Parenthèse balnéaire - histoire érotique

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I.
La chaleur ne descend pas. Elle stagne, épaisse, elle colle à la peau comme une seconde nature. Clara la sent partout, dans le pli des genoux, sous les seins, contre la nuque.

Elle a fermé la porte. La villa dort. Elle a confié les filles à ses parents pour la fin des vacances, elle a menti, une migraine, un prétexte facile pour rester seule avec cette nuit qui pèse.

Devant la baie vitrée, elle défait sa robe. Bouton après bouton, sans presser le geste. Le tissu tombe. Elle reste debout, presque nue, et elle se regarde dans le reflet noir de la vitre, sans fausse pudeur.

La lune découpe sa silhouette. Elle s'observe, se trouve belle, ce constat la traverse sans vanité, juste une évidence tranquille.

La nuisette glisse sur ses épaules, sur ses hanches. Fine, presque rien, un souffle de tissu entre elle et la nuit.

Ses cheveux châtain clair tombent sur ses épaules, encore un peu ébouriffés par la journée. Quelques mèches captent la lumière argentée, presque dorées par contraste avec l'obscurité derrière elle.

Elle regarde son visage dans le reflet, les traits qu'elle connaît par cœur sans jamais s'y attarder vraiment. Ce soir, elle prend le temps. Les pommettes, la ligne du nez, la bouche légèrement entrouverte. Rien d'exceptionnel, se dit elle, et pourtant tout s'accorde, une harmonie simple qui ne cherche pas à impressionner.

Ses yeux descendent le long du reflet. Le cou, les épaules rondes, la ligne des clavicules qui se dessine sous la nuisette. Sa silhouette suit une courbe régulière, sans angle brusque, des hanches qui répondent à la carrure des épaules dans une proportion qu'elle n'a jamais eu besoin de forcer.

Ses seins se devinent sous le tissu léger, ronds, ni menus ni imposants, juste présents, juste elle même. Elle pose une main sur l'un d'eux, sent sa propre chaleur à travers l'étoffe, un geste qui n'a rien de calculé encore, simple curiosité pour ce corps qu'elle habite depuis vingt huit ans.

Elle se trouve belle sans besoin de comparaison, sans référence à quiconque d'autre. C'est une certitude tranquille, ancrée depuis longtemps, qui ne demande ni confirmation ni témoin. Ce soir pourtant, un témoin existe, quelque part dans le noir, et cette idée ajoute un frisson nouveau à une évidence déjà installée.

Elle aime ce corps. Elle le sait depuis longtemps, elle ne cherche plus à s'en excuser.

C'est en levant les bras, en s'étirant, qu'elle le voit.

Un homme. Immobile sur la terrasse d'en face, un verre à la main. Il regarde. Il ne fait rien pour cacher qu'il regarde.

Quelque chose se réveille en elle, tout de suite, sans détour. Pas de la gêne. Autre chose, plus bas, plus ancien.

Elle pourrait tirer le rideau. Elle n'en a aucune envie.

Elle se tourne, offre son profil à la lune. Ses doigts remontent le long du ventre, s'arrêtent sous les seins, appuient à peine.

Elle sent sa propre chaleur sous ses paumes. Elle sent aussi, à distance, celle du regard posé sur elle, presque palpable, comme une main qui n'ose pas encore toucher.

De l'autre côté, l'homme n'a pas bougé. Le verre reste suspendu contre la rambarde, oublié.

Elle laisse glisser une bretelle. Le tissu tombe un peu. Un sein apparaît, offert à l'air chaud, au vent tiède qui remonte de la mer.

Le mamelon durcit. Elle le caresse, lentement, sans chercher à masquer le geste. Elle veut qu'il voie. Elle veut que la nuit devienne complice.

Un souffle lui échappe. Court. La nuit l'avale aussitôt, indifférente, vaste.

Sa main descend. Elle trace une ligne sur le ventre, s'arrête à la lisière de la culotte. Elle joue avec la limite, avec l'attente, avec ce qu'elle sait déjà qu'elle va faire.

Là-bas, l'homme se redresse. Il pose le verre. Il ne bouge plus d'un pas, mais tout son corps s'est tendu vers elle.

Clara glisse la main sous l'élastique. Elle ferme les yeux. Elle trouve la chaleur qui l'attend, déjà humide, déjà prête.

