La règle du jeu - histoire érotique

Temps de lecture ~ 30 min

Chapitre I — L'Accord

La première fois que Nora voit Viktor, il est debout derrière le bar, les deux mains posées à plat sur le zinc, et il la regarde traverser la salle sans bouger. Pas de sourire. Pas de signe. Juste ce regard sombre, tranquille, qui la suit jusqu'à son tabouret et ne la lâche plus.

Elle commande un whisky qu'elle ne boira qu'à moitié.

C'est une amie qui lui a parlé du Velvet. Un club privé, au sous-sol d'un immeuble sans enseigne, dans une rue du onzième que Nora connaît à peine. Il faut sonner à une porte métallique, donner un prénom, attendre qu'on ouvre. L'amie a souri en lui donnant l'adresse. Elle n'a pas posé de questions.

Le Velvet n'est pas un endroit ordinaire.

Nora le comprend dès les premières minutes. Les lumières y sont basses, ambrées, tamisées par des abat-jours en verre dépoli qui pendouillent au-dessus des tables de jeu. La fumée des cigares flotte en strates horizontales, presque immobiles. Dans un coin, un quartet de jazz égrène des notes lentes, mélancoliques, qui semblent moins jouées qu'exsudées par les murs de brique nue. Les hommes sont habillés. Les femmes, ce soir-là, sont deux. L'autre est assise sur les genoux d'un homme aux tempes grises et elle rit de quelque chose que Nora n'entend pas.

Nora a vingt-trois ans. Elle porte une robe noire simple, des talons qu'elle maîtrise à peine, des gants de cuir noir qui remontent jusqu'au poignet. Elle a passé une heure à se préparer et elle ne sait pas exactement pourquoi.

Si.

Elle sait.

Viktor s'appelle Viktor parce que c'est le seul prénom qu'il lui a donné. La quarantaine bien portée, mâchoire carrée, costume trois-pièces d'un noir presque bleu sous les lampes. Les cheveux grisonnants plaqués en arrière. Il dirige le Velvet depuis dix ans, selon l'amie, et il y fait régner un ordre silencieux, une sorte de cérémonie non écrite que les habitués respectent sans qu'on ait besoin de la formuler.

Nora est revenue trois fois avant ce soir. Elle buvait son whisky, elle regardait, elle rentrait chez elle avec quelque chose d'électrique sous la peau qui l'empêchait de dormir.

La deuxième fois, Viktor s'est assis en face d'elle. Il a commandé deux verres sans demander. Ils ont parlé longtemps, à voix basse, penchés l'un vers l'autre par-dessus la table ronde, dans le bruit sourd du jazz et le cliquetis des jetons. Il posait des questions directes. Elle répondait plus franchement qu'elle ne l'aurait cru possible. Il écoutait sans réagir, sans juger, avec une attention froide et totale qui lui donnait l'impression d'être lue à travers sa robe.

La troisième fois, c'est elle qui a demandé.

Elle ne sait plus exactement comment les mots sont sortis. Elle sait qu'elle avait les mains à plat sur la table pour les empêcher de trembler. Elle sait qu'elle n'a pas détourné les yeux. Elle lui a dit ce qu'elle voulait. Ce à quoi elle pensait depuis des semaines, seule dans son appartement, dans le noir, les yeux ouverts sur le plafond. Être au centre. Obéir devant tous. Se laisser dépouiller lentement, méthodiquement, par une voix qui n'élève jamais le ton.

Viktor l'a écoutée jusqu'au bout sans l'interrompre.

Puis il a dit : “Vendredi prochain. Vous arrivez à vingt-deux heures. Vous portez quelque chose qui se déboutonne.”

Nora pense à tout ce qu'elle a imaginé ces sept derniers jours.

Les scénarios construits et déconstruits dans le noir, les détails qu'elle a retournés dans tous les sens, les variantes qu'elle a essayées comme on essaie des vêtements. Le nombre de spectateurs. La lumière. L'ordre exact dans lequel les vêtements tomberaient. Elle a passé des heures à affiner des images mentales avec une précision qui l'aurait peut-être inquiétée si elle s'était autorisée à s'en inquiéter. Elle ne s'est pas autorisée.

Le mercredi soir, elle lisait. Un roman sans rapport avec quoi que ce soit, une histoire de famille dans une ville de province, et à un moment une phrase anodine a suffi, trois mots qui ne voulaient rien dire de particulier, et l'image s'est imposée. Elle au centre de la salle. Les lampes. Les regards. Elle a posé le livre sur sa poitrine et fermé les yeux.

Sa main est descendue toute seule.

Elle a glissé sous l'élastique du bas de pyjama, sous la culotte, et ses doigts ont trouvé la chaleur humide qui l'attendait là depuis combien de temps elle n'aurait pas su le dire. Elle s'est caressée lentement, deux doigts à plat qui remontaient depuis l'entrée du vagin jusqu'au clitoris, un mouvement large et circulaire qu'elle connaît par cœur, qui produit exactement ce qu'elle cherche. Dans l'image mentale, Viktor prononçait un ordre à voix basse et elle obéissait, les bras le long du corps, nue sous les lumières ambrées. Elle a ajouté un détail. Puis un autre. Le bruit du saxophone. L'odeur du cigare. Le froid du béton sous ses pieds.

Ses doigts ont accéléré.

Elle a senti l'orgasme approcher, ce point de bascule qu'elle reconnaît au serrement dans le bas du ventre, à la façon dont les cuisses cherchent à se refermer. Elle s'est arrêtée.

