Une couronne pour Léandre (1) - histoire érotique

Chapitre 1

Mon nom est Léandre Vance. J'ai 25 ans, je suis blond, mes cheveux sont toujours en bataille, j'ai des yeux bleus et un corps plutôt fin (1m75). Mon gagne-pain, c'est serveur au "Coin des Artistes", un bistrot que j'apprécie car il me permet, de temps en temps, de chanter mes compositions pour payer les factures.
Ce soir-là, c'était la fin du service. La pluie tombait dru et j'étais épuisé après ma courte session acoustique.

Puis, la porte s'est ouverte.
Il était là. Un homme d'environ vingt-neuf ans, d'une élégance frappante, qui dégageait une aura d'aisance et de calme absolu. Il était clairement d'un autre milieu.
Il s'est installé à la seule table libre et m'a demandé, d'une voix étonnamment douce : "Un expresso, s'il vous plaît. Le plus fort possible."
J'étais distrait en préparant son café. Je me rappelais son regard intense et troublant pendant ma chanson. Et sur le sol près de la cuisine, l'humidité était traître. La fatigue aidant, j'ai glissé lourdement.
Le plateau m'a échappé des mains.
Le destin, ce farceur, avait laissé traîner une tarte Tatin oubliée sur ce plateau.
Le dessert a fait un vol parfait et a atterri directement sur la tête de l'inconnu.

Je me suis retrouvé sur les fesses, figé par l'horreur. L'homme était là, immobile, avec un chapeau de pommes chaudes et de caramel dégoulinant sur ses épaules.
Je me suis relevé, les yeux bleus pleins de panique.
• "Oh mon Dieu ! Monsieur, je vous en prie, je suis tellement désolé ! Je... je ne sais pas quoi faire ! Je suis vraiment un imbécile..." J'étais au bord des larmes.
Il est resté silencieux un instant, puis il a retiré doucement le dessert de sa tête, sans la moindre colère. Et il a éclaté de rire. Un rire si sincère et libéré, que j'en ai été totalement désarmé.
• "Non, non, Léandre," a-t-il dit en se calmant, et en me regardant avec un amusement profond. "C'est la meilleure chose qui me soit arrivée cette semaine. Je doute d'avoir un couvre-chef aussi... mémorable."
Il s'est levé, son sourire magnifique.
• "Je m'appelle Clément Duval," a-t-il dit en me tendant la main. J'ai serré la sienne, encore sous le choc de son calme. "Et vous me devez un nouveau café, Léandre. Sans la pâtisserie cette fois. Asseyez-vous. Racontez-moi cette chute. J'ai besoin de savoir comment on peut atteindre une telle précision."
•
J'étais sous le charme de son humour. Il m'a fait asseoir avec lui. Il m'a écouté parler de ma musique, de mes galères. Il m'a dit qu'il était là pour "une pause", loin de ses "obligations" qui devaient être ennuyeuses. Il était juste Clément pour moi.
Il semblait sincèrement heureux que je ne sache pas qui il était réellement. Il avait trouvé une parenthèse inattendue et décalée.
Quand il est parti, il m'a regardé droit dans les yeux :
• "À demain, Léandre. Ne vous inquiétez pas pour la tarte. C'était une bénédiction déguisée."
Je savais que je venais de rencontrer quelqu'un d'incroyablement spécial.

Clément est devenu ma nouvelle routine. Vers 21h, quand l'agitation du dîner se calmait, il arrivait. Il choisissait toujours la même table, celle près de la fenêtre, et commandait invariablement un expresso fort. Il me regardait travailler, et l'énergie qu'il dégageait, ce calme absolu, m'apaisait.
Il trouvait toujours un moyen de discuter avec moi. Je lui racontais ma journée, les clients énervants, le trac avant de chanter. Il me parlait de ses "obligations ennuyeuses" et de sa "fatigue des réceptions". Je l'imaginais dirigeant une start-up de logiciels, riche mais stressé.
Le meilleur moment, c'était quand je prenais ma guitare pour la dernière fois. Il restait. Il m'écoutait avec une concentration que je n'avais jamais vue. Pas le regard poli et distrait des clients, mais un regard qui buvait littéralement les paroles de mes chansons. Je chantais mieux quand il était là, étrangement. J'avais l'impression de chanter seulement pour lui, pour cet homme qui n'avait pas ri de moi, mais avec moi.
Au bout d'une semaine, il me faisait un clin d'œil quand je glissais sur une blague. Je le voyais s'ouvrir, son rire devenait plus fréquent.

