Le feu sur la glace (10) - histoire érotique

Chapitre 10

Il dépose un dernier baiser, lent et profond, sur mes lèvres. Un baiser de paix. Nous nous endormons enfin, entrelacés dans notre forteresse, prêts à affronter les loups dès l'aube, mais conscients que notre lien est plus solide que n'importe quelle lame.

Deux mois se sont écoulés depuis la tempête médiatique des sélections. Soixante jours où le monde extérieur a cessé d'exister pour nous. Notre univers s'est réduit aux quatre murs de la patinoire de Bercy, à l'odeur métallique de la glace pilée et au froid qui engourdit les membres dès l'aube. Nous sommes devenus des moines de la performance. Fidèles à notre pacte de fer, nous ne nous adressons plus la parole devant l’équipe. Pas un regard complice, pas une caresse volée. Nous sommes deux étrangers dont les lames racontent une histoire que nos bouches taisent.

Le travail est colossal. Nous devons maîtriser nos deux nouveaux programmes jusqu'à l'atome.
Le programme court se patine sur "New Rules" de Dua Lipa. C’est un exercice de style nerveux, moderne, où chaque pas doit être d'une précision chirurgicale. La musique est entraînante, mais elle cache une structure rythmique complexe qui ne pardonne aucun décalage. Nos mouvements doivent être secs, arrogants, presque mécaniques.

Ensuite, il y a le programme libre, notre chef-d'œuvre de quatre minutes sur "Tourner dans le vide" d'Indila, mais dans une version réorchestrée, beaucoup plus rythmée et épique. Les percussions y sont lourdes, solennelles. C’est un programme qui demande une endurance physique monstrueuse. Chaque envolée lyrique de la chanson correspond à un élément de haute difficulté.
— Encore ! hurle Viktor, posté contre la balustrade, son chronomètre à la main. Herwann, sur Dua Lipa, ta transition vers la pirouette est molle ! Connor, sur Indila, je veux que tu habites le vide ! Tu ne tombes pas, tu voles ! Recommencez !

Nous repartons. Encore et encore. La sueur gèle sous nos cols de lycra. À un mois des Mondiaux, nous sommes au sommet de notre puissance, mais Viktor semble chercher une faille, un moyen de nous rendre invincibles face aux juges qui nous attendent au Japon avec une guillotine.

Après une séance de six heures, alors que nos muscles crient grâce et que nos poumons brûlent, Viktor nous fait signe de le rejoindre au centre de la piste. Il éteint la sono d'un coup sec. Le silence qui retombe est lourd, presque oppressant. Ses yeux d'acier passent de Connor à moi avec une lueur fanatique que je ne lui connaissais pas.
— Vous êtes parfaits techniquement sur Dua Lipa et Indila, commence-t-il d'une voix sourde. Mais la perfection ne suffira pas pour faire taire les corbeaux et les puristes. Pour les Mondiaux, tout le monde attend que vous craquiez sous la pression du scandale. Si vous voulez l'or, vous devez réaliser l'impossible.

Il croise les bras sur son torse puissant, nous défiant du regard.
— Je veux que vous intégriez dans le final de "Tourner dans le vide" une figure que personne n'a osé tenter en compétition internationale depuis des décennies : le Quadruple Twist Inversé avec réception à une seule main, suivi sans aucune transition d'un Triple Axel lancé.

Le silence qui suit est total. Connor et moi échangeons un regard rapide, le premier vrai contact visuel de la journée. Le Twist est déjà l'élément le plus dangereux : je dois propulser Connor à plus de trois mètres de haut, il doit tourner quatre fois sur lui-même avant que je ne le rattrape. Mais le faire en "inversé" signifie une prise d'élan contre-nature, et la réception à une main augmente le risque de fracture ou de chute mortelle de façon exponentielle.
— Viktor, c’est du suicide technique, murmure Connor, son souffle formant un nuage blanc. Si Herwann manque la prise à une main, je me fracasse les côtes sur son bras ou je finis au milieu de la piste. Et enchaîner sur un Axel lancé alors que je suis sur une seule jambe... on n'aura aucune stabilité.
— C’est pour ça que vous allez le faire, rétorque Viktor. Parce que personne ne vous croira capables de le réussir. Dans un mois, vous serez au Japon. Si vous sortez ce monstre, vous ne serez plus des "patineurs sulfureux". Vous serez des dieux intouchables. Le corbeau n'aura plus aucune prise sur vous si vous devenez une légende mondiale. On commence maintenant.


