse de sa chemise de travail les battements précipités de son cœur. Il respirait plus vite. Elle aussi. L'air du soir, frais sur sa nuque, contrastait avec la chaleur qui montait entre eux, presque palpable.

Il se pencha le premier. Leurs lèvres se joignirent avec une lenteur presque étudiée, comme s'ils voulaient tous deux graver ce moment avant de le laisser filer. Le baiser resta doux un long moment, puis se fit plus profond, plus affamé, sa main à lui remontant le long de son dos jusqu'à la nuque, ses doigts se perdant dans les mèches échappées de son chignon de travail.

Emma répondit avec la même intensité contenue. Elle sentait le goût du café qu'il avait bu dans l'après-midi, l'odeur de poussière et de métal chaud qui imprégnait sa peau depuis le matin. Rien d'artificiel dans cette rencontre. Juste deux corps fatigués d'une journée de labeur, qui se découvraient soudain une autre langue à parler.

Sa main à elle descendit, défit lentement les premiers boutons de la chemise. La peau apparut, tiède, légèrement moite encore de la chaleur de l'après-midi. Elle y posa la paume à plat, sentit les muscles se contracter sous la caresse.

« Ici ? » murmura-t-il contre sa bouche, un reste de prudence dans la voix, le regard glissant vers le vide autour d'eux.

« Il n'y a personne pour nous voir sauf les fenêtres allumées, et elles s'en fichent. »

Il rit doucement, un rire bas qui vibra contre ses lèvres, puis reprit sa bouche avec plus d'assurance. Ses mains trouvèrent la fermeture de la veste d'Emma, l'ouvrirent avec une lenteur qui contredisait l'urgence de son souffle. Sous la veste, un simple débardeur trempé de la sueur de la journée collait à sa peau. Il posa la bouche contre son cou, y traça un chemin lent jusqu'à la clavicule, pendant que ses mains remontaient le long de ses côtes.

Emma renversa légèrement la tête, offrant sa gorge, les yeux perdus dans le ciel qui virait du orange au violet. Le métal froid de la poutrelle sous elle contrastait avec la chaleur des mains de Marc, qui trouvèrent enfin le bord du débardeur, le remontèrent centimètre par centimètre.

Elle leva les bras pour l'aider à le lui ôter. L'air du soir caressa sa peau nue, ses seins libérés du tissu, et elle vit dans le regard de Marc quelque chose qui ressemblait à de l'émerveillement contenu, comme s'il découvrait un paysage familier sous un jour nouveau.

« Tu es... » commença-t-il.

« Ne dis rien. »

Il obéit, referma la bouche sur les mots, l'ouvrit plutôt sur sa peau. Ses lèvres se posèrent sur un sein, puis l'autre, sa langue traçant des cercles lents autour de la pointe déjà dressée par le vent et le désir mêlés. Emma passa une main dans ses cheveux courts, l'autre s'appuyant derrière elle sur le métal pour garder l'équilibre, physique autant qu'émotionnel.

En contrebas, la ville continuait son vacarme sourd, indifférente. Ici, à trente et un étages du sol, seul comptait le souffle court de Marc contre sa peau, la chaleur montante entre ses cuisses, et cette certitude tranquille que la nuit ne faisait que commencer.



III.

Marc se redressa, le souffle court, et la souleva presque sans effort pour l'installer plus confortablement sur la plateforme métallique où ils se trouvaient, plus large que la simple poutrelle, sécurisée par un garde-corps provisoire. Emma se laissa faire, riant doucement de cette galanterie improvisée à trente et un étages du sol.

« Chef de chantier polyvalent », murmura-t-elle.

« Je m'adapte au terrain. »

Il s'agenouilla devant elle, ses mains trouvant la ceinture de son pantalon de travail, l'ouvrant avec une lenteur qui n'avait plus rien d'hésitant. Emma souleva les hanches pour l'aider à faire glisser le tissu épais le long de ses jambes, jusqu'aux bottes qu'il retira une à une, avec un soin presque cérémonieux.

Il resta un instant immobile, le regard remontant le long de ses jambes nues, s'attardant sur le fin sous-vêtement qui constituait le dernier rempart entre eux. Le vent frais du soir fit frissonner Emma, mais la chaleur du regard de Marc compensait largement.

Il posa les mains sur ses genoux, les écarta doucement, se pencha. Son souffle chaud précéda ses lèvres, qui se posèrent d'abord sur l'intérieur d'une cuisse, remontèrent en une ligne de baisers lents jusqu'à l'orée du tissu. Emma retint son souffle, les doigts crispés sur le rebord métallique de la plateforme.