Elle a retiré la main. Rouvert le livre. Repris sa phrase de province.

Elle ne savait pas encore clairement pourquoi elle s'arrêtait. Elle a mis une journée à formuler la réponse. Ce n'était pas de la discipline, pas vraiment. C'était quelque chose de plus précis : l'intuition que jouir seule dans son lit en pensant à vendredi soir reviendrait à consommer vendredi soir avant qu'il arrive. Comme lire la dernière page d'abord. Elle voulait garder ça intact, cette charge accumulée, ce poids électrique qu'elle sentait croître sous sa peau à mesure que les jours passaient.

Le jeudi soir avait été plus difficile.

Elle était rentrée tard, fatiguée d'une façon qui n'était pas physique, cette fatigue de surface sous laquelle couve quelque chose d'agité. Elle s'était déshabillée devant le miroir de la salle de bain et avait regardé son corps avec une attention inhabituelle. Ses seins petits, ses hanches étroites, le triangle sombre entre ses cuisses. Elle avait pensé à Viktor qui la regarderait de la même façon, méthodiquement, sans détourner les yeux. Elle avait pensé aux autres hommes derrière lui.

Elle s'était allongée sur le lit sans s'habiller.

Cette fois ses doigts étaient entrés directement, deux, sans préambule, et elle avait bougé les hanches contre sa propre main avec une franchise qui l'avait surprise. Elle mouillait abondamment, plus que d'habitude, le tissu du drap en dessous était humide en quelques minutes. Elle avait ajouté un troisième doigt, sentant l'étirement, la plénitude, et s'était représentée exactement ce à quoi elle pensait, la position à quatre pattes, quelqu'un derrière elle, quelqu'un devant, les regards de la salle sur tout ça.

Elle s'était arrêtée une seconde avant.

Les doigts immobiles en elle, le souffle coupé, les muscles du ventre contractés sur une vague qui ne déferlait pas. Elle avait attendu. Trente secondes. Une minute. Que la vague reflue jusqu'à redevenir une tension supportable.

Puis elle avait retiré les doigts, les avait portés à ses lèvres par un geste instinctif, goûté sa propre saveur tiède et légèrement salée, et elle avait pensé que vendredi était dans moins de vingt-quatre heures.

Elle s'était endormie comme ça, nue, sur le dessus du drap, avec cette faim précise et bien localisée qui était devenue en une semaine quelque chose de familier, de presque agréable à porter.

Ce soir, c'est vendredi.

Nora finit son whisky. La glace a fondu, le liquide est tiède, légèrement dilué. Elle pose le verre sur le bar et sent le regard de Viktor peser sur sa nuque comme une main. Elle ne se retourne pas tout de suite. Elle laisse la sensation s'installer, descendre le long de sa colonne vertébrale, se loger quelque part entre les hanches.

Puis elle se retourne.

Il est là. Debout à deux mètres, les mains dans les poches, qui la regarde.

Il dit, à voix très basse : “vous êtes prête.”

C’est une constatation.

Elle dit : “oui.”

Viktor hoche la tête. Imperceptiblement. Il se tourne vers la salle et fait un signe que Nora ne déchiffre pas. Quelque chose change dans l'atmosphère du Velvet, une légère modification de la pression de l'air, presque organique. Les conversations baissent d'un ton. Le quartet achève son morceau et attaque aussitôt le suivant, plus lent, plus grave, le saxophone en tête. Les hommes assis aux tables de jeu posent leurs cartes sans qu'on leur ait rien demandé.

Ils savent, comprend Nora. Ils savent que c'est pour eux aussi.

La chaleur lui monte aux joues. Une chaleur précise, localisée, qui n'a rien à voir avec la température de la pièce.

Viktor s'avance vers le milieu du mur du fond. Là trône le fauteuil de cuir bordeaux qu'elle a remarqué dès la première visite, profond, aux accoudoirs patinés par les années, légèrement surélevé sur une petite estrade de bois sombre. Un trône discret, sans ostentation. Il s'y installe avec une lenteur délibérée, les jambes légèrement écartées, le buste droit, les mains posées à plat sur les accoudoirs. Il allume un cigare. Tire une première bouffée. La fumée monte, grise, verticale, dans l'air immobile.

Ses yeux trouvent Nora à travers la salle.

Autour du fauteuil, les hommes se sont repositionnés. Certains restent debout, appuyés contre le bar ou contre les piliers de brique. D'autres s'assoient sur les canapés de velours sombre qui longent les murs. Un verre de whisky circule de main en main. Personne ne parle. Le saxophone gémit doucement, une note tenue qui s'étire comme une question sans réponse.

Nora est debout au centre de la salle.

Elle sent les regards. Pas comme une agression. Comme un contact multiple, diffus, une chaleur venue de tous les côtés à la fois qui couvre sa peau sous le tissu de sa robe. Elle a toujours su, confusément, que quelque chose en elle cherchait précisément cela. Être vue. Être le centre immobile autour duquel tout le reste gravite. La semaine passée, à formuler ses désirs dans le bureau vide du Velvet, face à Viktor, elle a mis des mots sur une envie qui n'en avait pas encore.

Elle n'a pas honte de cette envie.

Ce qui la surprend, ce soir, c'est l'absence de honte.

Viktor lève la main gauche, paume vers le haut, et dit d'une voix qui n'a pas besoin de volume pour porter : venez ici.

Nora avance.

