La naissance de Samola (1/3) - histoire érotique

Marie observe Samantha par-dessus le bord de sa tasse de café. Depuis quelques jours, quelque chose a changé. Sam a ce regard fuyant, ces épaules voûtées, comme si elle portait un secret trop lourd pour elle.

Sam porte toujours des pulls amples pour cacher les courbes généreuses que la nature lui a offertes. Lorsqu’elle sort, elle les comprime dans une brassière pour en atténuer le volume.

Marie pose sa tasse sur la table avec un peu trop de force. Le cliquetis résonne dans le silence matinal.
— Marie (sourire forcé, mais les yeux inquiets)
Alors, ma belle, tu as passé une bonne soirée hier ?

Samantha, assise en face d’elle, ne relève même pas les yeux. Ses cheveux bruns, courts et légèrement ébouriffés, cachent à moitié son visage. Elle hausse les épaules, indifférente.
— Samantha : Oui, c’était bien.
— Marie (les sourcils froncés, sur un ton plus pressant)
C’est tout ? « C’était bien » ?
— Samantha : Oui, c’est tout.
— Marie : Sam, qu’est-ce qu’il y a ? Depuis quelques jours, tu es différente. Tu sais que tu peux tout me dire.

Samantha soupire, agacée. Elle devine où sa mère veut en venir, mais elle n’a pas envie d’en parler.
— Samantha : Maman, arrête. Tout va bien.

Marie sent la colère monter en elle. Sam a changé. Elle est plus silencieuse, plus… distante.
— Marie (voix tendue, mais essayant de garder son calme)
Est-ce que ça ne te fatiguerait pas, à la fin ? Je veux dire… (Elle hésite, cherche ses mots) Tout ce sexe… tous ces hommes… Tu as l’air épuisée.

Samantha pose sa cuillère avec un bruit sec. Ses yeux, d’un marron profond, lancent des éclairs.
— Samantha (sèchement, en se levant)
Je te dis que tout va bien. Point.

Marie reste immobile, le cœur serré. Elle regarde sa fille s’éloigner, se réfugier dans sa chambre comme elle le fait depuis des jours. Elle aimerait la suivre, la secouer jusqu’à ce qu’elle parle. Mais elle se retient.

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Les jours passent, et Samantha reste aussi fermée qu’une porte verrouillée. Marie tente à plusieurs reprises d’aborder le sujet, mais, chaque fois, Sam répond par des monosyllabes ou change de conversation. Comme toujours, elle a passé le week-end chez son oncle. Marie reçoit un message de son frère : « Dès que tu es seule, appelle-moi, il faut qu’on parle de Sam. »

Marie informe Sam, qui travaille dans sa chambre, qu’elle sort. Puis elle s’isole dans la forêt et appelle l’oncle de Sam.
— Marie : Je t’écoute, Jean-Louis.
— Jean-Louis (soupirant) : Sam est différente, Marie. Comme si elle était ailleurs. Les hommes avec qui elle a passé du bon temps… ils m’ont tous dit la même chose : elle n’est plus elle-même.

Marie ferme les yeux. Elle sait. Elle a remarqué, elle aussi. Mais entendre Jean-Louis le dire à voix haute, c’est comme si on lui confirmait ses pires craintes.
— Marie (voix tremblante) : Je sais. Moi aussi, je l’ai vu. Mais elle ne veut rien me dire.
— Jean-Louis : Essaie encore. Je ne sais pas pourquoi, mais je pense qu’elle a besoin de toi, même si elle ne le montre pas.

Marie raccroche, le cœur lourd. Elle a déjà essayé. Plusieurs fois. Mais Sam reste murée dans son silence.

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Samantha est affalée sur le canapé, les yeux fixés sur son téléphone. Marie s’assied à côté d’elle, les mains serrées l’une contre l’autre, comme pour puiser du courage.
— Marie (doucement) : Sam… ton oncle m’a appelée aujourd’hui.

Samantha lève enfin les yeux, un sourcil arqué, comme si elle était surprise que sa mère ose aborder le sujet.
— Samantha (froide) : Ah oui ? Et quoi, il t’a dit quoi, mon oncle ?
— Marie (prudemment) : Qu’il t’a trouvée… différente. Qu’il s’inquiétait pour toi. (Elle prend une inspiration) Et il n’est pas le seul, Sam. Moi aussi, je m’inquiète.

Samantha pose son téléphone sur la table basse avec un bruit sec. Ses yeux marrons, habituellement si calmes, brillent d’une colère contenue.
— Samantha (sèchement) : Je vais bien. Tout le monde s’inquiète pour rien.
— Marie (les larmes aux yeux) : Sam, s’il te plaît… Parle-moi. Tu peux tout me dire, tu sais ?