Elle prend son temps. Chaque doigt qui bouge est une réponse au regard qu'elle devine, à cette présence muette qui la fixe depuis l'autre rive de la nuit.

Elle ferme les yeux et pourtant elle le voit encore, cette silhouette immobile gravée sous ses paupières. Savoir qu'il regarde change tout. Le geste le plus simple devient un mot adressé, une phrase murmurée à quelqu'un qui ne peut pas répondre mais qui entend quand même.

Ses doigts trouvent un rythme lent, presque paresseux. Elle sent l'humidité qui l'accueille, chaude, familière et pourtant différente ce soir, chargée d'une excitation nouvelle. Le contact la fait frissonner, un petit sursaut qui remonte jusqu'à sa nuque.

Elle pense à lui, là bas, dans le noir. Elle imagine ses yeux qui ne la quittent pas, son souffle peut être retenu. Cette pensée seule suffit à intensifier chaque sensation, comme si son regard avait un poids réel, une texture qu'elle pouvait sentir sur sa peau autant que sous ses propres doigts.

Elle appuie un peu plus fort, un cercle lent autour du point le plus sensible. Un souffle lui échappe, court, presque un rire tant le plaisir la surprend elle même. Elle n'a pas l'habitude de se donner ainsi en spectacle, et cette nouveauté ajoute une couche de vertige à ce qu'elle ressent déjà.

Le plaisir monte, sans bruit, sans hâte. Elle le laisse gonfler, elle le retient, elle joue avec lui comme elle joue avec l'inconnu d'en face.

Elle connaît son propre corps, elle sait exactement où mène ce chemin si elle le suit sans détour. Ce soir, elle choisit de ne pas le suivre trop vite. Elle ralentit ses doigts au moment où la tension devient trop précise, elle repousse la vague qui menace de se refermer sur elle.

Ce report est presque aussi grisant que l'orgasme lui même. Elle sent son ventre se contracter, ses cuisses trembler légèrement, un désir presque douloureux de céder. Elle résiste encore, savoure cette suspension, ce point d'équilibre entre l'envie et le contrôle.

Elle rouvre les yeux à demi, cherche la silhouette dans l'obscurité. Toujours là. Toujours immobile. Cette fidélité du regard la comble d'une satisfaction presque enfantine, un pouvoir tranquille qu'elle n'avait jamais éprouvé de cette façon.

Elle reprend son geste, un peu plus vite cette fois, laisse le plaisir remonter, l'accueille avec moins de résistance. Ses hanches se soulèvent légèrement, un mouvement involontaire, une réponse de tout son corps à ce qu'elle s'accorde enfin de ressentir pleinement.

Elle pourrait continuer, elle pourrait se laisser aller jusqu'au bout sous ce regard qui ne faiblit pas. Mais elle choisit encore de retenir, de garder quelque chose pour plus tard, pour l'inconnu qui deviendra peut être plus qu'une silhouette dans le noir.

Elle retire sa main, le souffle court, le corps encore parcouru de petites vagues.

Elle regarde une dernière fois la silhouette immobile. Elle incline la tête, un signe, presque rien. Puis elle tire le rideau, doucement.

Dans le noir, allongée, elle sent encore ce regard sur sa peau, comme une empreinte. Elle sait qu'elle le reverra. Elle en a déjà envie.



II.
Le matin arrive gris et rose à la fois, une lumière encore hésitante sur la mer. Clara marche pieds nus sur le sentier caillouteux, le sel déjà présent dans l'air, avant même la chaleur du jour.

Elle savait qu'elle le croiserait. Elle l'espérait, en tout cas, en enfilant cette robe légère, en laissant ses cheveux libres sur ses épaules.

Il est là, au tournant du chemin, là où les rochers s'ouvrent sur une petite crique. Il porte un short de bain, une serviette sur l'épaule. Il s'arrête en la voyant.

Aucun des deux ne parle tout de suite. Le silence dit déjà tout, la nuit précédente flotte entre eux, présente, presque tangible.

"Marc," dit il enfin, tendant la main.

Elle la prend, sent la chaleur de sa peau, un contact bref qui dure pourtant plus longtemps que nécessaire.

"Clara."

Ils marchent côte à côte, sans but précis, vers la crique. Les cailloux crissent sous leurs pas. Personne d'autre alentour, juste la mer qui respire contre les rochers.

"Je vous ai vue," dit il, sans détour, sans fausse pudeur.

"Je sais."