Il écarta le tissu du bout des doigts, découvrit ce qu'il cachait avec une lenteur qui tenait autant du respect que du désir. Sa bouche trouva enfin la chair offerte, sa langue traçant des cercles patients qui arrachèrent à Emma un premier gémissement, vite emporté par le vent au-dessus de Manhattan.

« Marc... »

Il ne répondit pas, occupé ailleurs, sa langue devenant plus précise, plus insistante, épousant chaque frémissement de son corps. Emma renversa la tête en arrière, offrant sa gorge au ciel qui s'assombrissait, les étoiles commençant timidement à percer au-dessus de la ligne des toits. Ses cuisses se resserrèrent instinctivement autour de la tête de Marc, qui ne cédait rien de son rythme patient.

Le plaisir monta par vagues, chaque passage de sa langue ajoutant une pierre à l'édifice tremblant qui se construisait en elle. Il variait son rythme, tantôt lent, presque paresseux, tantôt plus insistant, comme s'il cherchait la cadence exacte qui la ferait basculer. Emma sentait chaque variation résonner différemment en elle, certaines ondulations restant en surface, d'autres plongeant plus profond, remontant le long de son ventre jusqu'à sa poitrine.

Elle sentait le métal froid contre son dos, contraste saisissant avec la chaleur qui irradiait de son ventre, et cette double sensation, ce mélange de rigueur industrielle et d'abandon charnel, décuplait chaque frisson. Le vent glissait sur sa peau nue, ajoutait sa propre caresse à celle, plus précise, de la bouche de Marc, et cette rencontre de sensations opposées, froid du soir et chaleur du désir, dureté de l'acier et douceur de la langue, la maintenait dans un état suspendu, hypersensible au moindre contact.

Ses cuisses tremblaient légèrement, ses talons cherchant appui contre les épaules de Marc. Elle entendait sa propre respiration s'accélérer, se transformer en un souffle continu, ponctué de loin en loin d'un gémissement qu'elle ne cherchait plus à retenir. La ville, en contrebas, continuait son murmure sourd, indifférente, pendant qu'ici, à trente et un étages du sol, tout son être se concentrait sur ce point précis où la langue de Marc traçait patiemment sa route.

L'édifice intérieur se fit plus instable, chaque vague ajoutant sa pierre sans que la précédente ait eu le temps de s'effriter complètement. Elle sentit venir le moment où tout basculerait, cette seconde suspendue où le plaisir cesse d'être une promesse pour devenir une certitude. Sa main se crispa davantage dans les cheveux de Marc, non pour le guider, mais simplement pour avoir quelque chose à quoi s'ancrer.

Quand elle atteignit le plaisir, ce fut sans bruit, ou presque, juste un souffle plus long, une main crispée dans les cheveux de Marc, un corps qui se cambra puis se détendit lentement, comme une corde qu'on relâche. La vague la traversa tout entière, partant de son ventre pour irradier jusqu'au bout de ses doigts, avant de refluer lentement, laissant derrière elle une lourdeur agréable, un engourdissement chaud qui gagnait chacun de ses membres. Elle resta un instant immobile, le souffle court, les yeux fermés, le corps encore parcouru de légers frissons résiduels, pendant que la ville, en dessous, continuait de scintiller, indifférente à ce qui venait de se produire à trente et un étages du sol.

Il remonta le long de son corps, laissant une traînée de baisers sur son ventre, entre ses seins, dans son cou. Emma, encore tremblante, trouva la force de défaire à son tour la ceinture qui lui restait, de libérer ce qui attendait, tendu, contre son ventre.

« À mon tour », souffla-t-elle.

Elle referma la main autour de son sexe tendu, sentit sous ses doigts la chaleur et la dureté qui répondaient au désir accumulé. Marc laissa échapper un souffle rauque, les hanches se portant d'elles-mêmes vers cette caresse. Emma imprima un rythme lent, remontant de la base jusqu'au gland qu'elle effleurait du pouce à chaque passage, observant sur le visage de Marc les traces de plaisir qui s'y dessinaient, les yeux mi-clos, la mâchoire serrée.

« Emma... »

Elle ne répondit pas, se pencha plutôt, laissa sa langue suivre le chemin qu'avait tracé sa main. Le goût légèrement salé de sa peau, l'odeur de métal et de sueur mêlée, tout cela l'enivrait autant que le gémissement sourd qu'elle arracha à Marc lorsque sa bouche se referma enfin sur lui. Elle prit son temps, savourant le pouvoir tranquille de ce moment, la façon dont les mains de Marc se perdaient dans ses cheveux sans jamais forcer, simplement posées là, tremblantes.