La première entorse à cette routine arriva un soir où, au lieu de commander son café, Clément me tendit une carte d'invitation sobre, mais imprimée sur un papier d'une qualité incroyable.
"Écoutez, Léandre," me dit-il après m'avoir écouté chanter Vagues de Minuit. "J'ai besoin de votre aide. Vraiment. J'ai un ami qui gère une galerie d'art, et il expose des œuvres d'un peintre qui s'inspire beaucoup de la culture de rue et des musiciens. C'est ce samedi soir. Je dois absolument y aller, mais je déteste les événements mondains tout seul. Ils sont tellement... figés."
Je l'ai regardé, abasourdi. "Moi ? M'inviter à une exposition ? Mais... je n'y connais rien. Et regardez-moi, je suis... un serveur."
Son regard s'est fait plus sérieux, plus intense. "Je me fiche de ce que vous êtes professionnellement, Léandre. Vous avez une vision des choses que personne dans mon cercle n'a. Et surtout, vous êtes le seul capable de me faire rire. Je ne vous demande pas d'être critique d'art, je vous demande d'être vous. S'il vous plaît. Faites-moi cette faveur. Considérez ça comme un service de guide local pour un homme qui a trop d'obligations."
Le prétexte était mince, mais si séduisant. Il me demandait de l'aider. Et j'avais une envie folle de le voir ailleurs qu'assis à cette table.
"D'accord, Clément," ai-je répondu, un sourire gigantesque aux lèvres. "J'accepte d'être votre guide touristique non-officiel et peu qualifié. Mais je vous préviens, je ne possède qu'un seul costume, et il est un peu serré."
Clément a ri, un rire profond et heureux. "Parfait. Venez comme vous êtes. Je m'occupe du reste."

Ce samedi soir, c'était la panique. J'avais l'impression de me préparer pour un examen que j'allais rater. Mon seul costume – un achat fait pour le mariage de ma cousine – était décent, mais il se sentait immédiatement obsolète. J'avais fait l'effort de dompter mes cheveux blonds en bataille, mais le résultat était discutable. J'étais un serveur déguisé.
Clément m'avait donné rendez-vous directement devant la galerie, un lieu au verre fumé et aux lumières chics. Quand je l'ai vu, je n'ai pu m'empêcher de m'arrêter. Il portait un costume bleu nuit d'une perfection intimidante. Chaque pli, chaque ligne était impeccable. Il n'était plus mon client au "Coin des Artistes" ; il était un personnage sorti d'un film.
"Léandre. Vous êtes parfait," m'a-t-il dit en s'approchant. Il y avait une étincelle de sincérité dans ses yeux que j'adorais. Il a posé sa main sur mon épaule et m'a guidé doucement vers l'entrée. Son contact était chaud, étonnamment ferme, et ça m'a tout de suite mis mal à l'aise, non pas par le geste en lui-même, mais par le fait qu'il le fasse ici, devant cette porte imposante. "Ravi que vous ayez accepté d'être mon bouclier contre l'ennui de ces événements mondains."


Dès que nous avons franchi la porte, je n'ai plus senti le sol sous mes pieds. La galerie était un espace immense et froid, rempli d'un public qui semblait avoir passé des heures à choisir son expression la plus blasée.
J'ai senti que quelque chose n'allait pas immédiatement. Non seulement j'étais le seul à avoir l'air terrifié, mais les murmures ont commencé. Ils s'arrêtaient quand nous passions, et reprenaient immédiatement après. Je voyais des femmes élégantes lever leurs coupes de champagne d'un air interrogateur et des hommes en costumes hochés de la tête avec une étrange intensité.
Et puis, Clément a amplifié l'inconfort. Devant une sculpture étrange, il a glissé sa main sous mon bras et a fermement serré mon bras contre lui, nous forçant à marcher à son rythme. C'était un geste incroyablement tactile, presque intime, dans un lieu si formel. Son corps était pressé contre le mien.

J'ai murmuré, mal à l'aise par l'intensité des regards : "Clément, qu'est-ce qui se passe ? Tout le monde nous regarde. Et ils chuchotent. Qu'est-ce qu'ils ont à fixer ?"
Clément a resserré son étreinte sur mon bras. Son expression restait parfaitement lisse, mais je sentais la tension de son corps contre le mien. Il a souri, doucement, et m'a répondu :
"Ne vous inquiétez pas, Léandre. C'est le milieu de l'art. Ici, tout le monde cherche le nouveau sujet de conversation. Il n'y a rien de plus fascinant pour ces gens que de voir une tête nouvelle. Surtout une tête... qui sort de la routine."
Son explication était logique, mais l'insistance de son contact et la froideur dans ses yeux quand il regardait les autres m'ont fait douter. Je l'ai cru. Mais je me suis laissé guider, le bras fermement pris par le sien, me sentant comme une curiosité rare au bras d'un homme qui, manifestement, voulait que ce monde nous voie ensemble.