Elle ne baisse pas les yeux. Elle le regarde, elle attend la suite, elle sait déjà où mène cette conversation.

Il s'arrête, se tourne vers elle. Ses yeux descendent le long de son corps, s'attardent, remontent. Elle sent ce regard comme une caresse, une préfiguration de ce qui va suivre.

"Vous vouliez que je vous voie."

Ce n'est pas une question. Clara sourit, un sourire lent, qui ne cherche pas à nier.

"Oui."

Il fait un pas vers elle. Elle ne recule pas. L'air entre eux se charge, épais, lourd du sel et de quelque chose de plus animal.

Sa main se pose sur sa joue. Rugueuse, chaude. Elle ferme les yeux un instant, se laisse aller contre cette paume.

Le baiser vient sans prévenir, sans hésitation. Ses lèvres trouvent les siennes, urgentes, avides. Elle répond, ses mains montent contre son torse, sentent les muscles sous la peau tiède.

Il la plaque contre le rocher, doucement, la pierre rugueuse dans son dos, contraste avec la chaleur de son corps pressé contre le sien. Elle ouvre la bouche, sa langue rencontre la sienne, un mélange de sel et de désir.

Ses mains à elle trouvent les boutons de sa chemise, les défont un à un, impatientes. Elle veut sentir sa peau, tout de suite, sans attendre.

La chemise tombe. Elle pose les paumes sur son torse, sent les poils drus sous ses doigts, la chaleur qui monte de lui comme d'une pierre au soleil.

Il gémit contre sa bouche, un son bas, presque animal. Ses mains à lui remontent le long de ses cuisses, soulèvent le tissu léger de sa robe.

Elle sent ses doigts sur sa peau nue, qui remontent, qui trouvent la courbe de ses hanches, qui s'attardent là, appuient.

"Là," souffle-t-elle contre ses lèvres, "continue."

Ses mains montent encore, trouvent ses seins sous le tissu fin. Il les caresse à travers l'étoffe, puis glisse une main sous le col, touche la peau directement.

Clara renverse la tête contre le rocher, offre son cou. Il y pose la bouche, mordille, embrasse, descend vers la clavicule.

Elle défait sa ceinture pendant qu'il s'occupe de ses seins, ses doigts tremblent un peu, l'urgence rend le geste maladroit.

Il rit contre sa peau, un rire bas, complice. Il l'aide, finit ce qu'elle a commencé. Le short tombe sur les cailloux.

Elle prend son sexe dans sa main, sent la chaleur, la dureté déjà présente. Il ferme les yeux, souffle son nom, ou peut être juste un son, elle ne saurait dire.

Ses doigts à lui trouvent l'élastique de sa culotte, glissent dessous, trouvent l'humidité qui l'attend déjà. Elle gémit, s'appuie plus fort contre le rocher.

Ils restent ainsi un long moment, mains qui explorent, qui découvrent, qui apprennent le corps de l'autre par petites touches, par pressions, par caresses qui s'accélèrent puis ralentissent.

Clara sent chaque doigt de Marc comme une question posée à sa peau, une question à laquelle son corps répond sans qu'elle ait besoin de parler. Elle referme la main sur son sexe, mesure sa dureté, son poids, et le sent frémir sous sa paume à chaque pression.

Il gémit contre son oreille, un son bas qui vibre plus qu'il ne s'entend. Elle aime ce pouvoir simple, cette capacité à faire trembler un homme d'un geste de la main. Elle resserre les doigts, imprime un rythme, sent son souffle se briser contre son cou.

Lui, de son côté, ne relâche pas son attention. Ses doigts glissent entre les cuisses de Clara, trouvent l'humidité qui a grandi depuis le premier baiser. Il la caresse avec une lenteur calculée, cherche les endroits qui la font se cambrer, qui lui arrachent ces petits sons qu'elle ne contrôle plus tout à fait.

Le sel de la mer se mêle à la sueur naissante sur leurs peaux. La lumière du matin monte, dorée maintenant, elle éclaire leurs corps enlacés contre la pierre.

Cette lumière nouvelle semble tout révéler, chaque frisson, chaque rougeur qui monte à la peau de Clara sous l'effet du plaisir. Elle sent la chaleur du soleil naissant se mêler à celle, plus intime, qui monte de l'intérieur de son corps. Deux sources de chaleur qui se rejoignent, qui l'enveloppent tout entière.

