Le feu sur la glace (14) - histoire érotique

Chapitre 14

Le téléphone sonne. C'est Viktor. — « Dix minutes de gloire, pas une de plus. Regardez les réseaux sociaux si vous voulez, mais demain, le programme libre est une autre histoire. À 7h sur la glace. Ne soyez pas en retard. »
Je jette un œil à mon téléphone. Une photo de notre Star Lift est déjà virale. Je l'éteins. La route est encore longue, mais ce soir, nous sommes invincibles.

Le lendemain, l'atmosphère à Las Vegas a changé. Ce n'est plus de la curiosité, c'est de l'idolâtrie. Les couloirs de l'arène sont noirs de monde, et la sécurité doit nous escorter jusqu'aux vestiaires. Viktor marche devant nous, le buste droit, tel un général menant ses troupes vers la victoire finale.

Pour le Programme Libre, Viktor a gardé le secret le plus total. Quand nous ouvrons les housses, même nous, nous avons le souffle coupé. Les costumes sont faits d'une maille de métal liquide argentée, si fine qu'elle épouse chaque fibre de nos muscles. Sous les projecteurs, ils ne brillent pas : ils réfléchissent la lumière comme des miroirs vivants, nous rendant presque éthérés, irréels.
La musique démarre, et un frisson parcourt les dix mille spectateurs. Personne ne s'attendait à cela : une version orchestrale et monumentale de "Lux Aeterna". Le son des chœurs sature l'arène, créant une ambiance de cathédrale glacée.

Nous nous élançons. La vitesse est bien plus élevée que la veille. La maille argentée de nos costumes crée des trainées de lumière derrière nous.
Je sens l'énergie de Connor vibrer à mes côtés. Je le saisis pour le premier Quadruple Salchow lancé. Je le propulse avec une force telle qu'il semble rester suspendu en l'air une éternité avant de retomber dans un silence parfait. Le public hurle, mais je reste concentré.
Vient ensuite l'enchaînement technique le plus redouté : la Suite de Pas en Miroir. Nous patinons à une vitesse folle, nos lames à quelques millimètres l'une de l'autre, exécutant des voltes et des carres si profondes que nous effleurons la glace de la main. Les hashtags saturent les écrans géants : #SilverGods #LumiereEternelle #VegasFinal.

C'est l'heure du moment de vérité. Je m'immobilise un instant, je saisis Connor par le bras et la taille pour le Porté Twist de l'Ange. Je le soulève au-dessus de ma tête, mais cette fois, je le lâche pendant une seconde alors qu'il est en l'air, le rattrapant juste avant qu'il ne chute, une prise de risque insensée qui fait hurler les commentateurs de NBC : « C'est du suicide ! C'est du génie ! Ils sont en train de tuer la compétition ! »

Pour le final, j'exécute le Porté de la Victoire. Je saisis Connor par les cuisses, il se renverse en arrière, ses bras touchant presque la glace alors que je tourne comme une toupie d'argent. Quand la musique s'arrête sur un coup de tonnerre orchestral, nous restons figés, bras levés, baignés dans une pluie de roses rouges.

Pour la première fois de sa carrière, Viktor ne reste pas immobile à la balustrade. Dès que nous quittons la glace, il se précipite vers nous. Il nous prend tous les deux dans ses bras, une étreinte puissante, presque brutale. Ses yeux sont humides, et un rire rauque s'échappe de sa gorge. — « Vous l'avez fait... » murmure-t-il entre deux respirations. « Vous avez mis le monde à genoux. »
Le score tombe : 215.40 pour le libre. Total de 317.70. C'est une avance historique. Nous venons de gagner le Skate America avec plus de quarante points d'avance sur les deuxièmes.

La conférence de presse est un chaos de flashs. Les journalistes du monde entier se bousculent. — « Herwann, Connor, est-ce que ce programme est votre lettre d'amour pour Milan ? » — « Ce n'est pas une lettre, » je réponds en serrant la main de Connor devant les caméras. « C'est notre droit d'exister. »

La victoire à l'Orleans Arena a laissé un goût de foudre dans nos bouches. Le trajet jusqu'au Caesars Palace n'est qu'un flou de flashs et de cris, car mon seul horizon, c'est le regard de Connor. Dès que la porte de notre suite se referme, le silence de la chambre luxeuse devient le théâtre de notre dévotion.