Viktor installe immédiatement le harnais de sécurité, mais dès les premières tentatives, c'est le chaos. Sur le rythme épique d'Indila, nous essayons de trouver le timing. La force nécessaire pour projeter Connor assez haut pour quatre rotations est herculéenne. Mes épaules brûlent comme si on y versait de l'acide, mes cuisses tremblent.
— Travaille avec ton centre de gravité, Herwann ! Utilise l'inertie de Connor ! hurle Viktor.
Au bout de deux heures, nos corps sont couverts de bleus. Pourtant, au cœur de cette souffrance, une connexion mystique renaît. Pour cette figure, nous n'avons pas besoin de mots, nous avons besoin d'une fusion totale. Je dois savoir où il est dans l'air, sentir son poids sans même le voir.
— On enlève le harnais, ordonne soudain Viktor.
— Quoi ? Déjà ? je m'exclame, le cœur battant.
— La sécurité vous rend paresseux. Vous ne réussirez la réception à une main que si vous avez la peur au ventre. Allez !

Nous nous plaçons au bout de la piste. La vitesse est folle. Nos lames chantent une mélodie sauvage sur la glace. Sur le crescendo de "Tourner dans le vide", je prends la taille de Connor, je fléchis les genoux, et dans un cri de rage, je l'expulse vers les projecteurs. Il s'envole. Un, deux, trois, quatre tours. Il redescend comme une comète de glace. Je tends mon bras droit, le muscle bandé à craquer.

Le choc de la réception est brutal, une onde de choc qui remonte jusqu'à mon cou. Mais je tiens. Ma main se verrouille sur sa hanche. Une seule main. Un seul point de contact. Sans reprendre mon souffle, je le fais pivoter et je le lance pour le Triple Axel. Il s'envole de nouveau, tourne avec une grâce féline et retombe dans un silence parfait alors que la musique s'arrête.

On s'arrête net, haletants, de la buée s'échappant de nos bouches. Viktor est immobile, ses yeux brillant d'une fierté sombre.
— Encore, souffle-t-il. Il reste trente jours. À partir d'aujourd'hui, vous ne dormez plus, vous ne mangez plus, vous n'existez plus. Vous êtes ce saut.

Alors que nous quittons la glace, épuisés, Connor me frôle dans le vestiaire vide. Un contact de quelques millisecondes qui veut tout dire. Trente jours. Nous sommes dans la gueule du loup, le corbeau nous observe sûrement depuis l'ombre des tribunes, mais ce soir, sur la glace de Bercy, nous avons prouvé que l'impossible était notre nouvelle norme.

Durant les trente jours qui ont précédé notre envol pour le Japon, notre existence s'est résumée à une équation brutale : glace, douleur, et sommeil de plomb. À Paris, les entraînements étaient devenus des séances de torture volontaire. Sous la houlette d'un Viktor impitoyable, nous avons répété le programme court sur "New Rules" de Dua Lipa et le libre sur "Tourner dans le vide" d'Indila jusqu'à ce que nos muscles ne soient plus que des fibres inflammées.

Cette fatigue inhumaine a inévitablement déteint sur notre intimité. À l'appartement, l'urgence sexuelle des débuts a laissé place à une nécessité de survie. Nous faisions l'amour beaucoup moins souvent, peut-être deux ou trois fois par semaine, et jamais avec la fougue sauvage qui nous caractérisait. C’étaient des étreintes lentes, presque silencieuses, où nous cherchions sous la couette la chaleur et le réconfort plutôt que l'extase. Nos corps, marqués par les bleus et les frottements des costumes, avaient besoin de guérison. Un baiser sur une épaule endolorie ou une main pressée contre un dos brisé étaient nos seuls langages. Nous étions deux guerriers pansant leurs plaies avant la bataille finale.

Puis, le voyage est arrivé. Douze heures de vol vers Tokyo, suivies d'une arrivée millimétrée à l'hôtel des athlètes. Viktor, dans sa paranoïa protectrice, avait tout organisé : deux chambres communicantes au dernier étage, une porte entre les deux qui ne se fermait jamais, et un immense lit King Size où nous avons pu nous effondrer ensemble, écrasés par le décalage horaire. Mais le repos fut de courte durée.

Il est deux heures du matin dans l'immense Arena de Tokyo. La patinoire est un gouffre de silence, une cathédrale de glace dont seuls les projecteurs centraux sont allumés. Nous sommes la veille de l'ouverture du championnat, et Viktor a obtenu cette séance nocturne pour nous seuls.
— On reprend le libre, ordonne-t-il, sa voix résonnant contre les milliers de sièges vides. "Tourner dans le vide". Version rythmée. Je veux la perfection ou rien.

Les premières notes d'Indila saturent l'espace. Nous nous élançons. L'épuisement du voyage pèse sur mes jambes comme du plomb fondu. Les premières minutes sont une lutte contre l'apesanteur. Nous enchaînons les portés et les spirales de la mort avec une précision de métronomes. Arrive le final. Le monstre que nous avons créé : le Quadruple Twist Inversé avec réception à une seule main.

