La magie de noël (1) - histoire érotique

Chapitre 1

Je m’appelle Mathéo Delcourt, j’ai vingt-huit ans et, comme d’habitude, le 1er décembre a décidé de me rappeler que le monde n’a aucune pitié pour moi.
Il faisait un froid mordant ce matin-là, le genre qui vous rentre dans les os et vous fait regretter d’être né. J’ai enfilé mon vieux manteau gris trop grand, celui que j’ai récupéré dans une benne il y a trois ans, et je suis parti au refuge. Les rues étaient déjà décorées de guirlandes clinquantes, de sapins en plastique et de « Joyeux Noël » criards. Moi, Noël, ça me donne envie de vomir. Ça me rappelle juste que je n’ai personne avec qui le passer.

Quand je suis arrivé au refuge, c’était déjà l’enfer. Des familles entières qui venaient « choisir » un chiot comme on choisit un jouet chez Toys “R” Us, des gamins qui hurlaient, des parents qui râlaient parce que « non, on ne prend pas le chien qui bave ». J’ai passé la matinée à sourire poliment alors que j’avais envie de leur dire d’aller se faire foutre. À un moment, une femme m’a littéralement traité de « petit employé » en me tendant son sac à main pour que je le porte pendant qu’elle prenait des selfies avec un beagle terrifié. J’ai serré les dents. Comme toujours.

Vers quinze heures, j’étais à bout. J’avais mal aux pieds, mal à la tête, et j’avais juste envie de rentrer dans mon studio pourri, de caresser les chats du refuge que j’héberge en secret et d’oublier que j’existe.
Et puis il est entré.
La porte du chenil s’est ouverte d’un coup, laissant entrer une bourrasque glacée… et lui.
Il était grand. Vraiment grand. 1m83, peut-être plus. Des cheveux noirs, un peu en bataille mais comme si c’était voulu. Une barbe courte, parfaitement taillée, qui soulignait une mâchoire carrée. Il portait un long manteau noir en laine, ouvert sur un pull gris anthracite qui moulait juste ce qu’il fallait. Mais ce qui m’a coupé le souffle, c’est ses yeux. Gris-bleu, presque argentés, avec quelque chose de… trop intense. Comme s’il voyait à travers vous. À travers moi.

Il n’a pas souri. Pas tout de suite. Il a juste balayé la pièce du regard, lentement, comme s’il cherchait quelque chose de précis. Et puis ses yeux se sont posés sur moi.
J’ai senti mon cœur faire un truc bizarre. Genre un raté.
« Bonjour », ai-je dit machinalement, la voix un peu enrouée à cause du froid et de la fatigue. « Vous cherchez un animal en particulier ? »
Il a hoché la tête. Lentement.
« Un cocker. Un petit mâle, noir et feu. Il s’appelle Noël. »

Sa voix était grave, posée, avec un léger accent que je n’arrivais pas à placer. Chaud et froid à la fois.
J’ai froncé les sourcils. Noël. Oui, je le connaissais. Un petit cocker abandonné la veille de Noël l’année dernière. Il avait été retrouvé attaché à un lampadaire avec un mot : « Trop vieux pour les enfants ». Il avait huit ans, une oreille abîmée, et il tremblait tout le temps. Personne ne voulait de lui.
« Il… il est au fond », ai-je répondu en déglutissant. « Les gens ne le prennent jamais en photo, il est… discret. »
L’homme – je ne connaissais même pas encore son nom – a esquissé quelque chose qui ressemblait à l’ombre d’un sourire. Pas gentil. Pas méchant. Juste… brûlant.
« Montrez-moi. »
Je l’ai conduit dans le couloir des box. Les autres bénévoles nous regardaient bizarrement. Je ne sais pas pourquoi. Peut-être parce qu’il dégageait quelque chose d’étrange. Pas menaçant, non. Mais… trop présent. Comme si l’air était plus lourd autour de lui.
Quand on est arrivés devant le box de Noël, le petit cocker s’est redressé d’un coup. Lui qui tremblait toujours, qui se cachait dans un coin, il s’est mis à remuer la queue comme un fou et à gémir joyeusement.
L’homme s’est accroupi. Lentement. Il a tendu la main à travers les barreaux.
Noël s’est littéralement jeté contre sa paume.
Je suis resté figé.
« Il vous connaît ? » ai-je demandé sans réfléchir.
Il a relevé les yeux vers moi. Ces yeux gris-bleu qui me transperçaient.
« On se connaît depuis longtemps », a-t-il murmuré.
Et là, il a souri. Vraiment.
Un sourire rare, dangereux, magnifique. Le genre de sourire qui vous fait oublier que vous avez juré de ne plus jamais faire confiance à personne.
« Je m’appelle Kaël », a-t-il dit en se redressant, sans quitter le chien des yeux. « Kaël Claus. »
J’ai eu l’impression que le sol se dérobait sous mes pieds.
Claus.
Comme… Santa Claus ?
J’ai éclaté d’un rire nerveux, genre « non mais t’es sérieux ? », mais il ne riait pas, lui.
Il me regardait juste.