L'adrénaline de la musique de "Lux Aeterna" coule encore dans nos veines. Connor me plaque contre la porte dérobée de la suite. Ses mains, encore imprégnées de la force qu'il a déployée sur la glace, s'ancrent dans mes cheveux. Nos costumes de maille argentée s'entrechoquent avec un cliquetis métallique, froids à l'extérieur mais brûlants de la chaleur de nos corps.
Il m'embrasse avec une rage amoureuse, une faim que même l'or mondial ne pourrait rassasier. Je sens sa langue envahir ma bouche, réclamant chaque parcelle de mon souffle. Dans un mouvement fluide, je le débarrasse de sa tunique d'argent qui glisse sur le tapis comme une mue de serpent.

Je le pousse vers l'immense lit king-size. Il s'allonge, sa poitrine athlétique se soulevant au rythme de son excitation. Sous la lumière tamisée des néons bleus de Vegas, sa peau semble sculptée dans le marbre. Je me mets à genoux entre ses jambes, mes yeux plongés dans les siens.
— « Tu as été parfait, » je murmure en posant mes mains sur ses cuisses puissantes.

Je saisis sa virilité, déjà dressée, pulsante d'une attente insupportable. Je commence par de petits baisers sur le gland, savourant la perle de désir qui s'en échappe. Puis, j'englobe son sexe tout entier. Ma gorge se serre sur lui tandis que je descends jusqu'à la garde. Le contraste entre ma langue chaude et l'air frais de la clim le fait frissonner. Je travaille avec une lenteur calculée, alternant les succions puissantes et les caresses circulaires avec mes doigts sur ses testicules.
Connor rejette la tête en arrière, ses mains griffant les draps de soie. Ses gémissements sont de la musique pure à mes oreilles. Je sens son bassin se soulever, cherchant plus de profondeur, plus de moi.

Soudain, il me saisit par les épaules et me redresse. Ses yeux sont sombres, chargés d'un amour si pur qu'il me coupe le souffle. Il me retourne avec une autorité tendre et me place à quatre pattes au centre du lit. Je sens ses mains pétrir mes fesses, m'ouvrant à lui.
Sans prévenir, Connor me prend d'un coup sec. L'entrée est brutale, magnifique. Je lâche un cri qui se perd dans les oreillers. Il me remplit totalement, nous soudant dans une étreinte viscérale. Chaque va-et-vient est une déclaration, chaque coup de rein est une promesse. Il m'attrape par la taille, m'attirant contre lui pour que nos peaux moites ne fassent plus qu'une.
— « Herwann... mon champion... je t'aime, » souffle-t-il contre mon oreille, sa voix vibrant dans tout mon corps.

Il change de position, m'allongeant sur le dos pour me prendre en missionnaire, ses jambes entremêlées aux miennes. Il lève mes jambes sur ses épaules, s'enfonçant encore plus profondément, là où personne d'autre ne pourra jamais aller. Je vois son visage se crisper de plaisir, ses traits se tordre dans une extase sacrée. Nous faisons l'amour avec la même précision que nos portés, cherchant l'équilibre parfait entre la force et la tendresse.

Le plaisir monte comme une marée irrésistible. Je sens mes muscles se tendre, mon cœur s'emballer. Connor accélère le rythme, ses coups deviennent plus profonds, plus urgents. Je saisis ses mains, entrelaçant mes doigts aux siens, nos paumes pressées l'une contre l'autre.
Dans une explosion de lumière blanche, nous atteignons le sommet ensemble. Je sens son jet brûlant inonder mes entrailles alors que je me libère contre son torse, nos cris de plaisir se mélangeant dans le silence de la suite. C'est une communion totale, un pacte de sang et de semence scellé sous le ciel du Nevada.