Le souffle de Marc se fit plus court, plus irrégulier. Ses doigts se resserrèrent légèrement dans ses mèches. « Emma, attends... »

Elle sentit, sous sa langue, l'urgence monter, la tension prête à se rompre trop tôt pour ce qu'il avait en tête. Marc se redressa brusquement, glissa les mains sous ses aisselles pour la ramener contre lui, l'interrompant avec une fermeté douce qui ne laissait pas de place à la discussion.

Il secoua la tête, saisit doucement son poignet. « Pas encore. »

Il se pencha, l'embrassa profondément, leur goût réciproque encore sur leurs lèvres, pendant que sa main libre guidait son sexe contre l'entrée humide qu'il avait préparée avec tant de patience. Il n'entra pas tout de suite. Il resta là, contre elle, à la frontière, le temps d'un souffle partagé, d'un regard échangé dans la pénombre grandissante.

« Maintenant », dit-elle.

Il obéit, la pénétra lentement, un centimètre après l'autre, laissant leurs deux corps s'ajuster à cette nouvelle proximité. Emma sentit chaque fibre d'elle-même s'ouvrir pour l'accueillir, ses jambes s'enroulant autour de ses hanches pour l'attirer plus profondément encore.



IV

Il commença à bouger, lentement d'abord, chaque va-et-vient accompagné d'un souffle retenu, comme s'il voulait faire durer cette lenteur aussi longtemps que possible. Emma s'accrocha à ses épaules, sentit sous ses doigts les muscles qui roulaient à chaque mouvement, tendus par l'effort et le désir mêlés.

Le rythme s'installa, régulier, puis plus soutenu. La plateforme métallique résonnait doucement sous eux, un écho discret vite avalé par le vacarme sourd de la ville en contrebas. Emma renversa la tête, les yeux fixés sur le ciel désormais presque nuit, où les premières étoiles luttaient contre les lumières de Manhattan.

« Regarde-moi », murmura Marc.

Elle obéit, planta son regard dans le sien. Il y avait dans ses yeux quelque chose de grave, de concentré, comme s'il cherchait à retenir chaque seconde présente pour la garder intacte. Elle passa une main sur sa joue, sentit la sueur légère qui commençait à perler à ses tempes malgré la fraîcheur du soir.

Le plaisir remontait en elle par vagues successives, chacune plus large que la précédente. Chaque vague effaçait un peu plus la conscience du métal froid sous son dos, du vent, de la ville entière ; il ne restait que ce point de jonction entre leurs deux corps, brûlant, précis, vivant. Elle resserra ses jambes autour de lui, changea légèrement l'angle de ses hanches, et le gémissement qu'il laissa échapper contre son oreille lui apprit qu'elle avait trouvé le point exact où leurs deux corps se rejoignaient parfaitement.

« Comme ça », souffla-t-elle. « Ne t'arrête pas. »

Elle sentit le souffle de Marc changer contre sa tempe, plus court, plus rauque, chaque expiration ponctuant un mouvement de bassin. Il accéléra, sans brusquerie, gardant cette maîtrise tranquille qui semblait le caractériser en toute chose, mais elle percevait, sous cette maîtrise, une tension qui montait, un fil tendu prêt à rompre. Ses mains se posèrent sur ses hanches, la guidèrent, l'ancrèrent contre lui à chaque poussée, et cette prise ferme, presque possessive, ajoutait à son plaisir une gravité nouvelle, le sentiment d'être tenue, retenue, exactement là où elle voulait être.

Emma sentit son propre plaisir se rapprocher, plus intense que le premier, porté par la fatigue accumulée de leurs deux corps et par cette proximité nouvelle qui les liait. Chaque poussée résonnait plus profondément que la précédente, chaque retrait laissait un vide aussitôt comblé, et dans cette alternance elle perdait peu à peu toute mesure du temps. Le bruit de leurs peaux, humides, glissantes, se mêlait à celui de son propre souffle, court, entrecoupé, qu'elle n'essayait plus de contenir.

« Marc, je... »

« Je sais. »

Sa voix contre son oreille, grave, presque brisée elle aussi, lui apprit qu'il la sentait venir, qu'il la lisait sous ses doigts, dans le tremblement de ses cuisses, dans la façon dont ses ongles s'enfonçaient dans son dos. Il glissa une main entre leurs deux corps, trouva du bout des doigts le point exact qui manquait pour la faire basculer, et le contact, précis, insistant, ajouté au reste, fut la pierre de trop sur l'édifice tremblant.