Le poids des regards et l'insistance de Clément à me tenir ont fini par me pousser vers l'art. Je me suis concentré sur une toile immense de bleus et de lumières. Elle m'évoquait la mélancolie et le désir de fuite de ma chanson, Vagues de Minuit.
"Celle-là," ai-je murmuré. "Elle est puissante. On dirait qu'elle essaie de s'échapper. Les couleurs sombres sont lourdes, comme des contraintes, mais la lumière, là, au centre, elle est une promesse de liberté."
Clément a desserré son bras, mais seulement pour passer derrière moi. Ses mains se sont posées sur mes épaules et il s'est penché. Son corps était si proche que je sentais sa respiration chaude sur mon cou. Nous étions totalement isolés au milieu de cette foule.
"Racontez-moi," a-t-il chuchoté, sa voix vibrante. Ses mains caressaient doucement mes épaules, puis glissaient vers mes bras. Il n'y avait que moi, et son écoute intense.
Je lui ai parlé de la toile, de ma musique, de mon besoin de partir. Il n'a rien dit, son attention était totale.

J'étais tellement absorbé que je n'ai pas vu l'homme arriver.
Un homme d'une cinquantaine d'années, très corpulent, avec une cravate écarlate et l'air important, a explosé dans notre bulle.
"Clément ! Enfin, vous n'êtes pas au téléphone !" a-t-il lancé, ignorant royalement mon existence. "J'espérais bien vous croiser ici. J'ai deux nouvelles capitales à vous annoncer. D'abord, le Conseil est furieux à propos de l'article 34. Ils ne veulent pas du tout laisser passer ça sans la signature de Sa Grâce, ils..."
À ce moment précis, Clément a fait un geste minimal mais d'une efficacité terrifiante. Il a juste tourné légèrement la tête vers l'homme, ses yeux bleus lançant un regard froid et perçant. Il n'a pas eu besoin de dire un mot.
L'homme à la cravate écarlate s'est interrompu net. Il a jeté un regard rapide vers moi, a blêmi, et a compris l'erreur monumentale qu'il était sur le point de commettre.
Il s'est rattrapé en un éclair, son sourire figé semblant se coller à son visage. "Ah, Clément ! Pardon ! Mon cher ami ! Excusez-moi ! Je vous prenais pour un autre... euh... un autre actionnaire ! C'est difficile de se concentrer sur les affaires du Conseil avec tout ce bruit, n'est-ce pas ?"

Clément a alors pris la parole, sa voix était basse mais chargée d'autorité. Il a ignoré le lapsus de l'homme.
"Monsieur de Laville," a dit Clément. "J'apprécie votre empressement. Mais comme vous le constatez, je suis en pause pour la soirée. Nous discuterons du Conseil et de l'article en question lundi. Je vous rappelle que vous ne faites pas partie du comité décisionnel sur ce sujet. Bonne soirée."
Monsieur de Laville s'est immédiatement incliné et s'est éclipsé.

Mon cerveau était en surchauffe.
"C'était qui, ça ?" ai-je demandé, l'adrénaline montant. "Et qu'est-ce qu'il voulait avec son 'article 34' ? Et le Conseil ? Et qui est 'Sa Grâce' qui doit signer ? On dirait une scène de série politique. Tu as vraiment un Conseil qui gère tes actifs ?"
Sans répondre à mes questions, Clément a saisi ma main.
Le stress des obligations l'avait mis en alerte maximale. Au lieu de simplement me tenir la main, sa main a glissé pour me ceindre la taille, me pressant contre son flanc alors que nous marchions rapidement vers la sortie. C'était une étreinte forte, presque possessive, dans cet environnement formel.
"J'ai besoin d'air frais," m'a-t-il murmuré, sa voix retrouvant sa douceur, mais sa main ne relâchant pas ma taille. "Cet endroit est étouffant. Les gens sont faux. Je veux juste oublier ça."
Il me tirait vers son énorme berline noire qui attendait juste devant. Une fois à l'intérieur, dans l'obscurité feutrée, Clément ne m'a pas immédiatement relâché. Il s'est tourné vers moi, et au lieu de s'éloigner, il a glissé sa main de ma taille à l'arrière de ma nuque, m'obligeant doucement à le regarder. Il cherchait mes yeux dans la pénombre, comme s'il avait besoin d'une ancre.
"Je suis désolé pour ça," a-t-il soufflé. "Je t'assure que ça n'avait rien à voir avec toi. Juste des obligations stupides qui me rattrapent même quand je suis en pause. Je suis... juste fatigué d'avoir toujours à maintenir les apparences."
Il a souri, cette fois plus sincèrement, et a caressé doucement ma nuque avec son pouce avant de retirer sa main.
"Maintenant," a-t-il dit, sa voix redevenant légère. "Oublions le Conseil et les articles. J'ai faim. On va aller où tu veux, manger quelque chose de vrai. De simple. L'endroit où tu vas quand tu as besoin de réconfort. Qu'en dis-tu ?"