Marc regarde son visage, la voit fermer les yeux, la bouche entrouverte sur un souffle qui se fait de plus en plus court. Ce spectacle le pousse à accélérer ses propres gestes, ses doigts qui trouvent maintenant un rythme plus précis, plus insistant contre le point le plus sensible.

Elle sent le plaisir monter en elle sous les doigts de Marc, une vague qui grandit, qui menace de tout emporter. Il sent aussi, sous sa main à elle, que son propre plaisir approche.

Elle ne cherche plus à retenir quoi que ce soit. Ses hanches se soulèvent au rythme de sa main, ses cuisses se resserrent presque malgré elle autour de son poignet. La sensation devient trop vaste pour rester silencieuse, un gémissement s'échappe, puis un autre, plus haut, plus long.

Marc sent sous ses doigts les prémices de l'orgasme, ce frémissement particulier qui parcourt le corps de Clara juste avant que tout ne se libère. Il ne ralentit pas, au contraire, il maintient la pression exacte qui la fait basculer.

Elle jouit contre le rocher, un cri qu'elle ne retient pas, que la crique renvoie en écho contre les parois. Tout son corps se tend, ses doigts se crispent autour du sexe de Marc, et cette crispation soudaine, ajoutée à l'urgence de son propre plaisir, le fait basculer à son tour.

Il gémit son prénom, ou quelque chose qui y ressemble, le souffle coupé par la force de sa jouissance. Il se répand contre sa main, son front tombant contre l'épaule de Clara, tout son corps secoué de spasmes qui s'espacent peu à peu.

Ils restent ainsi, essoufflés, front contre front, le cœur battant à l'unisson. La lumière du matin les enveloppe tout entiers maintenant, dorée, tranquille, témoin muet de ce qu'ils viennent de partager contre la pierre encore fraîche de la nuit.

"Ce soir," dit elle.

"Ce soir," répond-il.

Ils se rhabillent lentement, sans hâte, échangeant des regards qui disent déjà ce qui viendra.



III.
L'après-midi s'étire, lourd de chaleur et d'attente. Clara a passé les heures à faire semblant de lire, allongée sur la terrasse, incapable de fixer son esprit sur autre chose que le soir à venir.

Marc arrive quand le soleil commence à décliner, la lumière vire à l'orange, elle glisse sur la mer comme du métal en fusion.

Elle l'accueille sans un mot. Il n'en faut pas. Leurs mains se trouvent avant même que la porte ne se referme, leurs corps se cherchent avec la mémoire du matin encore vive.

Elle le mène vers la chambre, celle dont les volets donnent sur la terrasse voisine. Elle ne les ferme pas. Un choix, pas un oubli.

"Tout le monde peut voir," dit il, un sourire dans la voix.

"Je sais," répond elle, en défaisant sa robe.

Le tissu tombe sur le sol. Elle reste nue devant lui, dans la lumière dorée du soir, sans chercher à se couvrir. Il la regarde, un long moment, avant de s'approcher.

Ses mains se posent sur ses hanches, remontent lentement le long de ses flancs, s'arrêtent sous ses seins. Elle ferme les yeux, se laisse porter par la lenteur du geste.

Il l'embrasse, un baiser différent de celui du matin. Plus doux, plus posé, comme s'ils avaient tout leur temps devant eux, ce qui est le cas.

Elle défait sa chemise, la fait glisser de ses épaules. Ses mains explorent son torse, descendent vers son ventre, trouvent la ceinture de son pantalon.

Il la soulève, la porte jusqu'au lit, la dépose sur les draps frais. Elle s'allonge, le regarde finir de se déshabiller, sent l'attente monter dans son ventre comme une marée.

Il s'agenouille sur le lit, entre ses jambes. Sa bouche trouve d'abord ses lèvres, puis descend, trace un chemin le long du cou, s'attarde sur les seins.

Sa langue tourne autour d'un mamelon, le prend entre ses lèvres. Clara arque le dos, un gémissement lui échappe, léger, involontaire.

Il continue sa descente, embrasse le ventre, les hanches, l'intérieur des cuisses. Elle écarte les jambes davantage, une invitation muette qu'il accepte sans hésiter.

Sa bouche trouve son sexe, sa langue explore les replis, s'attarde là où elle sent Clara réagir le plus. Elle plonge les doigts dans ses cheveux, guide son rythme, murmure des indications que la nuit n'entend qu'elle et lui.