Nous prenons une vitesse vertigineuse. Je sens Connor à mes côtés, je perçois son souffle court et ses muscles qui tremblent. Je fléchis les genoux, je puise dans mes dernières ressources et je le projette vers les cintres de l'Arena.
Connor s'envole. Un tour, deux tours, trois tours... au quatrième, le manque d'oxygène et le décalage horaire trahissent son équilibre. Il redescend trop loin, son axe dévié. Je plonge mon bras droit en avant pour le cueillir, mais le choc est trop violent. Ma main glisse sur son costume trempé de sueur froide.

Connor s'écrase sur la glace dans un bruit mat, effroyable. Il glisse sur plusieurs mètres et vient frapper la balustrade de plein fouet.
— Connor !
Je me précipite, mes lames labourant la glace. Je tombe à genoux près de lui. Il est blême, une entaille nette barre son arcade sourcilière. Un sang sombre commence à couler, perlant sur la glace japonaise d'un rouge écarlate.
— Ne le touche pas ! rugit Viktor en sautant sur la piste. Herwann, recule ! Les caméras de sécurité sont partout ! Si un technicien voit ta réaction, tout s'effondre !
— Je l'emmerde, ta sécurité ! Il saigne !
Connor gémit, portant une main à son visage. Ses yeux cherchent les miens, éperdus de douleur et de rage. Je saisis sa main, la serrant à en broyer les phalanges, ignorant les ordres de Viktor.
— Ça va... siffle-t-il entre ses dents. C'est juste l'arcade... Aide-moi à me relever.
Viktor nous sépare d'une poigne de fer. — Relevez-vous. On ne vient pas à Tokyo pour ramasser ses dents. Si tu peux marcher, tu peux finir. Herwann, à ta place. On ne quitte jamais la glace sur un échec.

On se relève. Connor essuie le sang qui brouille sa vue d'un revers de gant, étalant une trace de guerre sur son visage pâle. Il a ce regard noir, celui d'un animal qui préférerait crever plutôt que de céder.
— Remets la musique, Viktor, dit-il d'une voix qui ne tremble pas.

Les percussions d'Indila reprennent, plus agressives. Nous nous élançons à nouveau. La fatigue n'existe plus, elle est sublimée par une fureur sacrée. Nous arrivons au Twist. L'impulsion est titanesque. Je le projette avec une force que je ne pensais plus posséder. Connor tourne, une tornade de lycra noir sous les lumières nippones.

Il redescend. Je tends mon bras droit. Ma main se verrouille sur sa hanche comme un étau d'acier. Réception à une seule main. Parfaite. Une seconde d'équilibre pur. Sans respirer, je le fais pivoter et je le lance pour le Triple Axel. Il s'envole, tournoie et retombe dans un silence de mort, sa lame mordant la glace avec une précision millimétrée.

La musique s'arrête. Nous sommes au centre, face à face, de la buée s'échappant de nos bouches dans l'air gelé. Une goutte de sang de Connor tombe sur la glace entre nous. Viktor nous observe, puis éteint les projecteurs.
— C'est bien. Allez dormir. On commence demain.
Dans le vestiaire désert, le silence est lourd de tout ce que nous ne pouvons pas dire. Je prends un coton pour nettoyer doucement le visage de Connor. Mes doigts s'attardent sur sa blessure.
— On a réussi, Herwann, murmure-t-il en fermant les yeux.
— On va les anéantir, Connor. Demain, ils verront ce qu'il en coûte de nous défier.

Nous rentrons à l'hôtel, nous glissant dans notre grand lit King Size, épuisés mais soudés par cette violence commune. Demain, le programme court sur Dua Lipa nous attend. Le corbeau est peut-être déjà dans les tribunes, mais ce soir, nous avons prouvé que même en sang, nous sommes les maîtres du monde.

La porte de la chambre communicante se referme dans un clic étouffé, nous isolant enfin du monde, de Viktor et de la glace sanglante de l'Arena. L'obscurité de la suite japonaise n'est percée que par les lumières lointaines des gratte-ciels de Tokyo qui scintillent à travers la baie vitrée.
Connor s'assoit lourdement sur le bord de l'immense lit King Size. Il est encore en tenue d'entraînement, le lycra noir collé à sa peau, et cette entaille à l'arcade sourcilière qui a recommencé à perler. Je ne le laisse pas bouger. Je file dans la salle de bain, récupère la trousse de premiers soins et revient m'installer entre ses jambes, debout, pour être à sa hauteur.
— Laisse-moi faire, je chuchotte en imbibant un coton d'antiseptique.
— C'est rien, Herwann. Juste une égratignure. C'est le choc contre le bois qui a ouvert la peau.
— Tais-toi, Connor.