Je ne sais plus très bien comment mes doigts ont trouvé la clé du box. Tout tremblait un peu, comme si le froid de décembre s’était glissé sous ma peau. J’ai ouvert la grille et Kaël est entré sans hésiter, comme s’il rentrait chez lui.
Noël a littéralement explosé de joie.

Le petit cocker s’est jeté sur lui, les pattes avant sur sa poitrine, et Kaël l’a attrapé d’un geste fluide, naturel, comme s’il avait fait ça mille fois. Il l’a soulevé contre lui et Noël s’est mis à lui lécher le visage avec une frénésie que je ne lui avais jamais vue. La langue partout : le menton, les joues, le coin des lèvres… Et Kaël riait. Pas un rire bruyant, non. Un rire grave, profond, qui vibrait dans sa poitrine et qui faisait briller ses yeux gris-bleu comme un ciel d’hiver éclairé par la lune.
Ce sourire… Putain, ce sourire. Il était rare, je l’avais senti tout de suite, mais là, en vrai, il était dévastateur. Chaud, dangereux, presque douloureux à regarder. J’ai senti mes genoux fléchir un peu.

« Il… il vous adore », ai-je bafouillé, la gorge nouée. « Je… comment… vous le connaissez depuis longtemps ? Il… il réagit jamais comme ça… enfin je veux dire… vous… vous êtes déjà venu ? Non ? Ou… je sais pas… »
Bravo, Mathéo. Champion du monde de la phrase cohérente.
Kaël a baissé les yeux sur moi, toujours ce sourire aux lèvres, et il a juste répondu, très doucement :
« On a des histoires communes, lui et moi. »
Rien de plus. Rien de moins. Et pourtant, j’ai eu la chair de poule.
On est sortis du chenil pour aller remplir les papiers d’adoption. Je marchais à côté de lui, Noël dans ses bras, et je n’arrêtais pas de le regarder en coin. Il sentait le bois de cèdre, la neige fraîche et quelque chose d’autre… quelque chose d’indéfinissable. Chaud et froid à la fois.
À la table, pendant qu’il signait, sa manche a légèrement remonté.
Et là, je l’ai vu.

Un tatouage, sur l’intérieur de son poignet gauche. Un petit grelot finement dessiné, avec une cordelette qui s’enroulait autour d’un flocon de neige. Le tout en noir, mais avec des reflets argentés qui semblaient… vivants sous la lumière.
J’ai fixé ce tatouage comme un idiot. Mon cœur battait si fort que je l’entendais dans mes oreilles.
Quand il a eu fini, il a reposé le stylo, s’est levé, et m’a regardé droit dans les yeux.
Puis il a sorti une carte de visite de la poche intérieure de son manteau.
Elle était magnifique. Fond rouge profond, bordures dorées, lettres vert sapin. Sobre, élégante, presque magique. Juste son prénom et son nom, Kaël Claus, et un numéro de téléphone en dessous. Rien d’autre.
Il me l’a tendue, ses doigts effleurant les miens une demi-seconde. Un contact électrique.
« Tu voudras revoir Noël, j’imagine ? » a-t-il demandé d’une voix basse, presque un murmure.
J’ai hoché la tête comme un automate. « Oui… oui, bien sûr… »
« Alors viens dîner demain soir. Je t’enverrai l’adresse par message. »
J’ai ouvert la bouche… et je l’ai refermée.
Attends.
Je n’avais pas donné mon numéro.
Pas une seule fois.
J’ai senti mon sang se glacer, puis se réchauffer d’un seul coup.
Il a souri encore, plus lentement cette fois, comme s’il lisait exactement ce qui se passait dans ma tête.
« À demain, Mathéo. »
Et il est parti, Noël blotti contre son épaule, la queue qui battait joyeusement.
Je suis resté planté là, la carte entre les doigts, le cœur en vrac.
Il savait mon nom. Il avait mon numéro.

