Le feu sur la glace (7) - histoire érotique

Chapitre 7

Puis il s'endort, son souffle devenant lourd et régulier contre mon cou. Mais moi, je ne dors pas. J'ai tout entendu, chaque mot, chaque intonation. Allongé contre lui, je sens chaque battement de son cœur. Une multitude de questions m'assaillent. Est-ce qu'il est sincère ? Est-ce que cette tendresse peut survivre à la compétition, à Viktor, à notre passé de rivaux ? Je reste éveillé longtemps dans le noir, savourant cette déclaration volée comme un trésor interdit, terrifié par l'idée que, moi aussi, je suis en train de tomber pour lui.

Une semaine s'est écoulée depuis cette nuit-là, cette nuit où tout a semblé basculer sans vraiment changer. Je me souviens encore de chaque mot murmuré par Connor dans l'obscurité, pensant que je dormais : "Putain... je te kiffe mon champion." Ces mots tournent en boucle dans ma tête, comme une pirouette mal contrôlée qui me fait perdre l'équilibre. Est-ce qu'il était sérieux ? Était-ce juste un moment de faiblesse après cette tendresse inhabituelle, ou y a-t-il plus ? Je me pose toujours autant de questions, mais Connor reste le même – arrogant, provocant, dominant. Le matin, il me traite comme un partenaire d'entraînement, avec une concentration froide et professionnelle. Plus de sarcasmes pendant les répétitions, plus d'allusions chuchotées au creux de l'oreille pour me déstabiliser. Il a tenu sa promesse : sur la glace, c'est du sérieux pur. Mais la nuit, c'est toujours cette explosion de sexe intense, où il me prend avec cette force qui me fait crier, me fait oublier tout sauf lui. Sans jamais reparler de cette déclaration volée. Je n'ose pas aborder le sujet. Peur de briser l'équilibre fragile qu'on a trouvé. Peur qu'il nie, qu'il rit, qu'il dise que ce n’était rien. Alors je garde le silence, mais au fond, j'espérais. J'espérais qu'il ressentait la même chose que moi – ce truc qui grandissait, plus fort que la glace, plus brûlant que nos disputes d'avant.

Les entraînements, eux, n'ont pas ralenti – au contraire, ils sont devenus encore plus intensifs. Viktor nous pousse comme des bêtes, comme si chaque seconde comptait pour les sélections en décembre. On commence à 6 heures précises, avec des échauffements qui durent une heure : glissades synchronisées pour travailler la fluidité, pirouettes côte à côte pour affiner la rotation. Puis viennent les portés, ces moments où je soulève Connor, mes mains fermes sur ses hanches, sentant son corps se tendre contre le mien. "Plus haut, Herwann ! Connor, étends-toi comme si tu volais !" hurle Viktor, sa voix résonnant dans la patinoire vide. Mes bras tremblent sous l'effort, mes épaules brûlent, mais on tient. On a choisi nos musiques, après des heures de débats avec Viktor. Pour le programme court, on a opté pour "New Rules" de Dua Lipa – un rythme pop entraînant, avec des beats qui claquent comme des sauts, parfait pour montrer notre énergie brute, notre synchro explosive, et surtout pour symboliser ces "nouvelles règles" que nous sommes en train d'imposer au monde du patinage, et peut-être à nous-mêmes. "Ça va les secouer," a dit Viktor avec un rare sourire. Pour le programme libre, "Tourner dans le vide" d'Indila, mais en version rythmée, remixée pour ajouter des percussions intenses, transformant la mélodie mélancolique en un tourbillon de passion et de force. Et pour les sélections nationales, on prépare un numéro sur "Vampire" d'Olivia Rodrigo – sombre, puissant, avec des paroles qui parlent de trahison et de désir, comme un écho à notre histoire. Chaque répétition est une bataille : je rate un quadruple lutz, Connor glisse sur une transition, et Viktor recommence tout. "Encore ! Vous voulez les championnats ou pas ?" On sue, on tombe, on se relève. Mes jambes sont comme des ressorts d'acier usés, mes yeux bleus cernés par l'insomnie – ces nuits où je repense à Connor, à ses mots, à ses caresses. Pourquoi ne change-t-il rien ? Est-ce qu'il regrette ? Ou est-ce qu'il attend que je fasse le premier pas ?