Mes doigts tremblent légèrement alors que je nettoie le sang séché. Je suis d'une infinie douceur, effleurant sa peau comme si elle était de porcelaine. À chaque contact, je sens un frisson parcourir son corps d'athlète. Lorsqu'il grimace sous la piqûre du produit, je ne peux m'empêcher de poser mes lèvres sur sa tempe pour l'apaiser.
— Je t'aime, Connor, murmuré-je contre sa peau. Voir ton sang sur cette glace... j'ai eu l'impression que mon cœur s'arrêtait. On a poussé trop loin ce soir.
Il lève ses yeux verts vers moi, des yeux fatigués mais brûlants de cet amour que nous devons cacher dix-huit heures par jour. Ses mains viennent se poser sur mes hanches, m'attirant plus près de lui.
— Je t'aime aussi, Herwann. Plus que cette médaille, plus que ce sport. Si je suis tombé, c'est parce que je voulais trop bien faire pour toi. Pour qu'on soit intouchables.

Je finis par poser un petit pansement stérile, très discret, sur son arcade. Ma main s'attarde sur sa joue, mon pouce caressant sa barbe de trois jours. Il ferme les yeux sous mon toucher, laissant échapper un long soupir de soulagement.
— Demain, c'est le grand jour, dit-il, la voix basse. Le programme court. "New Rules". On va devoir être des machines, Herwann. On va devoir être Dua Lipa : froids, rythmés, arrogants. Je ne pourrai pas te regarder comme je te regarde en ce moment.
— Je sais. C'est ça le plus dur. Porter ce masque de glace alors que j'ai envie de t'embrasser après chaque saut. Tu penses que les Russes ont vu l'entraînement de nuit ?
— Viktor a dit que c'était privé, mais il y a toujours des yeux. Ils savent qu'on prépare quelque chose d'insensé. Ils attendent qu'on se brise. Le corbeau aussi, il attend. Il est peut-être déjà là, dans cet hôtel, à l'étage du dessous.
Je m'assois à côté de lui sur le matelas, nos épaules se touchant. Le contraste entre la violence de la chute d'il y a une heure et la paix de cette chambre est vertigineux.
— Parfois, je me demande si tout ça en vaut la peine, avoué-je en fixant mes mains. Cacher qui on est, vivre dans la peur d'une photo, d'un mot glissé sous une porte... Pourquoi on s'inflige ça ?
Connor prend ma main et entrelace ses doigts aux miens, serrant fort.
— Parce qu'on est les meilleurs, Herwann. Et parce qu'en gagnant demain et après-demain, on leur prouve que notre amour ne nous affaiblit pas. Il nous rend plus forts que n'importe lequel d'entre eux. On ne fait pas que patiner pour une médaille, on patine pour avoir le droit d'être nous-mêmes.

On se déshabille lentement, sans hâte. Nos corps sont un catalogue de bleus et de fatigue, mais dès que nous nous glissons sous les draps frais du grand lit, une chaleur nous envahit. On se tourne l'un vers l'autre, nos visages à quelques centimètres.

On s'embrasse. Ce n'est pas le baiser sauvage de nos nuits parisiennes, mais un baiser long, profond, qui goûte la promesse et la solidarité. C'est un échange d'âmes avant la bataille. Ses lèvres sont douces sur les miennes, et je sens ses bras m'entourer, me ramenant contre son torse puissant.
— On a moins fait l'amour ces derniers temps, murmure-t-il contre ma bouche. La fatigue m'a tué, Herwann. Je m'en veux de ne pas t'avoir donné plus.
— Ne dis pas ça. On est ensemble. C'est tout ce qui compte. Ton corps a besoin de repos pour demain. Le mien aussi. On a une vie entière pour se rattraper après les Mondiaux.
— Dans trois jours, on sera libres, soupire-t-il. Peu importe le résultat, on aura montré au monde qui sont Campbell et Delcourt.
On reste ainsi pendant de longues minutes, à discuter à voix basse de la chorégraphie du lendemain, des points de détail sur la suite de pas de "New Rules", de la pression du public japonais qui nous adore déjà. On s'embrasse encore, des baisers qui se perdent dans le cou, sur les paupières, sur le front.
— Dors, Herwann, chuchote Connor en me serrant plus fort contre lui. Je te tiens. Rien ne peut nous arriver ici.

Je cale ma tête dans le creux de son épaule, respirant son odeur familière qui couvre celle de la glace et de l'antiseptique. Mes yeux se ferment lentement alors que je sens son souffle régulier contre mes cheveux. Demain, le masque de fer reviendra. Demain, nous serons des étrangers pour le reste du monde. Mais ce soir, dans la pénombre de Tokyo, nous ne sommes que deux hommes qui s'aiment, protégés par le silence de leur sanctuaire.

Fin du chapitre 10.