La fin de journée a été un brouillard. J’ai fermé le refuge comme un zombie, donné à manger aux chats, caressé les chiens, répondu vaguement aux collègues qui me demandaient si j’allais bien. Non, je n’allais pas bien. J’étais ailleurs. Dans ces yeux gris-bleu, dans ce sourire qui n’avait pas le droit d’exister, dans ce tatouage qui me hantait.

Chez moi, je n’ai même pas allumé la lumière. J’ai jeté mes clés sur la table, enlevé mes chaussures, et je me suis effondré sur le canapé. J’ai sorti la carte de la poche de mon jean et je l’ai tournée entre mes doigts pendant des heures. Le papier était épais, presque velouté, avec cette odeur subtile de bois brûlé et de cannelle. Je la passais et repassais sur mes lèvres sans m’en rendre compte.
À 22 h 47 précises, mon téléphone a vibré.
Un numéro inconnu.
20 h demain. 12 avenue des Constellations, dernier étage. Viens comme tu es. Kaël Claus.
J’ai fixé l’écran jusqu’à ce que les lettres se brouillent. Comment il avait mon numéro ? Comment il savait où j’habitais ? Et pourquoi… pourquoi j’avais le sourire le plus con du monde collé sur le visage ?

Le lendemain a été une torture lente.
J’ai passé la matinée à regarder mon armoire comme si elle m’avait trahi personnellement. Tout était vieux, abîmé, trop grand ou trop petit. J’ai fini par craquer : direction la friperie du quartier nord. J’ai trouvé une chemise blanche cintrée, douce, presque neuve. Un pantalon chino vert sapin qui tombait parfaitement. Un petit gilet gris anthracite en laine fine. Des chaussures marron clair, un peu usées mais classe. Je me suis regardé dans le miroir fêlé de la cabine et… pour une fois, j’ai trouvé que je n’étais pas moche. Pas beau, non. Mais… acceptable.

À 19 h 30, j’étais dans le bus, le cœur au bord des lèvres.
L’avenue des Constellations, c’était le quartier chic, celui où je n’avais jamais mis les pieds. Des immeubles haussmanniens rénovés, des portes blindées, des gardiens en costume. J’ai levé la tête devant le numéro 12. Une tour de verre et d’acier sombre qui touchait presque le ciel. L’ascenseur privatif m’a demandé un code. J’allais faire demi-tour, convaincu de m’être trompé, quand la porte s’est ouverte toute seule.
« Monte, Mathéo. »
Sa voix, dans l’interphone. Grave, chaude, amusée.
L’ascenseur est monté si vite que mes oreilles ont craqué. Les portes se sont ouvertes directement… dans l’appartement.
Je suis resté figé sur le seuil.
C’était immense. Des baies vitrées sur toute la hauteur, la ville à mes pieds comme un tapis de lumières de Noël. Des poutres apparentes sombres, un parquet ancien, un feu de cheminée qui crépitait doucement. Des tapis épais, des meubles en bois brut, des touches de rouge et d’or partout. Ça sentait la résine de pin, le feu de bois, et encore cette odeur à lui. Lui.
Il était là, au milieu du salon dans une chemise noire ouverte, manches relevées. Le tatouage au poignet brillait doucement sous la lumière tamisée. Il tenait deux verres de vin rouge.
« Tu es pile à l’heure », a-t-il dit en souriant. Ce sourire. Encore.
Je n’ai pas réussi à répondre. J’ai juste franchi le seuil, les jambes en coton.
Il a refermé la porte derrière moi sans un bruit.

Noël a déboulé comme une petite fusée noire et feu.
Il a traversé le salon en trombe, ses griffes cliquetant sur le parquet, la queue battant si fort qu’on aurait dit qu’il allait décoller. Il m’a sauté dessus avant même que j’aie pu respirer : les pattes sur ma poitrine, la langue partout (le cou, les joues, le coin de la bouche) en poussant ces gémissements de joie absolue que je n’avais jamais entendus chez lui au refuge. Je me suis mis à rire, un rire bête et heureux, et je l’ai serré contre moi. Il était chaud, il sentait le shampoing, la neige et le sapin.

Kaël nous regardait, adossé au chambranle de la cuisine ouverte, bras croisés, ce sourire lent et brûlant aux lèvres.