J'ai choisi le "Chez Mario," ma pizzeria préférée. L'endroit était l'antithèse de la galerie.
Une fois les pizzas commandées, le réconfort m'a donné le courage d'aborder ce qui s'était passé.
"Clément," ai-je commencé. "Je n'ai pas cru un mot de ton explication sur 'l'actionnaire zélé'. Je suis peut-être un serveur, mais je ne suis pas stupide. Qu'est-ce que cet homme voulait dire par la 'signature de Sa Grâce' ?"

Clément s'est figé.
Il a pris une profonde inspiration, puis a souri, un sourire forcé, mais crédible, comme s'il s'apprêtait à avouer un secret de famille.
"D'accord, Léandre. Tu as raison. Je t'ai menti. Je ne suis pas simplement un 'consultant'," a-t-il avoué. "Ma famille est en charge d'un très grand fonds d'investissement privé qui s'étend sur plusieurs pays. Quand cet homme parle de 'Conseil' ou d''Article 34', il parle de lois fiscales et de gestion de patrimoine. Et 'Sa Grâce'..." Il a marqué une pause, son regard s'est fait mystérieux et lourd. "... c'est mon grand-père. Il dirige le fonds. Il est extrêmement vieux jeu, et il exige un protocole absurde, d'où le titre. Il doit signer tous les documents importants. Ces gens me considèrent comme son successeur. Voilà pourquoi j'ai dit que j'étais fatigué des obligations ; ce sont celles-là. Des milliards d'euros et un vieux monsieur obsédé par les titres archaïques."

Il s'est penché en avant, posant sa main sur la mienne. "Je voulais que ce soit simple avec toi, Léandre. Je voulais juste être Clément, l'homme qui aime ta musique. Je ne voulais pas t'ennuyer avec ces histoires de fortune. Est-ce que tu peux me pardonner ce petit mensonge ? Je voulais juste te préserver de toute cette complexité."
Soulagé, j'ai serré sa main. "Oui, Clément. C'est un gros mensonge, mais je comprends l'idée de vouloir s'échapper. Juste... ne m'appelle plus jamais un actionnaire zélé."
Nous avons ri.
On est sortis de Chez Mario le cœur léger, comme deux ados après un premier rendez-vous réussi. Clément a passé son bras autour de mes épaules dès qu’on a été sur le trottoir, et je me suis laissé faire. L’air était tiède, la ville sentait la pizza et la pluie qui sèchait. On a marché lentement, sans se presser, nos pas synchronisés.
À mi-chemin, il a arrêté de marcher, m’a tourné vers lui et m’a regardé longtemps, un sourire un peu timide aux lèvres.
« Léandre… je peux monter ? » a-t-il demandé doucement. « J’ai pas envie que la soirée s’arrête. »
J’ai senti mon ventre se nouer de bonheur. J’ai simplement hoché la tête, et j’ai pris sa main.
Dans l’escalier, il montait derrière moi, sa main posée au creux de mes reins, chaude, rassurante. Quand j’ai ouvert la porte, il est entré, a refermé derrière nous, et le monde extérieur a disparu.
Il s’est tourné vers moi, les yeux brillants, un peu nerveux. Je me suis approché. On était à quelques centimètres l’un de l’autre. Je voyais son souffle soulever légèrement sa chemise.
C’est lui qui a fait le premier pas.
Il a posé ses deux mains sur mes joues, doucement, comme si j’étais précieux, et il m’a embrassé. Un baiser lent, tendre, presque timide au début, puis plus profond, plus sûr. Sa bouche était chaude, douce, avec un léger goût de bière et de tomate. Je me suis fondu dedans. Mes mains sont venues se poser sur sa taille, l’ont attiré contre moi. Il a souri contre mes lèvres, et le baiser est devenu plus gourmand, plus pressant.

On s’est déshabillés lentement, sans précipitation, comme si on voulait savourer chaque seconde. Chemise, t-shirt, ceinture… chaque vêtement tombait avec un chuchotement de tissu. Quand il a enlevé la sienne, je me suis arrêté net.