Connor, lui, a arrêté de me chercher pendant les entraînements. Plus de murmures provocants, plus de regards en coin chargés d'allusions. Il est concentré, professionnel, presque distant sur la glace – un partenaire parfait. Ça me soulage et me frustre à la fois. Est-ce pour les sélections ? Ou parce qu'il sent que quelque chose a changé ? Les questions me submergent pendant chaque pause : Pourquoi cette distance soudaine le jour ? Est-ce qu'il a peur de ce qu'il a dit cette nuit-là ? Ou est-ce qu'il essaie de me protéger, de nous protéger ?

Un jour, tout bascule. C'est un mardi, comme les autres – entraînement matinal, Viktor qui nous corrige sur un porté pas assez fluide. On termine à midi, épuisés, et on rentre à l'appartement pour déjeuner. Mais quand on arrive, Viktor est là, devant la porte, son téléphone à la main, le visage rouge de colère. Ses yeux lancent des éclairs, et il nous fait signe d'entrer sans un mot. On s'installe dans le salon, Connor et moi côte à côte sur le canapé, et Viktor ferme la porte avec un claquement qui me fait sursauter.
— Qu'est-ce que c'est que ce bordel ? explose-t-il enfin, brandissant son téléphone. Une photo de vous deux tourne sur tous les réseaux sociaux ! Avec un gamin qui vous prend en selfie ! "Les rivaux réconciliés ?" "Delcourt et Campbell, amis pour la vie ?" "Qu'est-ce qui se passe entre eux ?" Tout le monde en parle ! Twitter, Instagram, même les sites de patinage ! Les commentaires fusent : "Ça y est, ils ont fait la paix après la bagarre aux JO ?" "C'est quoi ce sourire complice ? Y a un truc louche !" "Les deux beaux gosses ensemble, les fans vont devenir fous !" Et pire, des spéculations : "Est-ce qu'ils préparent un comeback en duo ? Non, impossible, c'est interdit !" Le comité est en panique. On voulait garder le secret jusqu'aux sélections, et là, une photo à la con fout tout en l'air !

Je blêmis, me rappelant soudain le livreur de sushis, cette nuit-là. Le gamin excité qui nous a reconnus, qui a insisté pour une photo. On était encore échauffés par notre baiser interrompu, nos cheveux en bataille, nos sourires un peu trop complices. Il a dû la poster immédiatement, avec un caption du genre : "Rencontré les stars du patinage ! #DelcourtCampbell #JODrama #Reconciliation". Et maintenant, c'est viral. Je sens mon estomac se nouer. Pourquoi on a accepté ? Est-ce que ça va tout ruiner ? Le secret du duo, notre relation cachée... tout ?

Connor, à côté de moi, reste calme, mais je vois sa mâchoire se crisper. "C'était juste un livreur, coach. On n'a pas pensé..."
— Pas pensé ? rugit Viktor. Dans quatre mois, les sélections ! Et personne ne doit savoir pour votre duo ! Le comité va tout faire pour camoufler ça – on dira que c'était une coïncidence, une rencontre fortuite, que vous avez enterré la hache de guerre après les JO. Mais à partir de maintenant, fini la plaisanterie. Entraînements intensifs seulement. Une voiture vous emmènera de l'appart à la patinoire, et vice versa. Plus de sorties, plus de métro, plus de risques. Vous restez confinés jusqu'en décembre. Compris ? On ne peut pas se permettre une autre fuite. Le monde doit découvrir votre duo sur la glace, pas sur les réseaux !

On hoche la tête, penauds. Viktor repart en claquant la porte, nous laissant dans un silence lourd. Connor se tourne vers moi, un sourire ironique aux lèvres. "Eh ben, champion, on est célèbres." Mais je vois dans ses yeux une inquiétude qu'il cache. Est-ce qu'il pense à nous ? À ce qu'on risque si le monde découvre plus que le duo ? Les questions me submergent : Et si la photo déclenche des rumeurs sur nous ? Sur notre "complicité" ? Est-ce que ça va forcer Connor à admettre ce qu'il a dit cette nuit-là ?