Derrière lui, dominant tout un angle du salon, trônait le sapin. Immense, parfait, presque irréel. Trois mètres de hauteur, des branches lourdes de neige artificielle, des guirlandes rouge sang et or qui capturaient la lumière du feu de cheminée. Des boules de verre soufflé, des grelots argentés, des flocons délicats en cristal, et tout en haut une étoile en métal martelé qui semblait réellement luire de l’intérieur. L’odeur de résine fraîche était partout, mêlée au bois qui craquait doucement dans l’âtre. C’était le genre de sapin dont on rêve quand on est enfant et qu’on n’a jamais eu.

Kaël s’est approché sans un bruit. Il a glissé sa main dans la mienne – ses doigts chauds, fermes, un peu calleux – et le contact m’a traversé comme une décharge lente et délicieuse. Il a entrelacé nos doigts, simplement, naturellement, et m’a tiré doucement vers le grand canapé en cuir sombre, placé juste en face du sapin. Il m’a fait asseoir, puis s’est installé tout contre moi. Pas en face. À côté. Très près. Sa cuisse contre la mienne, son épaule qui effleurait la mienne à chaque respiration. Noël, ravi, s’est immédiatement roulé en boule entre nous deux, la tête posée sur ma jambe, déjà à moitié endormi de bonheur.

Les lumières du sapin dansaient dans les yeux gris-bleu de Kaël quand il a tourné la tête vers moi.
« Tu as pris la chemise blanche », a-t-il murmuré, sa voix grave se mêlant au crépitement du feu et au léger tintement des grelots quand une branche bougeait imperceptiblement. « Celle que tu as essayée trois fois dans la cabine hier, parce que tu trouvais tes épaules trop frêles. »
J’ai senti l’air quitter mes poumons.
Il a passé lentement son pouce sur le dos de ma main, traçant des cercles légers, presque hypnotiques.
« Tu as dormi avec la carte sous ton oreiller. Tu l’as embrassée deux fois. Tu t’es demandé si j’étais dangereux… et tu t’es dit que même si je l’étais, tu viendrais quand même. »
Mon cœur cognait si fort que j’étais sûr qu’il résonnait jusqu’au sapin.
« Comment… » ai-je soufflé.
Il a souri, plus tendre cette fois. Sa main libre a glissé le long de mon bras, remontant jusqu’à ma nuque. Chaque centimètre de peau qu’il touchait s’allumait : une chaleur lente, profonde, sensuelle, magnétique, qui me faisait frissonner de la racine des cheveux jusqu’aux orteils.
« Tu te souviens de la nuit de tes seize ans, au foyer Saint-Joseph ? » a-t-il repris tout bas, ses lèvres à quelques millimètres de mon oreille. « Tu t’étais enfermé dans les toilettes pour pleurer. Tu avais écrit au feutre sur le mur : « Je ne vaux rien. » »
Je me suis figé. Personne. Personne ne pouvait savoir ça.
Sa main s’est posée pleinement sur ma nuque, chaude, rassurante, possessive.
« Tu vaux tout, Mathéo », a-t-il murmuré, et sa voix vibrait comme les guirlandes sous la lumière dorée du sapin. « Absolument tout. »
Il a effleuré ma tempe de ses lèvres – juste un frôlement – et les milliers de petites lumières du sapin ont dansé sur nous comme des étoiles complices.
À cet instant précis, sous ce sapin magnifique, devant ce feu qui crépitait, avec Noël endormi contre moi et la main de Kaël sur ma peau, j’ai compris que quelque chose en moi venait de se briser pour toujours.
Et qu’en même temps, pour la première fois de ma vie, quelque chose commençait enfin à guérir.

