L'acteur (5 et fin) - histoire érotique

Chapitre 5

Je regarde Matt, horrifié.
— Ils... ils ont trouvé mon nom. Ils m'ont suivi jusqu'à ma famille. Comment est-ce possible ? C'est une maison privée, ici.
Matt serre le journal. Le sourire a disparu. Il y a un regard de rage et de peur dans ses yeux.
— Quelqu'un savait que tu venais ici. Quelqu'un savait où j'allais te cacher...
Il regarde la photo de notre nouvelle maison. Leurs paparazzis ont non seulement trouvé la villa, mais ils ont aussi fait des recherches approfondies sur moi.

La villa, qui était notre sanctuaire, se transforme instantanément en lieu de l'enquête. Matt jette le journal sur la table en marbre, le fracas du papier réveillant un écho dans la pièce.
— Ils ont fait des recherches sur toi, Éric. C'est plus qu'un paparazzi chanceux. Ça sent la taupe.
Je n'arrive pas à détacher mon regard de la photo de moi devant la maison de mes parents. La violation de ma vie privée est totale.
— Qui savait que j'arrivais aujourd'hui ? Et qui savait que nous allions cacher l'adresse ? Je demande, ma voix tremblante de colère.
Matt compte sur ses doigts.
— Moi. Mon agent, David. Mon avocat. Et Jason, mon assistant personnel, celui qui gère tout, y compris les locations et tes billets. Personne d'autre.
Il se dirige vers le téléphone mural, le contactant directement. Il ne passe pas par la voie habituelle de son portable, car il craint que tout ne soit mis sur écoute.
— Jason a tout géré. Il a réservé l'avion, la maison, et il t'a récupéré à l'aéroport. C'est lui qui avait toutes les informations.

L'assistant arrive moins de trente minutes plus tard, un homme efficace, toujours discret, mais visiblement paniqué par la situation.
— Je vous le jure, Matt, je n'ai parlé à personne, se défend-il, les mains moites. Seul David, l'avocat, et moi savions l'adresse. C'est sécurisé.
— Mais la photo de la villa est dans le journal ! Et ils ont le nom d'Éric, son âge, son ancienne adresse ! Ça vient de l'intérieur, Jason. Ça vient de quelqu'un qui a croisé nos informations.
Matt met l'assistant sous pression, l'obligeant à lister tous les employés qui ont pu avoir accès aux documents : l'équipe de sécurité, le comptable, le personnel de maison. Jason est transparent, et Matt le renvoie sous bonne garde.

Le suspect n° 1 est David, l'agent de Matt. Leur relation est professionnelle, parfois tendue. Matt l'appelle, exigeant une réunion vidéo immédiate.
L'agent apparaît à l'écran, l'air blasé.
— C'est le prix de l'amour au grand jour, Matt. C'est inévitable.
— Inévitable que mon petit ami soit photographié devant la maison de ses parents en France ? Inévitable que l'adresse de notre refuge soit publiée avant même que nous ayons défait nos valises ? Quelqu'un a vendu l'information, David. Qui était au courant de nos plans ?
David ne se démonte pas.
— J'ai l'équipe juridique sur le coup pour attaquer le journal. Quant aux informations... seules trois personnes les avaient. Moi, Jason, l'avocat, et toi. Je te rappelle que tu as peut-être parlé à Éric, et Éric a peut-être parlé à sa famille.
Le sous-entendu est clair. Il accuse ma loyauté ou ma discrétion. Matt intervient, furieux.
— Arrête ça. Éric a menti à tout le monde pendant six mois. Il a tout risqué pour moi. Concentre-toi sur ton travail. Tu es la seule personne qui avait aussi accès à mes contrats récents, et donc à ma situation financière.
L'appel se termine dans la tension. Matt est convaincu que David n'est pas clair.
— Il a trop d'argent à perdre. Il ne ferait jamais ça. Mais sa réaction est étrange. Il essaie de rejeter la faute sur toi, dit Matt.
Les heures qui suivent sont éprouvantes. Nous sommes isolés, enfermés dans notre villa, le monde extérieur cherchant à déchiffrer notre vie. Le stress est palpable.
Nous nous retirons dans la chambre. La tension ne peut être résolue que par le contact physique, la seule chose qui nous rappelle la simplicité de notre amour.
Matt me tire contre lui, m'embrasse, un baiser désespéré qui cherche à effacer la panique.
— C'est insupportable. Je n'arrive pas à faire ça sans toi. Reste là. Ne t'inquiète pas. Je vais trouver qui a fait ça.