Les jours suivants sont un enfer confiné. La voiture noire nous attend chaque matin, nous dépose à la patinoire comme des prisonniers de luxe. Les entraînements deviennent obsessionnels : Viktor nous fait répéter "New Rules" pour le court, avec des sauts qui claquent au rythme des beats, symbolisant ces nouvelles règles que nous imposons au patinage – et peut-être à notre relation. "Tourner dans le vide" pour le libre, où on infuse de la passion rythmée, nos corps tourbillonnant comme dans une tempête. Et "Vampire" pour les sélections, sombre et intense, comme notre histoire. "Plus de synchro ! Plus de feu !" crie Viktor. On bosse dix heures par jour, nos corps à bout, mais on tient. Connor reste concentré, sans une allusion provocante, et ça me manque presque autant que ça me soulage. La nuit, c'est toujours cette explosion, mais avec une urgence nouvelle, comme si le confinement nous rendait plus affamés. Et dans ma tête, les questions persistent : Quatre mois comme ça ? Est-ce que ça va nous rapprocher ou nous briser ? Et si le buzz continue ? Je checke discrètement les réseaux – les rumeurs enflent : "Delcourt et Campbell, duo secret ?" "Amis ou plus ?" – et je sens la pression monter. Est-ce que c'est le début de la fin ? Ou le catalyseur pour que Connor avoue enfin ?

Quatre mois. Il reste quatre mois avant les sélections.

Une semaine avant les sélections nationales – ces fameuses sélections qui restent secrètes, cachées aux yeux du monde pour préserver la surprise de notre duo révolutionnaire. On a fait très attention à tous ces derniers mois : pas de sorties inutiles, pas de contacts avec l'extérieur, juste la voiture noire qui nous emmène de l'appartement à la patinoire et vice versa, comme des athlètes en quarantaine. Le buzz de la photo avec le livreur s'est calmé – le comité a diffusé un communiqué laconique sur une "rencontre fortuite" et une "réconciliation post-JO" – mais on sent encore les rumeurs planer sur les réseaux. Je checke discrètement parfois, et les spéculations vont bon train : "Delcourt et Campbell, duo secret ?" "Amis ou plus ?" Ça me ronge. Et Connor ? Il reste imperturbable, comme toujours, mais je le surprends parfois à fixer son téléphone, le front plissé. Est-ce qu'il pense à nous ? À ce qu'on risque si le monde creuse trop ? Les questions me hantent, mais je n'ose pas les poser. Pas maintenant, pas si près du but.

Ce matin, je me suis levé tôt, comme d'habitude, pour préparer le café. L'appartement est silencieux, la lumière grise de l'aube filtrant à travers les volets. Je suis en boxer, torse nu, mes muscles encore endoloris par l'entraînement de la veille, mes cheveux bruns en bataille, mes yeux bleus encore ensommeillés. Je verse l'eau chaude dans les tasses, l'odeur du café emplissant la petite cuisine, quand j'entends des pas derrière moi. Connor. Il est déjà levé, plus tôt que d'habitude, vêtu seulement de son caleçon noir qui moule ses formes parfaites, ses mèches blondes décoiffées tombant sur son front, son regard vert encore lourd de sommeil mais déjà chargé de cette intensité qui me fait fondre.
— Bonjour, champion, murmure-t-il d'une voix rauque, s'approchant par derrière.