Nous restons là, haletants, enlacés au milieu du désordre des draps. La maille argentée de nos costumes gît au sol, inutile désormais.
— « On a réussi, » murmure Connor en embrassant mes paupières.
— « On est les rois de Vegas, » je réponds en me blottissant contre lui.

Le retour en France est un choc thermique et médiatique sans précédent. À l’aéroport Charles de Gaulle, la sécurité est totalement débordée. Des centaines de fans, certains présents depuis l'aube, brandissent des pancartes argentées et hurlent nos noms dans un vacarme assourdissant. Viktor, tel un brise-glace impitoyable, fend la foule sans accorder un seul regard aux caméras, nous protégeant de son aura glaciale jusqu'à la berline noire qui nous attend sur le tarmac.

Le trajet vers Paris se fait dans un silence chargé d'électricité. À peine franchissons-nous le seuil de notre duplex que Viktor se tourne vers nous, son visage plus dur qu'une lame de patin.
— « Posez vos sacs, » ordonne-t-il. « Le repos n'est pas au programme. Vous êtes les invités uniques du journal de 20h ce soir. C’est l’émission la plus regardée du pays. À Vegas, vous avez parlé avec vos lames. Ce soir, vous allez devoir parler avec vos cœurs devant dix millions de Français. S'ils sentent une seule faille, s'ils pensent que vous jouez la comédie, ils vous détruiront. Soyez prêts à tout, car le présentateur va fouiller vos entrailles. »

Le générique du JT retentit, martial. Sous les projecteurs aveuglants, le présentateur vedette nous fixe avec un sourire carnassier. Après avoir rappelé nos records du monde à Vegas, il lance l'offensive.
— « Messieurs, » commence-t-il en croisant les mains. « Certains disent que cette mise en scène de votre vie privée est un coup marketing pour influencer les juges. Que répondez-vous à ceux qui pensent que votre couple est une distraction ? »
Je réponds, la voix stable : « Ce n'est pas du marketing, c'est de l'honnêteté. Pendant des mois, on nous a demandé de mentir. Ce qui est une distraction, monsieur, c'est le poids du secret. Aujourd'hui, notre énergie est consacrée à 100% au patinage. »
Le journaliste se tourne vers Connor, plus incisif : — « Connor, vous étiez la star absolue du Canada. Vous avez quitté votre fédération et votre pays pour rejoindre Herwann sous le drapeau français. Beaucoup de Canadiens voient cela comme une trahison pure et simple. Était-ce par amour, ou parce que vous saviez que vous ne pourriez plus jamais gagner seul après le fiasco de Tokyo ? »
Connor le fixe sans ciller : « J'ai quitté le Canada parce que là-bas, on voulait que je sois un champion lisse et solitaire. En France, avec Herwann, je peux être un homme complet. Si la victoire est au bout, c'est parce que nous sommes deux. »
Le présentateur enchaîne, cherchant la faille historique : — « Parlons de votre passé. Lors des derniers JO, vous étiez rivaux. Vous vous détestiez ouvertement, vous vous insultiez par presse interposée, on se souvient de vos déclarations virulentes l'un envers l'autre. Aujourd'hui, vous êtes amants. N'était-ce pas une mise en scène depuis le début ? Cette haine n'était-elle qu'un moyen de booster vos carrières solos avant de créer ce "couple choc" pour relancer vos images ? »
Connor répond d'une voix sourde : « La haine était réelle. On se détestait parce qu'on se ressemblait trop. On avait peur de ce qu'on ressentait. Ce n'était pas un coup de pub, c'était un bouclier. »
Le journaliste insiste, imperturbable : — « Mais comment passer de l'insulte au lit en quelques mois ? Comment les fans peuvent-ils croire à une telle métamorphose sans y voir un scénario écrit d'avance ? » — « La glace ne ment pas, » j'interviens. « Regardez nos scores. Si c'était un scénario, nous serions des acteurs, pas des champions du monde. »
Dernière estocade : « Et si vous vous séparez demain ? Le patinage français mise tout sur vous. Est-ce que votre amour n'est pas, au fond, le plus gros risque technique de l'histoire de ce sport ? » — « Notre amour est notre équilibre, » je conclus en saisissant la main de Connor. « Si nous tombons, nous tombons ensemble. »