Emma se cambra, un cri bref étouffé contre son épaule, tandis que son corps se resserrait autour de lui par vagues successives, longues, profondes. Chaque contraction semblait remonter depuis un point très ancien d'elle-même, se propager dans ses cuisses, son ventre, jusqu'au bout de ses doigts crispés sur les épaules de Marc. Elle n'entendait plus rien, ni la ville, ni le vent ; seul existait ce ressac intérieur qui la traversait par saccades, de plus en plus espacées, de plus en plus douces.

Il la suivit quelques instants plus tard, le souffle brisé, le front posé contre le sien. Elle sentit son corps entier se raidir contre elle, une dernière tension parcourant son dos sous ses paumes, avant qu'un dernier mouvement plus lent, plus profond, ne le traverse tout entier. Il s'immobilisa, tremblant légèrement, le visage enfoui dans son cou, et elle sentit contre sa peau son cœur battre à un rythme effréné, lentement, si lentement, retrouver son calme.

Leurs respirations mêlées, la ville en dessous, quelques étoiles au-dessus de la ligne des toits. Marc se retira avec soin, la retourna, la tint contre lui une minute sans parler. Elle posa la tête contre son épaule et regarda Manhattan s'illuminer dans la nuit.



V.

Ils restèrent longtemps ainsi, sans bouger, adossés au garde-corps provisoire, les jambes emmêlées dans un désordre tranquille. Le vent avait forci un peu, mais aucun des deux ne songeait à se rhabiller tout de suite. La sueur séchait lentement sur leur peau, laissait derrière elle une fraîcheur bienvenue.

Manhattan, en dessous, achevait sa mue. Le dernier orange du couchant avait cédé la place à un bleu profond, presque encre, piqué de milliers de fenêtres allumées. Les avenues traçaient des lignes de lumière parfaitement droites, jaunes et rouges mêlées, pendant que les feux de circulation clignotaient sans relâche, indifférents à l'heure, indifférents à eux.

Emma regardait ce paysage avec les mêmes yeux que quelques heures plus tôt, mais quelque chose en elle avait changé de densité. Le calme n'était plus seulement celui du soir qui tombe. C'était un calme plus lourd, plus habité, logé quelque part entre ses côtes, là où battait encore, plus lentement à présent, l'écho du plaisir.

Marc traçait de la paume des cercles lents sur son dos, sans but précis, juste pour garder le contact. Sa respiration, contre sa nuque, avait retrouvé un rythme régulier. Elle sentait son cœur cogner encore un peu plus vite que la normale, preuve discrète que lui aussi flottait dans cet entre-deux particulier qui suit l'étreinte.

En bas, un ferry glissait sur l'Hudson, ses lumières traçant un sillage tremblant sur l'eau noire. Plus loin, l'Empire State Building changeait de couleur, passait du blanc au bleu pâle, comme s'il respirait au même rythme qu'eux. La ville entière semblait onduler doucement, vivante, immense, et pourtant lointaine, réduite à un murmure de klaxons et de sirènes qui montait par intermittence jusqu'à leur perchoir de métal.

« Tu penses à quoi », demanda Marc, la voix basse, presque absorbée par le vent.

« À rien de précis. Juste... ça. » Elle désigna d'un geste vague l'étendue de lumières sous eux. « On construit des choses qu'on ne verra jamais finies, et pourtant on est là, ce soir, à trente et un étages du sol, à regarder tout s'allumer. »

Il ne répondit pas tout de suite. Sa main remonta le long de son bras, s'arrêta sur son épaule, y resta posée avec une douceur qui en disait plus que n'importe quel mot.

« J'aime cette heure », dit-il enfin. « Le moment où la ville arrête de crier et commence juste à briller. »

Emma sourit contre son épaule. Quelque part sous eux, un immeuble entier s'éteignait section par section, les employés rentrant chez eux les uns après les autres, pendant qu'à l'inverse, des fenêtres s'allumaient plus loin, dans les quartiers résidentiels, où d'autres vies commençaient leur soirée.

Le froid finit par les rattraper. Marc se pencha, ramassa le débardeur d'Emma resté en tas sur le métal, le lui tendit sans un mot. Elle l'enfila, sentit contre sa peau encore sensible le tissu frais, presque agréable après la chaleur des dernières heures.

Ils restèrent encore un moment, silencieux, à regarder Manhattan vivre sa nuit sans eux, tout en sachant qu'ils en faisaient, désormais, pleinement partie. Puis, sans se presser, ils entreprirent de rassembler leurs vêtements épars, de redescendre vers le monde, laissant derrière eux, sur la poutrelle d'acier, la trace invisible de ce qui venait de naître entre deux personnes et une ville qui ne dort jamais tout à fait.