Clément nu est… lumineux. Peau très claire, presque nacrée sous la lampe. Muscles longs, élégants, dessinés sans excès : épaules fines mais solides, torse légèrement bombé, abdominaux discrets qui se contractent quand il respire. Une ligne de poils sombres, très fins, descend du nombril jusqu’en bas. La cicatrice pâle sous ses côtes, souvenir d’un cheval trop nerveux. Ses tétons petits et rosés. Ses bras veinés, gracieux. Il est beau comme une statue qu’on aurait oubliée dans un musée secret.
Il m’a regardé me déshabiller à mon tour, les yeux pleins d’émerveillement. Mon corps est plus fin, presque délicat à côté du sien : taille marquée, côtes visibles quand je respire profondément, peau claire avec des taches de rousseur sur les épaules et le torse. Il a passé ses doigts dessus comme s’il découvrait une carte au trésor.

On s’est retrouvés nus l’un contre l’autre, peau contre peau, et c’était parfait. Il m’a poussé doucement sur le lit, s’est allongé sur moi, son poids juste assez lourd pour me faire sentir protégé. On s’est embrassés longtemps, lentement, en se caressant partout : ses mains sur mes hanches, les miennes dans son dos, sur ses fesses fermes, sur ses cuisses musclées.

Il a descendu sa bouche sur mon cou, mon torse, a léché un téton, puis l’autre, doucement, jusqu’à ce que je gémisse. Je l’ai senti sourire contre ma peau.
Quand il a pris mon sexe dans sa main, c’était avec une douceur infinie. Il m’a caressé lentement, en me regardant dans les yeux, comme s’il voulait graver chaque réaction. J’étais déjà trempé, dur comme jamais.
Je l’ai caressé à mon tour. Il est long, épais, la peau très douce, le gland rose et luisant. Quand je l’ai pris dans ma main, il a fermé les yeux, a poussé un soupir tremblant.
On a roulé sur le côté, face à face, et on s’est caressés longtemps comme ça, front contre front, respirations mêlées, gémissements étouffés dans les baisers.
Il a fini par murmurer contre ma bouche : « J’ai envie de toi. Tout entier. »
J’ai hoché la tête, incapable de parler.
Il a pris le lubrifiant, m’a préparé avec une patience infinie : un doigt, puis deux, puis trois, en me regardant tout le temps, en m’embrassant à chaque fois que je gémissais trop fort. Quand il a touché ma prostate, j’ai cru que j’allais jouir tout de suite. Il m’a calmé d’un baiser, d’un « chut, doucement… » chuchoté contre mes lèvres.
Quand il s’est enfin présenté, il s’est penché sur moi, m’a pris les mains, a entrelacé nos doigts au-dessus de ma tête.
« Regarde-moi », a-t-il soufflé.
Je l’ai regardé. Il est entré lentement, très lentement, sans jamais détourner les yeux. J’ai senti chaque centimètre, la brûlure douce, la plénitude, la chaleur. Quand il a été complètement en moi, il s’est immobilisé, tremblant légèrement.
« Léandre… » a-t-il murmuré, comme une prière.
J’ai resserré mes jambes autour de lui, l’ai attiré plus profond. Il a gémi, a commencé à bouger, d’abord doucement, profondément, puis un peu plus vite. Nos corps se sont trouvés un rythme parfait, fluide, presque dansant.
Je voyais tout : la sueur qui perlait sur son torse, les muscles de ses bras qui se contractaient, ses abdominaux qui roulaient à chaque poussée, ses yeux brillants fixés sur moi.
On a joui presque en même temps. Moi d’abord, en longues giclées chaudes entre nos ventres, criant son nom. Lui juste après, enfoui profondément, le corps secoué de frissons, un gémissement rauque contre mon cou.
Il s’est effondré sur moi, encore en moi, tremblant. On est restés comme ça longtemps, collés, essoufflés, heureux.
Il a fini par se retirer doucement, m’a embrassé partout : front, paupières, nez, bouche. Des baisers légers, tendres, reconnaissants.

Il m’a attiré contre son torse, m’a entouré de ses bras, ses jambes entrelacées aux miennes. Nos corps nus, encore chauds, encore humides.
« Je ne veux plus jamais être loin de toi », a-t-il murmuré dans mes cheveux.
J’ai souri contre sa peau.
« Alors reste. »
Et il est resté toute la nuit, nu dans mes bras, comme si c’était la chose la plus naturelle du monde.

Fin du chapitre 1.