Quand les projecteurs s'éteignent, le silence est de plomb. Viktor nous attend dans l'ombre : « Vous avez tenu bon. Maintenant, disparaissez. »
Dès que la porte du duplex se referme, la tension accumulée pendant l'émission explose. Connor me plaque contre la porte avec une force brute, ses mains saisissant mon visage. Il m'embrasse avec une faim sauvage, une urgence qui dit tout ce que nous n'avons pas pu dire à l'écran. Nos costumes de luxe finissent au sol en quelques secondes. Il m'entraîne vers le grand canapé du salon, face à la vue de Paris illuminé.

Il me force à m'allonger, s'installant entre mes jambes. Je vois ses muscles saillir sous la lumière de la lune. Je le saisis, sentant sa virilité brûlante et impatiente. Je descends lentement, ma langue traçant une ligne de feu sur son ventre avant de l'englober tout entier. J'aspire son sexe avec une ferveur totale, ma gorge se serrant sur lui alors que ses mains s'enfoncent dans mes cheveux. Je le dévore, sentant son bassin s'agiter frénétiquement sous l'assaut de mes lèvres.
Soudain, il me redresse avec une autorité féroce. Il m'emporte jusqu'à notre lit, m'allongeant brutalement sur le dos. Il saisit mes chevilles et les ramène contre mes épaules, m'ouvrant totalement à lui. Ses yeux sont fixés sur les miens, une connexion plus profonde que n'importe quel score.
— « On n'a plus besoin de se cacher, Herwann. Jamais plus. »

Il me prend d'un coup sec, une pénétration profonde qui me fait cambrer le dos et lâcher un cri de plaisir pur. Le rythme est effréné, à l'image de notre vie ces derniers mois. Il me laboure avec une force athlétique, chaque coup de rein nous soudant un peu plus. Je sens son amour dans la brutalité de son étreinte, dans la douceur de ses baisers alors qu'il me pénètre sans relâche. Nos corps s'entrechoquent, la sueur colle nos peaux, et dans un ultime spasme de triomphe, nous sombrons ensemble dans l'extase, le cœur battant à l'unisson avec la ville entière.

Nous restons enlacés, baignés dans la lueur de Paris. Nous sommes officiellement le couple le plus célèbre de France. Le téléphone vibre une dernière fois sur la table basse. Un message de Viktor : « La France vous adore ce soir. Demain, elle attendra que vous soyez parfaits. Patinoire à 5h30. Pas de retard. »

À 5h15, le silence de la patinoire fédérale est brisé par l'arrivée de la voiture de Viktor. Paris dort encore sous un manteau de givre, mais pour nous, la journée a commencé depuis longtemps. Viktor descend le premier, son long manteau noir flottant derrière lui comme une ombre d'acier. Connor et moi marchons dans son sillage, nos sacs de sport sur l'épaule, le visage fermé et les sens en alerte.

Dès que nous franchissons la porte des vestiaires, l'air s'épaissit. Les autres patineurs de l'équipe de France sont déjà là. Leurs regards sont des lames. Pour eux, nous sommes les "usurpateurs", le couple médiatique qui a volé toute la lumière. Je sens le regard pesant de Thomas, l'ancien favori. Il lace ses patins avec une violence contenue. — « Tiens, voilà les stars du JT, » lance-t-il sans nous regarder. « Alors, c'est quoi le plan ? Vous allez nous faire une scène d'émotion pour attendrir les juges ? C’est pratique d'avoir son mec comme partenaire, ça évite de se concentrer sur la technique, non ? »

Connor s'arrête net, ses muscles se tendant sous son sweat de compression. Je pose une main ferme sur son bras. — « Thomas, » je réponds avec un calme glacial. « On a fait 102.30 à Vegas. Si tu veux nous donner des leçons de technique, fais-le sur la glace. Mais essaye d'abord de rester debout sur tes sauts. »