Le contact de sa langue la surprend à chaque fois, une chaleur humide qui contraste avec l'air plus frais du soir sur le reste de sa peau. Elle sent Marc prendre son temps, découvrir par tâtonnements les endroits qui la font réagir le plus, apprendre son corps comme on apprend une langue nouvelle.

Ses doigts se resserrent dans ses cheveux à chaque fois que sa langue trouve le point exact, ce petit centre de tout son plaisir. Elle guide son visage, à peine, une pression plus qu'une contrainte, et il comprend, il insiste là où elle le pousse.

Elle murmure des mots qu'elle n'aurait jamais dit à voix haute en plein jour. Le soir libère quelque chose en elle, une pudeur qui tombe en même temps que ses vêtements. Elle lui dit où, elle lui dit comment, et il obéit avec une attention qui la bouleverse presque autant que le plaisir lui même.

Le plaisir monte par vagues, chacune plus haute que la précédente. Elle sent son corps se tendre, ses cuisses trembler contre le visage de Marc qui ne relâche pas son attention.

Chaque vague la laisse un peu plus haute que la précédente, comme une marée qui monte sans jamais redescendre tout à fait. Elle sent ses muscles se contracter malgré elle, ses orteils se recroqueviller, tout son corps happé par cette ascension qui ne semble plus vouloir s'arrêter.

Ses cuisses tremblent, serrées de part et d'autre du visage de Marc, mais il ne cède pas, ne relâche rien de sa position ni de son rythme. Elle sent sa détermination autant que sa langue, cette volonté tranquille de la mener jusqu'au bout sans faiblir.

Elle agrippe les draps d'une main, garde l'autre plongée dans ses cheveux, tout son corps offert et pourtant tendu comme un arc. Le plaisir devient presque trop vaste pour son propre corps, une sensation qui déborde, qui cherche une issue.

Elle jouit une première fois ainsi, un cri qui se perd dans le silence du soir, un plaisir qui la traverse tout entière.

Le cri lui échappe avant même qu'elle en ait conscience, un son rauque, presque étranger, arraché du plus profond d'elle même. Son dos se cambre, ses hanches se soulèvent contre la bouche de Marc qui accompagne encore la dernière vague, plus douce, avant de relâcher enfin sa pression.

Elle retombe sur les draps, tremblante, le souffle court, son corps parcouru de frissons résiduels qui remontent par vagues plus faibles. Elle sent le plaisir refluer lentement, laissant derrière lui une sensation de plénitude, de chaleur diffuse qui occupe chaque parcelle de son être.

Il remonte le long de son corps, l'embrasse, elle sent sur ses lèvres le goût d'elle même mêlé au sien.

"Maintenant," souffle t elle, "je te veux en moi."

Il se positionne, elle guide son sexe contre le sien, sent la pointe s'insinuer lentement. Il entre en elle avec une douceur qui contraste avec l'urgence du matin, chaque centimètre gagné avec patience.

Elle l'enveloppe complètement, sent son corps s'ajuster au sien, cette sensation de plénitude qui lui arrache un soupir long, profond.

Il commence à bouger, lentement d'abord, un rythme qui cherche encore ses marques. Elle remonte les jambes autour de sa taille, l'attire plus profondément.

Leurs corps trouvent leur cadence, ensemble, un mouvement qui s'accélère progressivement. Le lit grince sous eux, léger, presque imperceptible sous le bruit de leurs souffles mêlés.

Elle le pousse, à un moment, et il se laisse basculer sur le dos. Elle prend le dessus, s'installe sur lui, guide son propre rythme, ses mains posées sur son torse.

Il la regarde faire, ses mains remontent vers ses seins, les caressent, les pétrissent doucement pendant qu'elle bouge sur lui. Elle ferme les yeux, tête renversée en arrière, cheveux qui balaient son dos.

La lumière du soir a viré à l'orange profond, presque rouge, elle baigne leurs corps enlacés d'une teinte chaude. Personne d'autre ne les voit peut être, mais l'idée seule suffit à intensifier chaque sensation.

Elle sent monter en elle une nouvelle vague, plus vaste que la première. Il la sent aussi, ses mains se resserrent sur ses hanches, la guident, l'accompagnent.

Ils changent encore de position, elle se retourne, s'appuie sur les mains et les genoux. Il vient derrière elle, entre à nouveau, un angle différent qui lui arrache un gémissement plus profond.