Ses talons claquent sur le béton ciré. Chaque pas résonne dans le silence de la salle, amplifié par l'attention collective. Elle compte mentalement les mètres qui la séparent du fauteuil, non pas pour les raccourcir mais pour les habiter pleinement, pour sentir le poids de chaque seconde qui passe sous les yeux de tous.

Elle s'arrête à deux mètres. Viktor lève une main.

Ils se regardent.

Dans les yeux de l'homme, Nora ne lit ni pitié ni tendresse. Elle y lit une chose plus utile : la certitude absolue qu'il va tenir sa parole. Qu'il va orchestrer exactement ce qu'elle a demandé. Ni plus, ni moins. Avec la même précision froide qu'il apporte à tout le reste.

Elle sent l'humidité entre ses cuisses, déjà, avant même qu'il ait prononcé le premier ordre.

Viktor tire une longue bouffée de son cigare, pose les yeux sur ses gants noirs, et dit : “enlevez vos gants. Lentement.”





Partie II — Le Spectacle

Les doigts de Nora se portent au premier gant.

Elle prend son temps. Ce n'est pas de la timidité, c'est quelque chose d'autre, une conscience aiguë de chaque geste, de chaque centimètre de cuir qui glisse. Elle tire sur le poignet. Le gant résiste légèrement, puis cède. La peau nue apparaît d'abord là, au poignet, pâle sous la lumière ambrée des lampes. Elle continue de tirer. La paume se dévoile, puis chaque doigt, lentement, comme si elle défaisait quelque chose d'intime.

Elle laisse tomber le gant. Il atterrit sans bruit sur le béton.

Le silence dans la salle est total. Le saxophone s'est tu entre deux phrases, suspendu, et ce silence-là dure deux secondes qui semblent occuper beaucoup plus d'espace que deux secondes ordinaires. Nora sent les regards. Elle les sent sur ses mains nues, sur ses poignets, sur la courbe de ses avant-bras. Des regards d'hommes qui ne parlent pas, qui ne bougent pas, qui regardent simplement, avec cette intensité tranquille des gens qui savent qu'ils ont le temps.

Viktor dit : “l'autre.”

Elle retire le second gant. Plus lentement encore. Quand il tombe, elle reste les bras le long du corps, les mains nues, exposées. Elle comprend à cet instant que le déshabillage va suivre cette logique-là jusqu'au bout : chaque vêtement ôté non comme une simple étape vers la nudité, mais comme une révélation en soi, un territoire nouveau offert aux regards.

L'idée la traverse comme une chaleur.

Viktor dit : “montrez-moi vos mains. Paumes vers le haut.”

Elle obéit. Elle étale les mains devant elle, paumes tournées vers le plafond. Un homme assis sur le canapé de gauche se penche légèrement en avant. Elle le voit du coin de l'œil, ce mouvement minuscule qui trahit l'attention, et quelque chose dans son ventre répond à ce signe comme à une caresse.

Viktor hoche la tête. Il dit : “bien. Maintenant asseyez-vous par terre. Devant moi.”

Nora plie les genoux. S'agenouille d'abord, pose les genoux sur le béton froid. Sa robe remonte sur ses cuisses. Elle n'essaie pas de la retenir. Elle finit par s'asseoir, les jambes repliées sur le côté, et sent le froid du sol traverser le tissu fin de sa culotte. La position la rapproche du sol, du concret, du poids réel de ce qui se passe. Elle n'est plus dans sa tête. Elle est là, assise par terre au centre de la salle, entourée d'hommes debout ou assis plus haut qu'elle, et cette asymétrie physique produit en elle quelque chose qu'elle ne cherche pas à analyser.

Viktor dit : “les chaussures. Défaites les lacets un par un.”

Ses doigts s'attaquent aux lacets serrés. Elle tire sur le premier nœud, le défait, passe à l'œillet suivant. La chaussure droite s'ouvre, se desserre. Elle la retire. Son pied gainé de bas noirs repose sur le béton. Le froid remonte à travers le nylon fin. Elle passe à la chaussure gauche, répète chaque geste avec la même lenteur appliquée.

Quand les deux chaussures sont posées à côté d'elle, Viktor dit : “levez-vous.”

Elle se remet debout. Ses jambes sont stables. La peur qu'elle anticipait n'est pas là, ou plutôt elle est là mais transformée, devenue quelque chose d'adjacent au désir, indissociable de lui. Elle se tient droite, les bras le long du corps, les pieds nus dans les bas, et elle laisse les regards peser sur elle comme quelque chose de physique.

Un homme debout contre le bar à sa droite allume une cigarette. La flamme du briquet l'éclaire une seconde, orange et chaude, et leurs yeux se croisent brièvement. Il ne sourit pas. Il la regarde avec une franchise tranquille qui lui donne envie de soutenir ce regard jusqu'au bout, ce qu'elle fait, jusqu'à ce que Viktor parle à nouveau.

— “La veste. Déboutonnez-la.”

Nora porte les mains aux boutons. Il y en a trois. Le premier est au niveau du sternum. Elle le défait, sent le tissu s'écarter légèrement. Le second est à la taille. Quand il cède, la veste s'ouvre davantage et on voit la robe dessous, noire, qui moule sa poitrine menue, le creux entre ses seins. Le troisième bouton est plus bas. La veste pend maintenant, ouverte.

Viktor dit : “retirez-la. Faites-la glisser le long de vos bras.”

Elle fait passer la veste par-dessus ses épaules. Le tissu descend, caresse l'intérieur de ses coudes, ses poignets. Elle le laisse tomber.

