Le coeur de Nyx Chapitre 1 - La fille invisible - histoire érotique

La pluie de Lyon n’avait jamais le goût de la romance. Elle tombait grise, grasse, collante, comme si le ciel lui-même voulait effacer les contours des choses. Élise Moreau marchait tête basse sous son vieux manteau trop large, les épaules rentrées, les yeux fixés sur le bitume luisant. Vingt ans. Étudiante en littérature oubliée de tous. Cheveux d’un brun terne tirés en queue de cheval basse, vêtements amples qui noyaient un corps qu’elle n’avait jamais vraiment regardé. Vierge. Pas seulement de chair : vierge de regard, de désir, de place dans le monde.

À la faculté, c’était pire qu’un silence. C’était une absence. Dans les couloirs bondés, les garçons la contournaient sans la voir, comme on évite un meuble. Quand elle s’asseyait en amphi, personne ne s’installait à côté d’elle. Les places restaient vides, même en pleine heure de pointe. Un jour, un garçon avait posé son sac sur la chaise voisine, puis, en la remarquant, avait murmuré un « oh merde » à peine audible avant de déménager trois rangs plus loin. Les rires étouffés de ses potes avaient fusé. Élise avait baissé la tête, les joues brûlantes, le cœur serré comme un poing. Elle n’existait pas. Ou pire : elle existait juste assez pour qu’on se moque de sa nullité.

Dans la cafétéria, c’était le même rituel d’humiliation. Elle prenait son plateau, cherchait une table, et les regards glissaient sur elle avant de se détourner. Les groupes de garçons parlaient fort, riaient, se donnaient des tapes dans le dos. Personne ne l’invitait. Personne ne lui adressait la parole. Une fois, elle avait croisé le regard d’un type qui la fixait une seconde trop longtemps. Elle avait cru, l’espace d’un battement de cils, qu’il allait sourire. Il avait détourné les yeux et dit à son pote, assez fort pour qu’elle entende : « T’as vu la truie invisible ? Même les murs ont plus de présence. » Les rires avaient fusé. Élise avait laissé son plateau et s’était enfuie aux toilettes, où elle s’était mordue la lèvre jusqu’au sang pour ne pas pleurer.

Et puis il y avait *lui*.

Thomas. Grand, cheveux châtains toujours un peu en bataille, sourire facile, voix posée. Il suivait les mêmes cours de littérature médiévale qu’elle. Il s’asseyait toujours au troisième rang, un peu sur la gauche. Élise s’asseyait deux rangs derrière, juste pour le voir de profil. Elle notait ses remarques intelligentes, la façon dont il fronçait les sourcils en lisant un texte difficile, le petit rire qu’il avait quand le prof faisait une blague pourrie. Elle s’était inventé des conversations entières avec lui, des regards échangés, des moments où il se retournerait enfin et dirait : « Toi aussi tu as aimé ce passage ? »

Mais Thomas ne la voyait pas.

Un jeudi, après le cours, elle avait pris son courage à deux mains. Elle s’était approchée de lui dans le couloir, le cœur battant si fort qu’elle avait peur qu’il l’entende. « Euh… Thomas ? J’ai… j’ai noté quelque chose sur le *Roman de la Rose* que tu as dit tout à l’heure… » Il s’était retourné, avait posé les yeux sur elle une seconde, puis avait éclaté de rire avec ses deux potes. « Désolé, j’ai pas le temps pour les fantômes aujourd’hui. » L’un des garçons avait ajouté, en la regardant de haut en bas : « Elle est même pas assez réelle pour qu’on lui réponde, mec. » Thomas avait haussé les épaules, souri, et ils étaient partis en riant. Élise était restée plantée là, le visage en feu, les mains tremblantes, le livre serré contre sa poitrine comme un bouclier. Elle avait voulu disparaître. Vraiment. Se fondre dans le mur, devenir poussière, cesser d’exister.

Ce soir-là, elle n’avait nulle part où aller. Sa chambre de banlieue sentait le renfermé et les livres empilés. Elle avait marché au hasard jusqu’à ce que la rue étroite du Vieux-Lyon l’avale. Une librairie sans enseigne, juste une porte noire et une vitrine sale où s’entassaient des grimoires, des cartes jaunes, des os sculptés. *Le Grimoire des Ombres*. Elle poussa la porte. Une cloche grinça.

L’air dedans sentait la poussière, la cire et quelque chose de plus ancien, de métallique. Derrière le comptoir, un vieil homme aux yeux laiteux ne leva même pas la tête. Élise se glissa entre les rayonnages. Ses doigts frôlaient les reliures. Puis elle le vit.

Un livre. Noir. Pas de titre. Juste un symbole gravé sur la couverture : un cercle brisé d’où partaient des rayons violets. Le *Cœur de Nyx*, murmurait une voix dans sa tête qu’elle n’avait jamais entendue. Elle l’ouvrit.

Les pages étaient froides. Des diagrammes, des formules dans une langue qu’elle ne connaissait pas, et au centre, collé dans un creux de parchemin, un cristal. Petit. Noir. Veiné de lumière violette qui battait comme un cœur.

Ses doigts le touchèrent.

Le monde bascula.

Une chaleur liquide, comme un torrent de miel brûlant, lui monta entre les cuisses, si soudaine et intense qu’elle gémit sans son, un gémissement étouffé, presque sauvage, qui résonna dans l’intimité de son être. Ses seins, lourds et gonflés de désir, s’alourdirent sous le pull trop large, leurs pointes durcies se dressant contre le tissu, comme des fruits mûrs et tentateurs. Ses hanches, d’ordinaire fines et discrètes, s’élargirent d’un centimètre imperceptible mais réel, comme si son corps se préparait à une transformation, à une métamorphose sensuelle.