Je n’ai pas réussi à me taire plus longtemps.
« Mais… comment tu sais tout ça ? » ai-je soufflé, la gorge serrée. « Le foyer, le feutre sur le mur… personne, absolument personne ne peut savoir ça. »
Kaël a gardé mes mains dans les siennes. Ses paumes étaient chaudes, légèrement calleuses, et ses pouces caressaient lentement mes articulations comme s’il voulait graver sa présence dans ma peau. Il a baissé les yeux un instant, les cils noirs projetant des ombres sur ses pommettes hautes.
« Un jour, je te raconterai tout », a-t-il murmuré. « Chaque secret, chaque vérité. Je te le jure. Mais pas ce soir. Ce soir, j’ai besoin que tu me fasses confiance… juste un peu plus longtemps. Tu peux faire ça pour moi, Mathéo ? »
Son regard gris-bleu était si profond, si sincère que j’ai senti quelque chose se fendre en moi. J’ai hoché la tête, muet.
On a dîné devant le sapin. La table basse en bois brut avait été dressée avec soin : deux chandelles rouges dans des photophores en argent, des assiettes en céramique noire mate, des verres à pied en cristal. Le risotto à la truffe était crémeux à souhait, le saumon fumé fondait sur la langue, les petites pommes de terre rôties au romarin craquaient sous la dent. Les flammes de la cheminée et les guirlandes du sapin se reflétaient dans ses yeux chaque fois qu’il levait son verre vers moi.
Noël dormait en rond sous le sapin, sa respiration faisant tinter doucement un grelot accroché à une branche basse.
On a parlé pendant des heures. De tout. De rien. De la neige qui tombait en gros flocons lents derrière la baie vitrée, des chiens du refuge, des étoiles. Sa voix grave me berçait, chaque mot résonnait en moi comme une caresse.
Il était presque deux heures quand mes paupières ont commencé à tomber toutes seules. J’ai bâillé, honteux.
« Je… je vais rentrer », ai-je marmonné en me levant à moitié.
Kaël s’est levé plus vite que moi. Il a pris mes deux mains dans les siennes, les a serrées doucement. Ses doigts étaient brûlants.
« Reste », a-t-il dit simplement. « Tu seras au chaud. Ton studio est glacé, et tu trembles déjà rien que d’y penser. »
Il s’est approché. Lentement. Son visage à quelques centimètres du mien. Je voyais chaque détail maintenant : la barbe parfaitement taillée qui soulignait sa mâchoire carrée, les petites rides au coin de ses yeux quand il souriait, la veine qui battait doucement sur sa tempe.
Et puis il m’a embrassé.
Ses lèvres étaient chaudes, pleines, légèrement salées du vin. Le baiser a commencé doux, presque timide, puis il a approfondi, sa langue effleurant la mienne avec une lenteur délicieuse. J’ai fermé les yeux et j’ai vu des choses impossibles : des aurores boréales qui dansaient dans le noir, des traîneaux tirés par des rennes au-dessus des nuages, des flocons qui scintillaient comme des diamants. Mon cœur cognait si fort que j’étais sûr qu’il le sentait.
Quand il s’est écarté, j’étais à bout de souffle.
Il a posé son front contre le mien, son souffle chaud sur ma bouche.
« Viens », a-t-il murmuré.
Il m’a pris la main et m’a guidé dans le couloir sombre. La chambre était immense, baignée d’une lumière tamisée. Un lit king size, draps gris anthracite, couette moelleuse. Une odeur de bois de cèdre et de feu de cheminée flottait encore.
Il a refermé la porte derrière nous. Sans un mot, il a retiré sa chemise. Et là…
Mon souffle s’est bloqué.

Son torse était puissant, large, sculpté sans excès. Des muscles nets, dessinés, mais pas bodybuildés : des épaules carrées, des pectoraux fermes recouverts d’une toison noire, douce, parfaitement entretenue, qui descendait en une ligne fine jusqu’à son ventre plat et dur. Les abdominaux étaient visibles sans être trop marqués, juste assez pour qu’on ait envie d’y poser les lèvres. Ses bras, quand il a bougé, ont fait rouler des biceps solides, veinés. Une force tranquille, naturelle, presque animale.
Il a souri en voyant mon regard.
« Je te rassure », a-t-il dit doucement, « on ne fera que dormir. Ce soir, tu auras juste quelqu’un qui prend soin de toi. Quelqu’un qui te réchauffera. »
Je n’ai pas su dire non. Je n’ai même pas essayé.

On s’est déshabillés en silence. Moi : chaussures, gilet, chemise. Lui : il a gardé son pantalon de costume noir, juste la ceinture ouverte. Il s’est glissé sous la couette et m’a ouvert les bras.
Je me suis coulé contre lui.
Il m’a attiré dos contre son torse, son bras puissant passé autour de ma taille, sa main large posée à plat sur mon ventre. Je sentais chaque centimètre de son corps contre le mien : la chaleur de sa peau, la douceur de ses poils contre mon dos, la force calme de ses muscles. Sa respiration lente et profonde dans mon cou. Ses lèvres qui effleuraient parfois ma nuque quand il bougeait.
Tu peux enfin dormir en paix », a-t-il chuchoté, sa voix grave vibrant contre ma colonne vertébrale.
Je me suis blotti plus fort contre lui, les larmes au bord des yeux sans savoir pourquoi.
Pour la première fois de toute ma vie, je me sentais protégé.

Fin du chapitre 1.