Viktor dit : “tournez sur vous-même. Je veux voir votre dos.”

Nora pivote lentement. Elle tourne le dos à Viktor et fait face à la moitié de la salle qu'elle ne voyait pas. D'autres visages. D'autres regards. Un homme aux cheveux gris, la cinquantaine, qui tient son verre sans boire, les yeux fixés sur elle. Un autre, plus jeune, qui a posé les coudes sur ses genoux et se tient légèrement penché en avant dans une posture de concentration presque studieuse. Elle tourne encore, lentement, offrant successivement ses flancs, son dos, ses épaules. Elle sent les regards se déplacer avec elle, la suivre dans le mouvement, et cette sensation-là est précise, concrète, presque tactile.

Viktor dit : “faites-face.”

Elle se retourne. Il tire une longue bouffée de son cigare, la regarde par-dessus la fumée.

— “La robe maintenant. Mais bouton par bouton. Attendez entre chaque.”

La robe a sept boutons, de l'encolure à la taille. Nora porte les mains au premier, celui du haut, contre la base de sa gorge. Elle le défait. Un centimètre de peau nue apparaît au creux du cou. Elle laisse retomber ses mains.

Viktor ne dit rien.

Le temps s'étire. Dix secondes. Vingt. Le saxophone reprend, une phrase courte, interrogative, qui reste en suspension. Nora ne bouge pas. Elle sent le regard de Viktor sur elle, et derrière lui, les regards de tous les autres. Elle sent sa propre respiration, plus lente qu'elle ne le serait normalement, plus profonde. Entre ses cuisses, une chaleur sourde, persistante.

Viktor dit : “continuez.”

Le second bouton. La robe s'ouvre un peu plus. On voit la naissance de la gorge, les clavicules. L'air frais de la salle touche la peau exposée.

— “Attendez.”

La pause dure plus longtemps que la première. Nora ferme les yeux une seconde, pas par timidité, pour mieux sentir. Elle entend les respirations autour d'elle, le craquement d'une chaise, le tintement d'un verre posé sur le bois. Quand elle rouvre les yeux, Viktor la regarde avec la même intensité immobile.

— “Continuez.”

Troisième bouton. On voit maintenant le soutien-gorge de dentelle noire. Les bonnets couvrent à peine ses seins. Le tissu est si fin que les mamelons se devinent dessous, déjà durcis. Un murmure parcourt la salle, bref, presque inaudible, comme une expiration collective retenue jusqu'ici.

Quatrième bouton. La robe s'écarte davantage sur le ventre plat.

— “Attendez.”

Viktor prend son temps. Il rallume son cigare, la fumée monte. Quelqu'un dans la salle verse du whisky. Le liquide ambré capte la lumière une seconde. Nora attend, les bras le long du corps, la robe à moitié ouverte, offerte à tous ces regards qui ne se détachent pas d'elle. Elle ne cherche pas à croiser un regard plutôt qu'un autre. Elle les reçoit tous ensemble, comme une matière diffuse qui l'enveloppe.

C'est cela qu'elle voulait. Précisément cela.

Viktor dit : “terminez.”

Les trois derniers boutons cèdent l'un après l'autre. La robe s'ouvre complètement. Nora la fait glisser le long de ses épaules, de ses bras. Elle tombe à ses pieds. Elle se tient là, en soutien-gorge et culotte de dentelle noire, les jambes nues, pieds nus sur le béton froid.

Viktor dit : “les bas. Roulez-les. Asseyez-vous d'abord. Écartez les jambes.”

Elle s'assoit sur le sol. Écarte les cuisses. La position est délibérément exposée. Elle sent l'air frais contre la dentelle de sa culotte, contre l'humidité qui a traversé le tissu fin. Elle ne cherche pas à le dissimuler. Ce serait absurde, maintenant.

Elle roule le bas gauche le long de sa cuisse, de son genou, de son mollet. La jambe nue apparaît, blanche, lisse. Elle retire le bas, passe au droit. Quand les deux jambes sont nues, Viktor dit : “debout.”

Elle se remet debout. Ne porte plus que le soutien-gorge et la culotte. Deux morceaux de dentelle noire. Elle sent le regard de Viktor descendre lentement depuis son visage, s'attarder sur ses épaules, sur la courbe de ses seins, sur son ventre, sur ses hanches. Ce regard-là n'est pas celui des autres. Il est plus lent, plus précis, comme s'il prenait un inventaire.

Viktor dit : “le soutien-gorge.”

Les mains de Nora remontent dans son dos. Ses doigts trouvent l'agrafe. Elle la défait d'un geste sûr. Les bretelles glissent sur ses épaules. Elle retient le tissu une seconde contre sa poitrine, pas par pudeur, par envie de prolonger encore ce moment suspendu entre le voilé et le dévoilé.

Puis elle laisse tomber.

Le soutien-gorge tombe au sol. Ses seins se dévoilent. Petits, ronds, les mamelons durcis. La chair de poule court sur sa peau nue. Dans la salle, personne ne parle. Le silence a une texture, une densité presque palpable. Elle sent ce silence sur ses seins comme une pression douce.

Viktor dit : “la culotte. Mais tournez-vous. Je veux voir votre dos quand vous l'enlevez.”

Elle pivote. Leur présente ses fesses encore couvertes de dentelle. Ses mains descendent, accrochent l'élastique. Elle tire lentement. La dentelle glisse sur ses hanches, révèle les deux courbes pâles. La culotte descend le long de ses cuisses, tombe à ses pieds. Elle l'enjambe.