Sa peau, habituellement lisse et douce, picota de la tête aux pieds, comme parcourue par une armée de fourmis invisibles, chaque pincement une promesse de plaisir, une invitation à l’abandon. Ses cheveux, encore tirés en un chignon strict, prirent un éclat sombre, presque violet, sous la lumière jaune de la librairie, comme si chaque mèche s’enflammait d’une passion secrète, d’un feu intérieur.

Elle ferma le livre d’un geste brusque, presque violent, comme si elle voulait se libérer de son contenu, de ses mots, de son pouvoir. Elle le serra contre elle, comme un trésor, comme un secret, comme une partie d’elle-même qu’elle ne voulait pas partager. Et puis, elle sortit sans payer, sans un regard en arrière, sans une excuse. Le vieil homme ne dit rien. Peut-être qu’il savait. Peut-être qu’il comprenait. Peut-être qu’il avait ressenti, lui aussi, cette chaleur liquide, cette transformation, cette intensité.

Dehors, la pluie n’avait pas cessé. Mais Élise ne la sentait plus de la même façon. Chaque goutte sur sa nuque était une caresse. Elle marcha plus vite, le grimoire serré contre sa poitrine qui battait trop fort. Dans le métro, un homme la regarda. Vraiment. Ses yeux s’attardèrent sur sa bouche, sur la courbe nouvelle de ses seins sous le manteau. Élise baissa les yeux, le cœur battant. Pour la première fois de sa vie, quelqu’un l’avait *vue*.

Chez elle, dans la petite chambre aux murs couverts de livres, elle posa le grimoire sur le lit, les mains tremblantes d’excitation et d’anticipation. Le cristal, niché dans les pages du livre, pulsait d’une lumière dorée, comme un cœur battant, comme une promesse. Elle le sortit avec précaution, le cœur battant à tout rompre, et le posa dans sa paume, où il se nicha parfaitement, comme s’il était fait pour elle.

La chaleur qu’elle avait ressentie dans la librairie revint, plus forte, plus intense, comme un feu qui brûlait en elle, qui la consumait. Elle se dénuda sans y penser, comme si ses vêtements étaient devenus trop lourds, trop étouffants, comme si sa peau ne pouvait plus supporter le moindre contact. Son corps, dans le miroir du placard, n’était déjà plus tout à fait le même. Ses seins, plus ronds, plus lourds, se dressaient fièrement, leurs pointes durcies et tendues vers le plafond. Ses hanches, plus marquées, plus larges, étaient comme un appel à la sensualité, à l’abandon. Une lueur sous sa peau, comme de la braise sous la cendre, trahissait son excitation, son désir.

Entre ses jambes, une humidité qu’elle n’avait jamais connue, chaude, insistante, comme une rivière en crue, comme une inondation de plaisir. Elle s’allongea sur le lit, les jambes écartées, les bras le long du corps, et ses doigts descendirent, timidement d’abord, puis avec plus d’assurance, vers le centre de son désir. Elle se toucha pour la première fois avec intention, pas par accident, pas par curiosité, mais avec un besoin impérieux, un désir ardent. Le cristal, posé sur son ventre, vibra, comme s’il répondait à son appel, comme s’il participait à son plaisir.

Une vague de plaisir la traversa, si violente, si intense, qu’elle arqua le dos et cria dans l’oreiller, un cri rauque, animal, un cri de libération. Son premier orgasme. Pur. Brutal. Sans image, sans fantasme, juste son corps qui s’ouvrait, qui se libérait, qui explosait de plaisir.

Quand elle rouvrit les yeux, le cristal avait changé. Une fissure fine, presque invisible, le traversait, et de la lumière violette en suintait, comme un liquide précieux, comme un nectar divin. Dans sa tête, une voix — la même, plus claire, plus distincte, plus impérieuse :

*Tu as ouvert la porte. Maintenant, nourris-moi.*

Élise respira fort, son souffle saccadé, son cœur battant à tout rompre, chaque battement résonnant dans son corps, chaque battement annonçant son désir. Sa main était encore entre ses cuisses, brillante, humide, glissante, prête à donner et à recevoir, prête à explorer, prête à posséder. Elle n’avait plus peur. Ou plutôt : la peur était devenue autre chose. Une faim. Une faim ardente, insatiable, une faim qui lui brûlait les entrailles, qui lui serrait la gorge, qui lui faisait vibrer chaque fibre de son être. Une faim qui lui faisait sentir chaque partie de son corps, chaque partie de son âme, chaque partie de son désir.

Elle sentait son clitoris gonflé, dur, prêt à être caressé, prêt à être adoré. Elle sentait ses lèvres humides, ouvertes, invitant la pénétration, invitant le plaisir. Elle sentait son vagin chaud, accueillant, prêt à recevoir, prêt à donner, prêt à être rempli. Elle sentait son anus serré, ferme, prêt à être exploré, prêt à être possédé. Elle sentait ses seins lourds, ses tétons durs, prêts à être sucés, prêts à être mordus. Elle sentait son corps entier, chaque partie, chaque centimètre, chaque cellule, prêt à être pris, prêt à être donné, prêt à être transformé.

Elle se releva, enfila un t-shirt trop grand qui ne cachait plus rien, qui moulait son corps transformé, qui révélait chaque courbe, chaque détail de sa peau luminescente. Elle regarda par la fenêtre la ville grise, la ville indifférente, la ville qui ne savait pas encore ce qui l’attendait. Quelque part, plus loin, deux silhouettes l’attendaient déjà. Elle ne le savait pas encore. Mais le Cœur de Nyx, lui, savait. Il savait ce qu’elle était devenue. Il savait ce qu’elle allait faire. Il savait ce qu’il allait prendre. Et il était impatient.

La fille invisible venait de commencer à briller.