Ses mains parcourent son dos, descendent vers ses hanches, la tiennent fermement pendant qu'il accélère le rythme. Elle sent chaque poussée résonner dans tout son corps, une onde qui remonte de son sexe jusqu'à sa gorge.

Le plaisir devient plus urgent, moins contrôlé. Leurs souffles se font courts, hachés, mêlés au bruit léger des vagues qui montent de la crique en contrebas.

Elle sent l'orgasme approcher, cette tension qui grimpe, qui refuse encore de se libérer complètement. Marc accélère encore, ses doigts trouvent son clitoris, ajoutent une pression qui la fait basculer.

Elle jouit dans un cri qu'elle ne cherche pas à retenir, son corps secoué de spasmes qui se propagent depuis son sexe jusqu'au bout de ses membres.

Marc sent la jouissance de Clara avant même de l'entendre crier, ce resserrement soudain autour de lui, ces vagues internes qui l'enveloppent et le pressent de toutes parts. Cette sensation seule suffit presque à le faire basculer, mais il retient encore, une seconde, deux, pour la laisser aller au bout de son plaisir.

Il la suit presque aussitôt, un grognement profond, son corps se tendant contre le sien.

La sensation naît au creux de son bas ventre, une tension qui monte depuis des minutes déjà et que les contractions de Clara achèvent de libérer. Elle remonte le long de sa colonne, un frisson qui parcourt chaque muscle, chaque nerf tendu à l'extrême.

Il sent son souffle se couper, ses mains se crispent sur les hanches de Clara, ses doigts s'enfoncent dans sa peau sans qu'il en ait pleinement conscience. Tout son corps se fige un instant, suspendu au bord du basculement, cette seconde où le plaisir devient trop grand pour être retenu davantage.

Le grognement lui échappe, profond, presque arraché, un son qui vient du plus bas de sa poitrine. Il se répand en elle par vagues successives, chacune plus forte que la précédente, son sexe pulsant au rythme de sa jouissance.

Ses hanches se plaquent contre elle une dernière fois, un mouvement instinctif qui prolonge chaque pulsation. Son dos se cambre légèrement, ses bras tremblent sous le poids de son propre corps qu'il peine soudain à soutenir.

Il ferme les yeux, tout entier absorbé par cette décharge qui traverse chaque fibre de son être, des cuisses jusqu'à la nuque. Le monde se réduit un instant à cette seule sensation, intense, brève, totale.

Puis vient le relâchement, ses muscles qui se dénouent un à un, son souffle qui reprend un rythme plus lent. Il retombe contre le dos de Clara, front posé entre ses omoplates, le cœur battant fort contre sa peau moite.

Ils restent ainsi un long moment, essoufflés, corps encore parcourus de petits frissons. Marc se retire doucement, s'allonge à côté d'elle, l'attire contre lui.

Dehors, la nuit tombe pour de bon. Les volets restent ouverts, la mer continue son murmure éternel contre les rochers.



IV.
Les jours suivants s'écoulent sans horaire précis. Marc traverse le sentier côtier chaque matin, parfois chaque soir aussi, et la villa de Clara devient un lieu où les volets ne se ferment plus jamais tout à fait.

Ils ne parlent pas d'avenir. L'été a sa propre logique, ses propres limites, et aucun des deux ne cherche à la forcer.

Un soir, allongés sur la terrasse, elle contre lui, il lui demande ce qu'elle a ressenti, cette première nuit, sous son regard.

"De la liberté," répond elle, après un silence. "Comme si personne ne pouvait me dire qui je devais être."

Il ne dit rien, mais sa main se resserre légèrement autour de la sienne.

Les vacances de Clara touchent à leur fin. La villa voisine restera là, la sienne aussi, et le sentier entre les deux continuera d'exister, que quelqu'un l'emprunte ou non.

La veille de son départ, ils reviennent à la crique, au rocher où tout a vraiment commencé. Ils ne parlent pas beaucoup. Il n'y a pas grand chose à ajouter.

"Peut être l'été prochain," dit elle, en remontant vers la villa.

"Peut être," répond il, sans y croire tout à fait, sans y renoncer non plus.

Clara repart le lendemain matin. Depuis la voiture, elle aperçoit une dernière fois la terrasse d'en face, vide, silencieuse sous le soleil déjà haut.

Elle sourit, pour elle même, un souvenir déjà tissé dans quelque chose de plus grand, de plus durable qu'un simple été sur la côte.


FIN