Samantha se lève d’un bond, comme si les mots de sa mère l’avaient brûlée. Elle tourne le dos, les épaules tendues, et Marie sait qu’elle a encore perdu cette bataille.
— Samantha : Y a rien à dire, maman. (Elle se dirige vers sa chambre) Laisse tomber.

Marie reste assise, les poings serrés, en regardant sa fille disparaître dans le couloir. Elle a l’impression d’être une étrangère dans sa propre maison, une spectatrice impuissante de la vie de sa fille. Elle a tout essayé : la douceur, la fermeté, les questions directes. Rien n’y fait. Sam reste verrouillée dans son monde, et Marie ne sait plus comment y entrer.

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Deux jours plus tard, la sonnette retentit, tirant Marie de ses pensées. Elle ouvre la porte et découvre un jeune homme, grand et imposant, debout sur le palier, l’air un peu gêné.
— Patrick (sourire timide) : Bonjour, Madame… Je m’excuse de vous déranger. Vous êtes bien la mère de Samantha ? Samantha, brune, cheveux courts, environ 1 m 75, yeux marron ?

Marie le regarde, surprise par cette description précise. Elle hoche la tête, les sourcils légèrement froncés.
— Marie : Oui, c’est bien moi. Et vous êtes ?

— Patrick (s’excusant presque) : Patrick. (Il prend une inspiration) Je m’excuse encore de vous importuner comme ça, mais… j’ai rencontré Samantha il y a quelques jours, et… (il baisse les yeux un instant, comme pour se donner du courage) J’ai eu le coup de foudre pour elle. Ça peut vous paraître fou, mais c’est comme ça.

— Marie (croisant les bras, intriguée) : Et… ?
— Patrick (les yeux brillants d’une sincérité touchante) : Je crois que c’est réciproque. Enfin, j’espère. Mais elle refuse catégoriquement tout contact. Plusieurs fois, je lui ai proposé d’aller boire un verre, un café. Toujours la même réponse : « Non merci, Patrick. »

Marie hoche la tête, pensive. Cela explique peut-être – pour ne pas dire certainement – le changement de comportement de Sam ces derniers jours.
— Marie : Et vous vous êtes rencontrés quand ?

— Patrick : Le lundi de la semaine dernière. Madame, j’ai juste envie de comprendre pourquoi elle me rejette ainsi. Elle ne veut même pas discuter avec moi. J’ai demandé à ses copines… Et elles sont toutes unanimes : personne ne l’a jamais vue avec un homme. Ni avec une femme, d’ailleurs. (Il marque une pause) Elle garde sa vie privée… très privée. Pouvez-vous m’aider, s’il vous plaît ? M'aider à comprendre pourquoi elle est comme ça ? Pourquoi elle est si renfermée ?

Marie sent un frisson lui parcourir l’échine. Elle repense aux derniers jours, à ce regard fuyant, à cette distance qu’elle n’arrivait pas à expliquer. « Tout a commencé juste après la rencontre avec Patrick. » Elle relève les yeux vers lui, qui la regarde avec un mélange d’espoir et de désespoir.

— Marie (prenant une décision) : Je vais lui parler de votre visite. Et je vous recontacterai.

Patrick semble déçu, mais il hoche la tête, compréhensif.
— Patrick : Merci. Vraiment. (Il hésite, puis ajoute) Je ne veux pas la forcer, vous savez. Je veux juste… discuter et comprendre.

Marie lui offre un sourire fatigué. Elle sait qu’elle tient une piste, mais elle sait aussi que cela va être très difficile.

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Dès que la porte se referme sur Patrick, Marie sort son téléphone et compose le numéro de son frère. Elle a besoin d’en parler à quelqu’un qui connaît Samantha aussi bien qu’elle. Jean-Louis décroche après deux sonneries.
— Marie (voix pressante) : Jean-Louis, il faut que je te parle.
— Jean-Louis (ton léger, presque amusé) : Ah, ma chère sœur, je t’écoute.
— Marie (ignorant son ironie) : J’ai eu un visiteur… Un certain Patrick. Il prétend avoir eu le coup de foudre pour Sam.