Viktor dit : “retournez-vous. Lentement.”

Elle se retourne. Le triangle de poils noirs, épilé avec soin, apparaît. Entre ses cuisses, l'humidité est visible sur la peau intérieure. Elle le sait. Elle ne fait rien pour le cacher.

Viktor dit : “les mains le long du corps.”

Elle obéit. Se force à rester droite, les bras le long des flancs, nue au centre de la salle enfumée. Elle est le seul corps nu dans une pièce pleine d'hommes habillés et cette asymétrie produit en elle une chaleur si précise, si localisée, qu'elle doit contrôler sa respiration pour ne pas fermer les yeux.

Viktor dit : “posez vos mains sur vos seins. Par-dessus. Soulevez-les.”

Ses paumes se referment sur sa poitrine. Elle soulève légèrement. Ses mamelons pointent entre ses doigts.

— “Caressez-vous. Lentement.”

Ses mains bougent. Suivent la courbe des seins, descendent sur les côtés, remontent. Elle sent ses propres paumes sur sa peau, la chaleur de contact, et derrière cette sensation immédiate, la conscience que chaque homme dans cette salle regarde précisément ses mains, ses seins, ses doigts. Un homme assis sur le canapé de droite a posé son verre. Il ne le reprendra pas de la soirée.

— ”Pincez vos tétons. Doucement d'abord.”

Ses pouces et ses index se referment sur les mamelons. Elle pince. Une décharge traverse son ventre. Un son lui échappe, bref, involontaire. Elle sent ses jambes vouloir fléchir.

— “Plus fort.”

Elle pince plus fort. La douleur se mêle au plaisir de façon si intime qu'elle ne les distingue plus vraiment. Entre ses cuisses, le liquide coule maintenant le long de sa cuisse intérieure.

— “Assez. Les mains sur le ventre. Descendez lentement.”

Ses mains glissent sur son torse, sur son ventre. Les muscles se contractent sous ses doigts. Elle descend jusqu'à la lisière des poils.

— “Arrêtez-vous là. Agenouillez-vous. Écartez les cuisses.”

Elle s'agenouille. Écarte les jambes. La position expose son sexe complètement. Elle sent l'air frais contre les lèvres gonflées, l'humidité qui brille sur sa peau.

Viktor dit : “touchez-vous.”

Sa main descend. Ses doigts effleurent les lèvres. Le contact est si électrique qu'elle sursaute presque. Elle est trempée. Ses doigts glissent dans la moiteur, trouvent le clitoris gonflé.

En cercles.

Son index tourne. Les sensations partent de là, irradient dans ses hanches, dans ses cuisses, dans ses reins. Elle entend sa propre respiration devenir courte, saccadée. Ses hanches bougent légèrement, toutes seules, cherchent le contact.

Un doigt à l'intérieur maintenant.

Son majeur glisse entre les lèvres, pénètre le canal étroit. La chaleur l'enveloppe. Elle l'enfonce jusqu'à la jointure et sent les parois se refermer sur lui.

— “Allez-y.”

Son doigt commence un va-et-vient. Le bruit mouillé de sa propre excitation s'entend dans la salle silencieuse. Elle n'en a pas honte. Elle lève les yeux sur Viktor. Il la regarde avec la même fixité froide, la même attention totale, et elle soutient ce regard tandis que son doigt va et vient entre ses cuisses devant tous.

Deux doigts.

Elle ajoute le majeur. L'étirement la fait gémir franchement. Ses doigts bougent, accélèrent. Son pouce frôle le clitoris à chaque mouvement. Le plaisir monte, dense, brûlant, une vague qui enfle dans son ventre et menace de tout emporter.

Viktor dit : “arrêtez.”

Sa main s'immobilise.

Elle reste là, à genoux, deux doigts enfoncés dans son sexe palpitant, au bord de quelque chose qu'elle ne peut pas atteindre. La frustration est physique, presque douloureuse, et terriblement érotique. Sa poitrine se soulève rapidement. Ses cuisses tremblent.

Viktor dit : “retirez vos doigts. Debout.”

Elle se relève. Son corps entier vibre d'un désir que rien n'a résolu. Elle regarde Viktor. Pour la première fois de la soirée, un sourire très léger, presque imperceptible, effleure les lèvres de l'homme.

Il dit : “la nuit commence.”



Partie III — La Nuit

Viktor se lève du fauteuil.

Il le fait avec la même lenteur qu'il a mise dans tout le reste de la soirée, sans brusquerie, sans signal particulier. Il marche vers Nora d'un pas régulier et s'arrête devant elle. De près, il est plus grand qu'il ne paraît depuis le fauteuil. Elle sent la chaleur de son corps, l'odeur du cigare mêlée à quelque chose de plus sombre, de plus personnel.

Il dit, à voix très basse, pour elle seule : “vous avez fait exactement ce que vous vouliez faire.”

Ce n'est pas une question non plus. Nora dit oui. Sa voix est à peine audible.

Il pose une main sur sa joue. Le contact est bref, presque formel, mais la peau de Nora réagit comme si on avait appuyé sur un interrupteur. Il laisse retomber sa main.

Il se retourne vers la salle et désigne deux hommes d'un léger mouvement du menton. Le premier est celui aux cheveux gris que Nora a regardé pendant le tour lent, la cinquantaine solide, les épaules larges sous le costume anthracite. Le second est le plus jeune, celui qui tenait les coudes sur les genoux, la trentaine, brun, les mains longues d'un homme habitué à prendre son temps.