Nous faisons l'amour sur le lit, un acte moins passionné que réconfortant, mais vital. Le stress rend nos sexes immédiatement durs.
Il me met sur le dos, puis me caresse rapidement le corps, cherchant à me rassurer et à m'exciter. Nos pénétrations ne sont pas violentes, mais pleines de besoin. Il guide son membre très dur en moi, s'enfonçant jusqu'au bout, marquant le territoire de notre amour contre l'intrusion extérieure.
Matt prend un rythme régulier, profond. Le lit grince sous la force des poussées. Il maintient une pression constante, ses hanches heurtant les miennes. Je gémis de plaisir et d'épuisement, le serrant contre moi. Il est silencieux, concentré, cherchant à se décharger du poids du monde.
Il me retourne sur le ventre, me cambrant légèrement. La pénétration est plus animale, plus primitive. Je sens sa virilité me remplir entièrement, chaque coup chassant l'anxiété.
Je me retourne et m'allonge sur le dos. Matt me regarde intensément, le souffle coupé, le visage ruisselant de sueur. Il se penche et me dit : "Je t'aime, Éric." Il me prend une dernière fois, violemment, dans un spasme final. Il retire son membre au dernier instant et jouit puissamment sur mon ventre et mon torse, un jet de sperme chaud et crémeux qui m'éclabousse.

Il s'effondre sur moi, puis se retire pour me caresser le visage. Il essuie doucement le sperme sur ma peau. C'est un acte d'une intimité brute, scellant la confiance qui nous unit contre le monde extérieur.
— Je t'ai fait venir ici pour qu'on arrête de se cacher, et nous voici enfermés... Je suis désolé, Éric.
Je le serre contre moi.
— Je t'ai choisi, Matt. Nous allons surmonter ça.
Quand le calme revient, Matt prend sa décision.
— J'ai une idée. L'avocat est trop propre pour ce genre de coup. Jason est trop loyal et trop paniqué. Il reste David, ou quelqu'un que David a mandaté. Je vais le forcer à se découvrir.
Il prend son téléphone.
— Je vais lui dire que nous avons l'intention d'attaquer publiquement le journal, et que nous allons exposer la personne qui nous a vendu. Si la taupe est dans son entourage, David va paniquer. Et si c'est lui... il fera un faux pas.
Le jeu du chat et de la souris ne fait que commencer.

Matt ne perd pas de temps. Il se lève, enfile son peignoir, et je le rejoins dans le salon. Il compose le numéro de David et met le haut-parleur.
— David, c'est Matt. J'ai eu Éric.
Matt adopte un ton froid, professionnel, sans la rage qu'il affichait devant moi.
— Mon avocat et moi avons parlé. Nous allons attaquer le Daily Buzz pour diffamation et violation de la vie privée. Mais pour que l'action en justice soit efficace, nous devons d'abord identifier la taupe. L'avocat est prêt à offrir une récompense substantielle à l'informateur, via une source anonyme, en échange du nom du traître.
Le silence au bout du fil est long et pesant. Matt et moi nous échangeons un regard entendu.
— Matt, tu es sûr ? C'est une démarche publique très risquée. Que se passera-t-il si la taupe est dans ton cercle proche ? rétorque David.
— Je veux le nom, David. Quiconque a mis mon homme et ma maison en danger sera écarté. Mais je veux que tu fasses courir le bruit dans l'heure. Dis-leur que nous avons des preuves que l'information vient d'une source ayant accès aux données bancaires et aux agendas privés. C'est une information que seul Jason, l'avocat, et toi avez.
Matt insiste sur le détail des "données bancaires", sachant que David gère sa comptabilité et peut facilement se sentir visé.
— Je m'en occupe. Mais Matt, c'est toi qui fais une erreur, conclut David, un ton de menace à peine voilé.
L'appel est coupé.
— Maintenant, on attend, dit Matt en s'asseyant à côté de moi. C'est un jeu de nerfs.