Avant que je puisse répondre, il m'attrape par la taille, ses mains fermes et chaudes contre ma peau nue, me plaquant doucement contre le meuble de cuisine. Son torse se colle à mon dos, sa chaleur m'enveloppant comme une couverture vivante. Ses lèvres se posent dans mon cou, un baiser doux au début, puis plus insistant, sa langue traçant une ligne humide le long de ma veine jugulaire. Je frissonne, mon corps réagissant instantanément, une érection naissante tendant le tissu de mon boxer.
— Connor... on a l'entraînement bientôt, je proteste faiblement, mais ma voix tremble déjà de désir.
— J'ai envie de toi là, tout de suite, grogne-t-il contre ma peau, ses mains descendant sur mes hanches, serrant plus fort. T'es trop sexy comme ça, en boxer, avec cette odeur de café et de sommeil. Je peux pas résister.

Ses mots me font fondre. Il m'embrasse dans le cou avec plus d'ardeur, mordillant légèrement la peau sensible juste sous mon oreille, sa langue léchant, suçant, laissant des marques invisibles qui me font gémir. Ses mains remontent sur mon torse, caressant mes pectoraux, pinçant doucement mes tétons durcis par l'excitation et le froid matinal. Je me cambre contre lui, sentant son érection dure pressée contre mes fesses à travers le tissu fin. L'embrassade devient torride : il tourne ma tête vers lui, capturant mes lèvres dans un baiser profond, sa langue envahissant ma bouche avec urgence, dansant avec la mienne dans un tourbillon humide et fiévreux. Je réponds avec la même passion, mes mains remontant pour agripper ses cheveux, tirant légèrement pour approfondir le baiser. Nos langues se battent, se caressent, suçant, mordillant – c'est rapide, sensuel, comme si on avait faim l'un de l'autre après une famine imaginaire.
Connor ne perd pas de temps. D'une main experte, il baisse mon boxer, libérant mon érection qui pulse dans l'air frais de la cuisine. Ses doigts l'entourent, caressant lentement d'abord, puis plus fermement, me faisant haleter contre sa bouche. "T'es déjà si dur pour moi," murmure-t-il entre deux baisers, sa voix rauque envoyant des vibrations dans mon cou. Il baisse son propre caleçon, sa queue veineuse et longue se pressant contre mes fesses nues. Il crache dans sa main, lubrifie rapidement, et s'introduit en moi d'un coup fluide, me remplissant complètement. Je crie de plaisir, une vague de feu me traversant. "Putain, Connor !"

Le rythme est rapide mais sensuel : ses coups de reins profonds, puissants, mais rythmés par des pauses où il se retire presque complètement pour mieux replonger, me faisant sentir chaque centimètre de lui. Ses mains explorent : l'une sur mon torse, caressant mes abdos tendus, l'autre descendant pour me branler en synchronisation avec ses mouvements. "T'es si serré, si parfait," grogne-t-il, mordillant mon épaule, sa langue léchant la sueur qui perle déjà sur ma peau. Je me cambre, poussant contre lui, nos corps claquant l'un contre l'autre dans un bruit humide et intime. Le plaisir monte vite, trop vite – ses baisers dans mon cou deviennent frénétiques, sa main accélérant sur ma queue. Je jouis le premier, un spasme violent me traversant, mon sperme giclant sur le meuble. Ça déclenche le sien : il se retire au dernier moment, éjaculant sur mes fesses, un flot chaud et abondant qui coule le long de mes cuisses, marquant ma peau de sa possession. On reste comme ça un instant, haletants, son corps encore pressé contre le mien, ses lèvres déposant un dernier baiser doux dans mon cou.

Il se recule enfin, me laissant pantelant contre le meuble. "C'était... parfait pour commencer la journée," dit-il avec un sourire en coin, ramassant une serviette pour m'essuyer tendrement les fesses. Je ris faiblement, encore étourdi, et on prend notre café ensemble, assis à la table, nos pieds se frôlant sous la table. On discute de l'entraînement à venir, mais mes pensées vagabondent. Pourquoi ce matin ? Était-ce juste du désir spontané, ou y a-t-il plus ? On s'habille rapidement – survêtements, sacs de sport – et on part pour la patinoire, la voiture noire nous attendant comme toujours. Dans le véhicule, Connor pose sa main sur ma cuisse un instant, un geste tactile discret mais chargé, et je sens mon cœur s'emballer. Est-ce qu'il sent la même chose ? Ou est-ce que je m'imagine tout ?