Les deux hommes se lèvent sans se presser.

Nora les regarde venir. Elle choisit de les regarder, l'un puis l'autre, avec la même franchise qu'elle a maintenue depuis le début. Le plus jeune soutient son regard. Il a des yeux clairs, presque gris, et quelque chose dans sa façon de la regarder n'est pas de la convoitise ordinaire. C'est de l'attention. Elle sent la différence.

Viktor dit : “le canapé.”

Le grand canapé de velours bordeaux est poussé contre le mur du fond, plus large que les autres, plus profond. Quelqu'un a déjà disposé dessus un drap blanc, un geste discret et prévenant qui dit beaucoup sur la façon dont les choses se passent ici. Nora s'avance vers le canapé. Elle sent les regards de toute la salle dans son dos, le poids de cette attention collective qui ne l'a pas quittée depuis le début et qui maintenant se concentre, se densifie.

Elle s'assoit sur le bord du canapé. Le velours est frais contre l'arrière de ses cuisses.

L'homme aux cheveux gris s'agenouille devant elle.

Il dit : ” je m'appelle Marc.”

Elle dit : “Nora.”

Il pose les deux mains sur ses genoux, doucement, et les écarte avec une lenteur délibérée. Ses paumes sont chaudes. Il ne regarde pas entre ses cuisses, pas encore. Il la regarde, elle, son visage, comme s'il voulait s'assurer de quelque chose. Elle hoche légèrement la tête. Il descend les mains le long de ses cuisses intérieures, vers l'intérieur, et quand ses doigts atteignent les lèvres gonflées de Nora elle laisse échapper un son bas, contenu, qui vient du fond de la gorge.

Marc prend son temps.

Ses doigts explorent les lèvres sans se presser, les écartent, remontent vers le clitoris, reviennent. Il apprend la topographie de son désir avec une patience qui contraste délicieusement avec la frustration accumulée pendant le striptease. Nora pose une main dans ses cheveux gris, pas pour guider, juste pour avoir quelque chose à tenir. Ses hanches bougent, cherchent le contact, et Marc suit ce mouvement, s'adapte, intensifie exactement là où elle le demande sans le dire.

Il baisse la tête.

Sa langue touche le clitoris et Nora se redresse brusquement, les omoplates décollées du dossier, les doigts crispés dans les cheveux de Marc. La sensation est foudroyante après tout ce qui a précédé, après les ordres et les pauses et la masturbation interrompue. Elle gémit franchement. Dans la salle, quelqu'un expire lentement.

Marc travaille avec la langue et les doigts ensemble, deux doigts glissés à l'intérieur qui bougent en rythme pendant que sa langue décrit des cercles précis. Nora sent l'orgasme monter très vite, trop vite, et elle résiste par réflexe, veut que ça dure, veut rester dans cette montée le plus longtemps possible. Elle tire doucement sur les cheveux de Marc. Il ralentit immédiatement, comme s'il avait compris, et passe à des caresses plus larges, plus lentes, qui maintiennent la tension sans la résoudre.

Le jeune homme s'est assis à côté d'elle sur le canapé.

Il dit : “Nora.”

Elle tourne la tête vers lui. Il pose une main sur sa nuque et l'embrasse. Le baiser est long, attentif, il prend le temps de sentir comment elle répond avant d'aller plus loin. Sa main descend le long de sa colonne vertébrale, s'arrête dans le creux des reins. Nora embrasse en retour avec une avidité qu'elle ne cherche pas à tempérer.

Il s'écarte légèrement. Déboutonne sa chemise, la retire. Son torse est mince, les muscles longs. Il prend la main de Nora et la pose sur sa poitrine. Elle sent son cœur battre vite sous la peau.

En bas, Marc a repris son rythme. Ses doigts plongent et reviennent, sa langue reprend sa précision. Nora est tiraillée entre les deux sensations, la bouche du jeune homme dans son cou, les doigts de Marc entre ses cuisses, et cet écartèlement-là est exactement ce qu'il faut. Elle ne peut pas se concentrer sur une seule chose. Elle est partout en même temps.

L'orgasme arrive sans prévenir, ou plutôt il arrive en ayant longuement prévenu mais Nora n'a pas su exactement à quel moment la montée est devenue la chute. Les spasmes partent du ventre et irradient dans les cuisses, dans les reins, dans les pieds. Elle gémit contre l'épaule du jeune homme, fort, sans retenue. Ses hanches basculent vers la bouche de Marc qui ne s'arrête pas, continue à travailler, prolonge l'orgasme jusqu'à ce que les contractions s'espacent et que Nora pose une main sur sa tête pour lui dire doucement que c'est assez.

Marc relève la tête. Ses lèvres luisent.

Il se lève, s'assoit à son tour sur le bord du canapé. Il déboutonne son pantalon. Son sexe est déjà pleinement dressé, épais, veiné. Nora le prend dans sa main. Elle fait un mouvement de va-et-vient lent, sent la peau glisser sur la hampe dure, et Marc ferme les yeux une seconde.

Elle se penche. Prend le gland entre les lèvres.

Le goût est salé, musqué. Elle fait le tour de la couronne avec la langue, sent Marc se raidir. Elle ouvre davantage les lèvres, fait glisser le sexe plus profond dans sa bouche, établit un rythme lent et régulier. Sa main accompagne le mouvement, couvre ce que sa bouche ne peut atteindre. Marc pose une main dans ses cheveux, sans forcer, juste un contact, une présence.