Nous attendons. Matt est nerveux, il marche de long en large. Je l'observe, l'admirant pour sa capacité à gérer une crise aussi personnelle avec une telle froideur stratégique.
Trente minutes s'écoulent. Le téléphone de Matt sonne. C'est l'avocat. Matt répond immédiatement et met le haut-parleur.
— Matt, c'est moi. Écoute, il y a un problème avec David.
— Qu'est-ce qu'il y a ?
— Il vient de me contacter, paniqué. Il veut que je retire la menace de l'enquête immédiate. Il prétend que ça va nuire à tes prochains contrats. Mais ce n'est pas tout. Il a fait un faux pas. Il m'a demandé de vérifier si les photos d'Éric à Paris avaient été prises par un certain... Markus.
— Qui est Markus ? demande Matt, les mâchoires serrées.
— Markus Müller. Un photographe indépendant basé à Paris, connu pour être très cher et... très efficace quand il travaille sur commande. Le problème, Matt, c'est que David n'avait aucune raison de connaître le nom du photographe des tabloïds, surtout pour une photo prise à Paris, si le journal ne l'a pas déjà divulgué.
Le puzzle se met en place avec une clarté effrayante. David avait commandité le photographe, ce qui expliquait la rapidité de la fuite sur mon identité et ma famille en France.
Matt se lève, une colère froide le submerge.
— Il a fait ça pour me déstabiliser. Il n'a pas voulu de ma relation. Il voulait que je vire Éric pour préserver son image.
— Il ne voulait pas que tu t'engages, Matt, coupe l'avocat. Les relations stables, c'est mauvais pour le mythe de la star sexy et célibataire. Ça fait perdre de l'argent.

Matt coupe l'appel et me prend le visage entre ses mains.
— C'est David. Il a mis un photographe sur toi en France dès que tu as accepté de venir. C'était un coup monté pour me forcer à te quitter.
— Mais... pourquoi ? Pourquoi ne m'a-t-il rien dit ?
— Parce qu'il savait que je ne reculerais pas. Il voulait me forcer la main en te mettant en danger.
Matt s'éloigne et prend son propre téléphone, qu'il utilise pour les conversations non-sensibles. Il appelle David.
— David, tu es viré. Tu as dix minutes pour faire tes valises et partir. Tu as mis mon homme en danger. Tu as mis notre relation en danger. Et tu as utilisé ma vie privée pour ton propre gain.
La conversation est brève, tendue, et se termine par un claquement de porte invisible.
Je me tiens dans le salon, observant la vue magnifique sur Los Angeles. La ville est belle, mais elle est aussi dangereuse. Le traître est identifié, mais la guerre n'est pas finie.
— Que fait-on maintenant ? je demande à Matt.
Matt me regarde, son regard bleu empli d'une détermination nouvelle.
— On change les règles. On ne se cache plus du tout. On s'affiche. On montre au monde que tu es là, que c'est réel, et que personne ne peut nous atteindre.

Matt ne fait pas les choses à moitié. Si nous devons nous afficher, ce sera de manière inoubliable. L'occasion se présente rapidement : la première d'un film majeur à Hollywood, un événement qui attire la presse mondiale et des milliers de fans.
— On va faire ça à ma façon, me dit Matt deux jours plus tard, un plan brillant dans les yeux. Mon avocat a fait le nécessaire pour bloquer David. Maintenant, on reprend le contrôle du récit.

Il me fait passer une journée entière avec son styliste personnel. Je déteste le processus, mais j'accepte le jeu. Je suis ajusté, coiffé, et habillé dans un smoking noir sur mesure qui me va à la perfection, simple, mais élégant, contrastant avec l'extravagance probable de Matt.