À la patinoire, l'entraînement est une symphonie de mouvements précis et rapides, une danse où chaque seconde compte pour affûter notre duo sur "Vampire" d'Olivia Rodrigo, notre programme pour les sélections. On commence par les échauffements : glissades synchronisées où nos lames tracent des lignes parallèles parfaites sur la glace, nos corps se mouvant comme un seul organisme, fluides et harmonieux, chaque virage exécuté avec une rapidité qui fait chanter l'air autour de nous. Viktor observe, chronomètre en main : "Plus vite ! Sentez le rythme sombre !" Puis viennent les sauts – triples axels côte à côte, où on décolle en même temps, nos corps tournoyant dans l'air avec une rotation impeccable, atterrissant sans un tremblement, les lames mordant la glace dans un crissement net. Connor me jette un regard complice après un quadruple lutz parfait, où il vole littéralement, ses jambes tendues comme des flèches, et je le rattrape en porté à deux mains, ses hanches fermement ancrées dans mes paumes, nos muscles se contractant en unisson pour maintenir l'équilibre. La fluidité est là : on passe à des portés à une main, où je le hisse d'un bras tendu, son corps s'arquant avec grâce au-dessus de moi, tournant lentement puis accélérant, la rapidité des mouvements créant une illusion de légèreté, comme si la gravité n'existait plus. Chaque transition est un flux continu – un saut qui enchaîne sur une pirouette, nos corps pivotant ensemble avec une vitesse qui défie l'œil, nos respirations synchronisées, nos regards se croisant pour ajuster le timing à la milliseconde près. On répète la chorégraphie sur "Vampire", les paroles sombres pulsant dans les haut-parleurs, nos sauts claquant comme des accusations, Connor se cambrant dans mes bras avec une fluidité qui rend le mouvement aérien, presque poétique malgré l'intensité dramatique. Les portés acrobatiques se succèdent avec une rapidité qui fait monter l'adrénaline, chaque rotation fluide et précise, nos muscles tendus à l'extrême mais harmonieux, comme si la trahison et le désir des paroles se traduisaient en mouvements – agressifs, passionnés, inéluctables. Viktor nous pousse sans relâche : "Plus de synchro ! Plus de feu ! Montrez cette tension !" On sue, on halète, on tombe et on se relève, mais aujourd'hui, on est en feu – chaque porté est une connexion électrique, chaque saut une explosion partagée.

À la fin, Viktor nous appelle au bord, un rare sourire aux lèvres. "Bien joué, les garçons. Vous avez du potentiel. Je suis fier de vous aujourd'hui – vous avez déchiré. Mais il y a quelque chose que je vois de plus en plus : cette complicité. Vos regards, vos ajustements intuitifs... c'est comme si vous lisiez dans les pensées l'un de l'autre. C'est bien pour le duo, mais... c'est quoi, exactement ?"

Connor et moi échangeons un regard furtif, un geste tactile discret – sa main effleurant la mienne derrière notre dos. "C'est juste l'entraînement, coach," dis-je, forçant un rire. "On se supporte mieux, c'est tout." Connor ajoute : "Ouais, rien de spécial. On bosse ensemble, point." Mais Viktor secoue la tête, sceptique. "Y a autre chose. Je ne sais pas quoi, mais je le sens. Gardez-le pour la glace, quoi que ce soit. Allez, rentrez. Reposez-vous."

On repart en voiture, le silence chargé. Connor pose sa main sur ma cuisse, un geste tactile qui me fait frissonner. "Il a raison, tu sais," murmure-t-il. "Y a quelque chose." Je le regarde, le cœur battant. "Quoi ?" Il sourit, serrant ma cuisse. "On en parlera ce soir." Et dans ma tête, les questions explosent : Ce soir ? Est-ce qu'il va enfin avouer ? Ou est-ce juste une autre nuit de sexe ? La tendresse de ses regards, de ses gestes, me donne espoir. Mais pour l'instant, on roule vers l'appartement, le feu couvant sous la glace.

Fin du chapitre 7.