Le jeune homme s'est levé. Il s'est déshabillé complètement. Il revient derrière Nora, pose les mains sur ses hanches, l'invite doucement à se mettre à quatre pattes sur le canapé. Elle obéit, sans lâcher Marc, qui se repositionne face à elle. La nouvelle position est plus stable, plus profonde. Elle sent le sexe de Marc aller plus loin dans sa gorge.

Derrière elle, le jeune homme passe les mains sur ses fesses, ses reins, le creux de ses hanches. Des caresses longues, appuyées, qui cartographient son corps avec une patience qui l'attendrit autant qu'elle l'excite. Il glisse une main entre ses cuisses, vérifie son état, et elle est si trempée que ses doigts disparaissent sans résistance. Elle gémit autour du sexe de Marc. Il pousse les hanches vers l'avant en réponse.

Le jeune homme dit : “c'est bon ?”

Elle dit oui, la voix rendue sourde par ce qu'elle a dans la bouche. Elle l'entend sourire.

Il pose le gland contre l'entrée de son vagin. La frotte de haut en bas, lentement, enrobe son sexe de la cyprine abondante. Nora sent l'anticipation se concentrer en un point précis, insupportable. Elle recule légèrement vers lui, le corps qui demande sans les mots.

Il entre.

Lentement. Centimètre par centimètre. Il s'arrête, repart, s'arrête encore, laisse les parois de Nora s'adapter à lui à leur rythme. Quand il est enfoncé jusqu'à la garde, il ne bouge pas tout de suite. Ses mains remontent le long des flancs de Nora, passent sous son ventre, remontent jusqu'à ses seins qu'il prend dans ses paumes, les soupèse doucement. Elle sent son corps à lui contre son dos, la chaleur de sa poitrine contre ses omoplates.

Il commence à bouger.

Le rythme est lent, profond, chaque coup de reins entier et mesuré. Nora le reçoit et se remet à travailler Marc en bouche, les deux rythmes qui s'accordent progressivement. Elle est entre eux deux, au centre de quelque chose qui la dépasse et l'emplit à la fois.

Marc jouit le premier. Il serre les doigts dans les cheveux de Nora, prévient d'un grognement bref. Elle le garde en bouche, sent le sperme chaud jaillir sur sa langue, avale. Il se retire doucement, reste assis devant elle, la main dans ses cheveux.

Derrière elle, le jeune homme a accéléré. Ses mains sont revenues sur ses hanches mais sans brutalité, avec une fermeté qui guide plutôt qu'elle ne retient. Nora est libre de ses mouvements. Elle va à sa rencontre, règle l'angle, cherche et trouve le point précis qui déclenche une décharge à chaque passage. Elle le trouve. Elle y revient. Elle construit quelque chose délibérément, pour elle, avec lui.

Viktor s'est levé du fauteuil.

Il s'avance vers le canapé. Il s'est défait de sa veste, a déboutonné son col. Il s'agenouille devant Nora, à la place de Marc. Il sort son sexe. Long, épais, le gland déjà luisant. Il ne donne pas d'ordre. Il la laisse choisir.

Nora le regarde. Elle prend son sexe dans sa main. Le porte à ses lèvres.

Mais ce n'est pas ce qu'elle veut.

Elle dit : je veux vous avoir en moi.

Viktor la regarde une seconde. Quelque chose traverse son visage, une modification infime, la première fissure dans l'impassibilité de la soirée.

Le jeune homme se retire doucement. Nora se retourne, s'allonge sur le dos sur le drap blanc. Viktor se place entre ses cuisses. Le jeune homme s'allonge à côté d'elle, se tourne vers elle, pose les lèvres sur son cou.

Viktor entre en elle d'un seul mouvement.

Elle arc-boute le dos. L'épaisseur de Viktor est différente, l'angle différent, tout est différent et tout est exactement juste. Il commence à bouger, pas de coups de boutoir, un va-et-vient long et profond qui prend tout l'espace disponible. Le jeune homme embrasse ses épaules, sa clavicule, descend vers ses seins qu'il prend dans la bouche, aspire doucement les mamelons. Ses doigts glissent sur le ventre de Nora, trouvent le clitoris, l'effleurent pendant que Viktor la pénètre.

Nora dit : attendez.

Les deux hommes s'immobilisent instantanément.

Elle dit : “je vous veux tous les deux.”

Un silence. Viktor la regarde. Elle soutient son regard.

Il dit : “vous êtes sûre.”

Elle dit : “oui.”

Viktor se retire, l'aide à se repositionner. Il s'allonge sur le dos. Nora l'enfourche, le guide en elle, descend lentement sur sa hampe. Les mains de Viktor se posent sur ses hanches sans appuyer. Elle pose les paumes sur son torse, prend le temps de sentir le remplissage, le poids de son propre corps qui descend centimètre par centimètre.

Le jeune homme s'agenouille derrière elle.

Il dit : “dites-moi quand.”

Elle apprécie qu'il dise cela. Elle se penche légèrement en avant, modifie l'angle de ses hanches. Elle sent l'ouverture derrière, l'air frais contre la peau. Elle dit : “maintenant, doucement.”

Il pose le gland contre l'entrée anale. Exerce une pression légère, régulière, sans forcer. Ses mains sont dans le dos de Nora, et il masse les muscles de part et d'autre de la colonne vertébrale avec ses pouces pendant qu'il pousse, tout doucement, une façon de dire que son corps à lui est entièrement occupé à s'occuper d'elle.