Un silence. Jean-Louis semble réfléchir, puis son ton change, devient plus sérieux.
— Jean-Louis (soupirant) : Sam… amoureuse ? (Il rit doucement, mais sans joie) Ça, ce serait une première.
— Marie (frustrée) : Ne ris pas. Il pense que c’est réciproque. Et c’est depuis le lendemain de leur rencontre que Sam a changé.
— Jean-Louis (voix plus basse, presque un murmure) : Hmm. (Une pause) Donc, tu penses que Sam est amoureuse et que c’est pour cela qu’elle est différente ?
— Marie (soupirant) : Oui. Je vais lui parler de cette visite, mais elle va se braquer une fois de plus.
— Jean-Louis (secoué) : Attends, si tu es d’accord, je serai là aussi.
— Marie : Je ne dis pas non, frérot.

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Marie et Jean-Louis sont assis sur le canapé, l’air grave. Samantha entre dans la pièce, les sourcils froncés, sentant immédiatement l’ambiance pesante. Elle croise les bras.
— Samantha (sèchement, mais avec une pointe de tension dans la voix) :
Qu’est-ce qu’il y a encore ?

Marie échange un regard avec Jean-Louis, qui hoche légèrement la tête. Elle prend une inspiration.
— Marie : Sam, j’ai eu une visite aujourd’hui. Un certain Patrick.

Samantha se fige. Son visage reste impassible, mais ses doigts se crispent sur ses bras. Elle sent une boule se former dans sa gorge. Patrick. Ce nom la hante depuis leur rencontre. Elle a tout fait pour l’éviter, pour nier ce qu’elle ressent. Mais elle sait, au fond d’elle, qu’elle est aussi touchée que lui.
— Samantha (fausse indifférence, mais la voix moins assurée) : Ah oui ? Et ?
— Marie (observant sa réaction, le cœur serré) : Il prétend avoir eu le coup de foudre pour toi. Et il pense que c’est réciproque.

Samantha éclate d’un rire sec, mais ses yeux marrons trahissent une lueur de panique.
— Samantha (voix tremblante malgré elle) : Le coup de foudre ? (Elle secoue la tête, trop vite) Maman, tu crois vraiment tout ce qu’on te raconte ?

— Jean-Louis (intervenant, voix douce mais insistante) : Sam, on ne te juge pas. On veut juste comprendre. (Il marque une pause, la regardant droit dans les yeux) Tu as changé depuis que tu l’as rencontré. C’est évident. Et pas seulement pour nous. Pour tes… amants et tes clients aussi. Ceux qui te connaissent m’ont tous fait la remarque lors du dernier week-end, tous, sans exception.

Samantha baisse les yeux. Elle sait qu’ils ont raison. Elle a changé. Parce que, pour la première fois depuis longtemps, elle a ressenti quelque chose. Quelque chose de pur, de vrai. Mais c’est justement ça, le problème : elle ne peut pas laisser cela entrer dans sa vie. Pas quand elle aime trop cette vie de liberté, de sexe, cette vie où elle est Lola, la salope, la pute. Elle ne veut pas renoncer à ça, elle ne peut pas, elle en a besoin.
— Samantha (voix tendue, les poings serrés) : Et alors ? Je n’ai pas à vous rendre des comptes. (Elle hésite, puis ajoute, amère) Et puis, même si c’était vrai…
— Marie (soupirant, les yeux pleins d’inquiétude) : Sam, tu as le droit d’être amoureuse. Arrête de nous mentir et de te mentir à toi-même…

Samantha relève la tête, les yeux brillants de larmes contenues. Elle ne peut pas leur avouer la vérité : qu’elle a peur de ses propres sentiments. Peur de devoir choisir.
— Samantha : Il est peut-être amoureux de Sam. Mais Lola a besoin d’exister, elle aussi. Et on ne tombe pas amoureux de Lola.
— Jean-Louis (haussant un sourcil, un sourire en coin) : Alors présente-lui Lola. Cette histoire ne peut pas rester telle quelle indéfiniment. Il doit y avoir une suite, une issue.

Un long silence. Samantha le regarde, les yeux plissés, comme si elle évaluait ses options. « Il a peut-être raison, c’est l’occasion de régler ça une bonne fois pour toutes. De montrer à Patrick qu’elle n’est pas la femme qu’il imagine. »
— Samantha (sourire amer, presque triste) : D’accord. Maman, tu vas appeler Patrick et lui dire que je l’attends chez Jean-Louis, ce soir.

Samantha va lui prouver qu’elle n’est pas faite pour lui. Même si, au fond, elle espère secrètement…
— Marie (inquiète, mais résignée) : T’es sûre que c’est la solution, Sam ? Parce que si t’es amoureuse, ce n’est peut-être pas le meilleur moyen…

Samantha la regarde, les yeux pleins d’une détermination brisée.
— Samantha (chuchotant presque) : Non. Mais je n’ai pas le choix. Je dois lui montrer mon autre facette.

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