Le soir de la première, une limousine nous dépose devant le théâtre. Les lumières sont aveuglantes, le bruit de la foule est assourdissant. Des milliers de flashes crépitent sans discontinuer.
Matt sort en premier. Il est magnifique dans un costume blanc cassé. Il salue la foule et se tourne vers la voiture, me tendant la main.
C'est mon moment. Je sors, mon cœur martelant ma poitrine. Je suis immédiatement saisi par l'intensité des photographes qui se mettent à crier mon nom, ou plutôt, mon titre de la veille : "The French Lover!"
Je prends la main de Matt. Il me tire contre lui, et nous commençons à avancer.
C'est une sortie publique spectaculaire :
Matt ne nous laisse pas nous dépêcher. Il s'arrête exactement à la moitié du tapis, le point de convergence de toutes les caméras. Il s'assure que mon visage est bien visible, me présentant au monde entier.
Matt s'approche de mon oreille et me murmure : "Regarde-moi." Je me tourne vers lui. Il ignore la cohue et m'embrasse, un baiser long et passionné. C'est le baiser qui officialise tout. Ce n'est pas un baiser volé comme à Paris, c'est une déclaration de guerre aux ragots et à son ancien agent.
Après le baiser, Matt entrelace nos doigts, s'assurant que le bracelet en argent avec nos initiales (le cadeau qu’il m’avait offert à Londres) est visible. Il le montre subtilement aux caméras, leur indiquant que notre histoire est profonde et personnelle.
Les cris redoublent. Les journalistes se bousculent. Le message est passé : Éric n'est pas une aventure. Il est le partenaire.
Matt me guide vers les interviewers. Il prend le micro pour une chaîne majeure.
— Oui, répond-il à la question sur mon identité. Voici Éric. Mon homme. Il est venu vivre avec moi à Los Angeles. Nous sommes ensemble. Je ne me cache plus. Et quiconque tente de s'interposer se confrontera à moi.
Je reste à ses côtés, souriant. C'est ma première apparition publique, et elle est explosive. Nous faisons la une en direct.


Nous passons la soirée à saluer, à poser, à jouer le couple glamour. L'événement est un triomphe. Matt a réussi à reprendre l'histoire en main.
De retour à la villa tard dans la nuit, épuisés mais euphoriques, nous faisons l'amour, célébrant cette victoire.
Matt est sur moi, le désir animal. Il me prend en position du missionnaire, ses poussées sont rapides et triomphantes. Il ne me lâche pas du regard, ses yeux bleus brillent de fierté.
— On a gagné, Éric. On a gagné, gémit-il en jouissant.
Il s'effondre sur moi, haletant.
Quelques minutes plus tard, il se relève, prend son téléphone, et ouvre ses réseaux sociaux. Les photos du baiser sont partout. Le monde entier sait désormais qui je suis.
Matt regarde les photos, un sourire triomphant aux lèvres. Mais il s'agit d'une victoire à double tranchant.
Je sais que le calme ne durera pas. En s'affichant, nous avons donné au monde l'accès total à notre vie. La vague médiatique sera sans précédent. Je suis passé de l'anonymat total à la cible la plus célèbre d'Hollywood.
Je regarde Matt, son corps à côté du mien. La joie de notre amour est palpable, mais l'inconnu qui nous attend est terrifiant. L'officialisation n'est pas une fin, c'est le début d'une nouvelle guerre.


Epilogue


Un an s'est écoulé depuis notre arrivée à Los Angeles. Nous avions trouvé notre rythme, mais la pression du métier de Matt pesait lourdement sur mes épaules. Nous étions sur notre terrasse, les lumières de la ville scintillantes sous nos pieds. Matt revenait d'un gala, et j'avais le cœur lourd de nos récentes séparations.
— Tu as manqué l'anniversaire de Mélanie, lui dis-je doucement.
Matt m'attira contre lui, son costume de gala froissé. Il me fixa, ses yeux bleus pleins d'une émotion qui me coupa le souffle.
— Je suis désolé, Éric. Je sais que je suis en train de te perdre à cause de ma vie. Mais ce soir, j'ai tout arrêté. J'ai négocié avec le studio. Je prends une année sabbatique après le prochain film. Une année entière, Éric. On retourne à Paris. On retrouve la paix.
Je pleurais, des larmes de soulagement. J'avais peur de lui demander un tel sacrifice, mais il l'avait fait pour moi.
— Je le fais parce que tu es ma vie. Ma maison, c'est toi, me dit-il.