L'entrée est lente. Très lente. Il s'arrête plusieurs fois, laisse Nora respirer, reprend quand elle relâche la tension. Viktor en dessous ne bouge pas. Il garde les mains sur les hanches de Nora et la regarde, le visage attentif, les yeux qui ne la quittent pas.

Quand le jeune homme est entièrement en elle, tous les trois restent immobiles.

Nora a les yeux fermés. Elle sent les deux sexes en elle, la plénitude totale, le poids et la chaleur et la pression de partout à la fois. Sa respiration est lente, consciente. Elle distingue les deux battements de cœur qui lui parviennent à travers les corps qui la pénètrent, deux rythmes légèrement décalés.

Elle dit : “bougez.”

Ils commencent ensemble, avec précaution, en cherchant un rythme qui ne la force pas. Le jeune homme donne de petits coups réguliers, profonds, pendant que Viktor remonte les hanches en rythme depuis le dessous. Leurs mouvements trouvent rapidement une cadence commune, une respiration à trois qui s'installe et s'approfondit progressivement.

Les mains ne s'arrêtent pas. Le jeune homme continue à masser le dos de Nora, glisse une main sur ses flancs, remonte sur ses seins. Viktor caresse son ventre, ses cuisses, pose le pouce sur le clitoris et tourne doucement.

Le plaisir est d'une nature différente de tout ce qu'elle a ressenti avant. Il vient de partout, il n'a pas de centre, ou plutôt son centre c'est elle tout entière. Elle appuie les paumes sur la poitrine de Viktor, se redresse légèrement, cherche l'angle qui rassemble tout en un seul point.

Elle le trouve.

Elle dit : “là. Restez là.”

Les deux hommes ajustent leur position. Le rythme reprend, ciblé maintenant, précis. Nora commence à gémir régulièrement, un son bas et continu qui monte avec les vagues. Viktor lève la tête, attrape ses lèvres, l'embrasse. Le jeune homme pose le front entre ses omoplates. Elle sent son souffle chaud dans son dos, ses hanches qui frappent les siennes avec de plus en plus d'insistance.

L'orgasme arrive en deux temps.

Le premier est profond, intérieur, une contraction longue et lente qui part du ventre et comprime tout. Elle gémit dans la bouche de Viktor, les mains crispées sur ses épaules. Les parois de son vagin se serrent sur lui, les muscles anaux sur le jeune homme, et tous les deux gémissent en réponse, le corps qui reconnaît la jouissance et s'emballe.

Le second arrive trente secondes plus tard, pendant que les contractions du premier se prolongent encore, et celui-là est différent, électrique, il part du clitoris que le pouce de Viktor n'a pas quitté et se propage vers l'extérieur en vagues rapides. Elle crie cette fois, franchement, la tête renversée en arrière. Le jeune homme l'entoure de ses bras, la tient pendant que son corps tremble entre eux.

Ils jouissent presque ensemble, l'un puis l'autre à quelques secondes d'intervalle. Le jeune homme d'abord, un grognement étouffé dans la nuque de Nora, les hanches qui frappent une dernière fois et s'immobilisent. Viktor ensuite, les mains qui se ferment sur les hanches de Nora, le bassin qui se soulève une fois, deux fois, puis retombe.

Le silence revient.

Les trois corps restent emmêlés un long moment. Le jeune homme se retire le premier, avec la même lenteur et la même attention qu'à l'entrée. Il pose un baiser entre les omoplates de Nora. Elle se décolle de Viktor, s'allonge sur le côté sur le drap blanc. Viktor reste immobile sous elle une seconde, puis pose une main dans ses cheveux.

Dans la salle, personne ne parle.

Le quartet de jazz reprend doucement. Une mélodie que Nora ne reconnaît pas, quelque chose de lent et de résolu, qui semble avoir été choisi pour ce moment précis. La fumée des cigares flotte toujours sous les lampes en verre dépoli. Les hommes se tiennent là où ils étaient. Certains ont les yeux encore posés sur elle. D'autres regardent ailleurs, comme par discrétion rétrospective.

Marc apporte un verre d'eau. Il le pose sur le bord du canapé sans rien dire, s'éloigne.

Nora s'assoit. Elle boit. L'eau est froide, elle descend dans sa gorge sèche, dans sa poitrine, dans tout le corps encore chaud et alourdi. Elle regarde la salle, les hommes, la fumée, les lampes, le fauteuil vide de Viktor.

Elle ne ressent pas ce qu'elle avait vaguement craint de ressentir. Pas de honte, pas de vide, pas de sentiment d'avoir perdu quelque chose. Elle ressent le contraire. Quelque chose s'est accompli ce soir, quelque chose qu'elle portait depuis longtemps sous la peau sans savoir exactement ce que c'était.

Viktor s'est rhabillé. Il revient vers elle, s'accroupit à sa hauteur. Il la regarde en face.

Il dit : “vous revenez vendredi prochain ?”

Nora finit son verre d'eau. Pose le verre sur le drap. Regarde Viktor avec le même calme qu'il lui a opposé toute la soirée.

Elle dit : “je verrai.”

Un sourire. Petit, bref, mais réel. Le premier de la nuit.

Il se relève. S'éloigne. Le Velvet reprend son souffle, les conversations reprennent à voix basse, les jetons cliquettent à nouveau sur les tapis verts. Quelqu'un rit, loin, de l'autre côté de la salle.

Nora s'allonge sur le dos une dernière fois. Ferme les yeux. Écoute le jazz.

Elle sait déjà qu'elle reviendra vendredi.