L'entraînement commence. Viktor se tient au bord de la balustrade, son chronomètre à la main. Le froid de la patinoire nous saisit, mais l'adrénaline nous réchauffe instantanément. Nous nous élançons. Dès les premières foulées, la différence est flagrante. Notre vitesse est celle d'un ouragan.
Pendant que les autres couples hésitent, nous attaquons. Je saisis Connor pour un Triple Twist d'échauffement. La hauteur est indécente. Les autres patineurs s'arrêtent pour regarder, malgré eux. Je le soulève pour un Porté Star en pleine extension. Je sens son poids, sa force, sa confiance absolue en moi. Je le fais pivoter à bout de bras alors que nous traversons la patinoire à une vitesse vertigineuse. À cet instant, les critiques disparaissent. Il n'y a que le vent sur nos visages et la puissance brute de notre union.

Après deux heures d'un entraînement épuisant, le corps fumant de chaleur, nous retournons aux vestiaires. Thomas et les autres sont déjà partis, laissant derrière eux une atmosphère de rancœur. Le silence retombe. Connor ferme la porte du vestiaire à clé. Le bruit de l'eau qui coule crée une bulle d'intimité immédiate. Nous nous glissons sous le jet brûlant, encore haletants, nos muscles encore congestionnés par l'effort.

L'érotisme de la situation, mêlé à la rage provoquée par les provocations du matin, transforme notre fatigue en un désir pur. Connor me plaque contre les carreaux froids de la douche, l'eau chaude ruisselant entre nos corps. — « Ils n'ont aucune idée de ce qu'on endure, » murmure-t-il contre mon cou.

Il m'embrasse avec une ferveur possessive. Je sens sa virilité, déjà dressée, s'appuyer contre ma cuisse. Je me laisse glisser le long de son corps, à genoux sur le sol mouillé. L'eau me fouette le visage, mais je ne me concentre que sur lui. Je prends son sexe en bouche, savourant le contraste de sa peau chaude sous le jet d'eau. J'aspire, je joue de la langue, je le dévore avec une ferveur qui lui arrache un gémissement rauque qui résonne contre la faïence.
Il me redresse avec une tendresse infinie, ses yeux plongeant dans les miens. Il me retourne doucement et m'appuie face au mur de carrelage. Je sens ses mains, larges et chaudes, parcourir mes hanches avec une lenteur délicieuse. Il ne se presse pas. Il veut savourer cet instant de paix après la tempête médiatique. Ses doigts m'ouvrent avec une patience érotique, explorant mon intimité tandis que l'eau coule sur nos dos.
Puis, avec une douceur qui me fait frissonner, il s'insère en moi. Ce n'est pas un choc, c'est une glissade lente, profonde, presque religieuse. Je soupire contre la paroi alors qu'il me remplit centimètre par centimètre. Le mouvement de ses reins est régulier, puissant mais empreint d'un amour immense. Chaque va-et-vient est une caresse interne. Il pose ses mains sur les miennes contre le mur, entrelaçant nos doigts alors qu'il accélère doucement le rythme.

L'eau, la chaleur, le bruit blanc de la douche... tout contribue à cette fusion. Je sens son souffle chaud dans mon cou alors qu'il murmure mon nom. Nous atteignons l'extase ensemble, une explosion douce et dévastatrice qui nous laisse tremblants, soudés l'un à l'autre sous le jet d'eau qui continue de couler.
En sortant, nous trouvons un journal posé sur mon sac. La photo de notre interview est barrée de rouge. Un message anonyme est griffonné : "Les Russes arrivent à Paris. Ils vont vous briser."

Viktor nous attend à la sortie, son regard sombre. — « Les jeunes Russes ont envoyé une vidéo de leur entraînement. Ils sont plus rapides que vous. Le Skate America était un échauffement. Le vrai combat, c'est dans trois jours ici, à Bercy. Soyez prêts à tout. »

Fin du chapitre 14.