Matt me prit la main et nous rentrâmes dans la chambre. Ce n'était pas l'urgence des retrouvailles, c'était la certitude.
Il m'embrassa, me déshabilla avec une lenteur respectueuse. Il me parla de nos futurs voyages, de nos dîners simples à Paris. Il me fit l'amour avec une tendresse dévastatrice, chaque mouvement lent et profond étant un serment : Je te choisis. Je reste. Nous pleurâmes ensemble, des larmes de joie, de peur vaincue.
Quand nous atteignîmes l'apogée, le cri de Matt fut mêlé à la mienne, l'intensité de notre union scellant le sacrifice qu'il venait de faire.
Il se retira doucement et se mit à genoux à côté du lit, nu, se penchant pour prendre la boîte en velours noir sur la table de nuit.
— Éric, je ne veux plus jamais que tu doutes. Je t'ai perdu une fois, je ne le supporterai pas deux. Ces anneaux ne valent pas les millions que j'ai perdus, mais ils sont vrais. Je te promets le reste de ma vie.
Il ouvrit la boîte. Les deux anneaux simples en or blanc brillaient sous la lumière tamisée.
— Seras-tu mon mari, Éric ?
Je lui tendis ma main, mon cœur explosant de bonheur. Il glissa l'anneau à mon doigt, puis il posa sa main sur ma poitrine, le regard chargé de toute la vérité de cet amour.
Nous avons passé le reste de la nuit enlacés, les anneaux à nos doigts, la promesse d'une nouvelle vie scellée.



Vingt-cinq ans s'étaient écoulés depuis ce jour où Matt avait choisi l'amour plutôt que la gloire. Nous avions eu la vie que nous avions construite : une belle maison à Paris, des années de paix. Matt, à 70 ans, avait arrêté de tourner, et ses cheveux étaient devenus blancs, comme de l'argent.
Je suis assis près de lui dans le salon baigné de soleil. Mon alliance, celle que Matt m'a offerte, est usée, tout comme les mains qui la portent. Nous avons gagné la guerre contre le monde, mais nous avons perdu la guerre contre le temps.
Matt a la maladie d'Alzheimer.
Sa mémoire est un champ de ruines. Il ne se souvient pas de mon anniversaire, ni du nom de la ville où nous vivons. Souvent, il me regarde avec une affection confuse, se demandant qui est cet homme si familier.
Aujourd'hui, il me fixe, ses yeux bleus – ces yeux que j'ai aimés plus que tout – sont perdus.
— Qui êtes-vous ? murmure-t-il, sa voix douce et hésitante.
La question me déchire le cœur, même si je l'entends presque tous les jours.
— Je suis Éric, mon amour. Je suis ton mari.
Il secoue la tête, les sourcils froncés.
— Non. Mon homme est... Mon homme est celui que j'ai caché à Londres. Il est traducteur. On s'est fait photographier dans un jardin... Le parc est sûr, m'avait-on dit.
Il revit les premières années, l'excitation du secret, le danger. Pour lui, la villa à Los Angeles et nos noces n'ont jamais existé. Il est resté bloqué à l'époque de la passion volée.
Je souris à travers une nouvelle vague de douleur. Je prends sa main, doucement.
— Oui, je suis ce traducteur. Je suis celui de Londres.
Matt fronce les sourcils en regardant mon alliance, qui brille toujours discrètement. Puis, son regard se pose sur son propre poignet. Il porte toujours, même s'il a perdu la mémoire de l'acte, le bracelet en argent avec nos initiales (M et E) que qu’il m’avait offert ce jour-là sous l'oreiller et que je lui ai mis à son poignet quand on a su pour sa maladie.
Il caresse l'argent, un geste machinal.
— J'aimais beaucoup cet homme, dit-il.
— Il vous aime toujours, Matt.
Il me regarde à nouveau, cette fois, un éclair de reconnaissance traverse ses yeux. Non pas la reconnaissance de mon nom, mais la reconnaissance de l'émotion.
Il me tire vers lui, et il m'embrasse. Le baiser est tremblant, mais il a la même urgence que le jour de notre première étreinte. C'est l'amour pur, instinctif, qui n'a pas besoin de souvenir pour exister.
— Ne me quittez pas, me supplie-t-il, sa voix brisée par la peur. Ne me quittez jamais.
Je le serre contre moi, le laissant s'agripper à mon corps comme s'il était la seule ancre dans l'océan de sa mémoire. Les larmes chaudes et incontrôlables coulent enfin sur mes joues, mouillant ses cheveux blancs. Je pleure pour l'homme qu'il a été, pour l'homme qu'il est, et pour la beauté tragique d'un amour qui a refusé d'être oublié.
Il ne se souvient plus de moi, mais son cœur, lui, s'en souvient. Et c'est tout ce qui compte.

Fin.