Le Contrat - Chapitre 9: Le palier - histoire érotique

Le message arriva à 18 h 12, net comme une lame :
Ce soir. Ensemble noir. Collants 40D. Silence. Préparation anale.

Je sentis la cage réagir avant moi, un petit coup sec dans le bas-ventre, puis cette manière qu’a le corps d’anticiper la honte et le désir à la fois. Chez moi, la douche fut brève, clinique. J’enfilai la guêpière noire, les jarretelles, la culotte haute, puis les 40 deniers qui montèrent sur mes jambes lisses avec un froissement feutré. Par-dessus, chemise, pantalon. Je marchai jusqu’à chez elle avec l’impression d’avoir ajouté une géographie entière sous mes vêtements.

La porte s’ouvrit avant que je n’aie frappé. Madame Stella s’écarta sans un mot. Sa coupe rousse, stricte, tranchait la lumière du couloir ; son tailleur sombre tenait droit son corps fin, ses yeux verts me passèrent au travers et se posèrent déjà plus loin, comme si j’étais transparent et qu’elle regardait la place où elle allait me mettre. Dans le salon, elle désigna la salle de bains d’un mouvement de tête.

— À poil. À genoux sur le tapis. Tu m’attends.

Je me déshabillai vite. Le miroir avait cette honnêteté impitoyable qui ne plaint personne. Dans le salon, le tapis me mordit les genoux. J’entendis le cliquetis d’un tiroir, l’odeur propre du latex, le froissement d’une boîte. Madame Stella revint, posa sur la table basse une trousse noire, l’ouvrit. Un alignement court de plugs en silicone, du petit au moyen, un flacon d’huile, des gants. Elle enfila les gants sans me regarder.

— Présente.

Je basculai sur les coudes, écartai, offris. L’air frais me fit frissonner. Elle n’ajouta pas un mot ; l’huile tomba en une goutte froide au sillon, sa paume la répartit, lente, technique. Ses doigts trouvèrent le rythme du muscle sans chercher à persuader : ils ordonnaient. Le petit plug entra presque sans résistance, juste une piqûre nette à l’anneau. J’expirai. Elle le retira aussitôt.

— Trop facile. On ne commence pas en dessous.

Je retins un souffle idiot. Elle enduisit le moyen, plus court et plus large, glissa un doigt, deux, me fit respirer bas.

— Inspire. Relâche. Là. Tu prends.

Le col passa d’un coup. Mon ventre se creusa, mes cuisses tressaillirent ; je restai ouvert sur sa décision. La base vint se poser contre moi, large, plate, comme une ponctuation. Je n’osai pas bouger. Elle essuya l’excès d’huile, tira d’un tiroir une mince gaine silicone et la tendit par-dessus la base, l’attachant à un harnais élastique — un X discret qui venait serrer le plug contre moi, pour qu’il ne recule pas.

— Debout.

Je me relevai. La sensation changea aussitôt. Le plug, tenu, pesait vers l’avant, insistait. Mon centre de gravité se déplaça d’un centimètre. Elle me fit enfiler l’ensemble noir, les collants, tout par-dessus, en me surveillant comme on surveille un montage. La cage, comprimée par la culotte et l’élastique, battit une fois, deux. Elle pinça une couture, rectifia une bretelle, tapota la base invisible du plug à travers le nylon.

— Tu vas rester comme ça. Et tu vas travailler pour moi.

Elle s’assit au bord du canapé, remonta sa jupe, écarta simplement. Sa chatte était là, naturelle, luisante déjà, rousse au centre comme une braise. Son talon trouva la cage, pesa juste assez.

— Silence. À genoux. Tu me manges. Tu ne bouges pas le bassin. Tu respires bas. Si je sens ton front trembler, je te punis.

Je collai ma bouche, avalai son odeur avant sa saveur. Elle guida de deux doigts, régla l’angle, ne chercha jamais la caresse : seulement l’efficacité. Je léchai large, puis en pointe, puis revins au large ; le plug bougeait à l’intérieur au moindre déplacement, me traversait de coups lents comme des voltiges retenues. La douleur de la cage et la pression dans mon cul fabriquèrent une ligne continue qui vibrait en sourdine. Elle posa sa main sur ma nuque, appuya.

— Là. Reste. Tu travailles. Tu n’existes pas.

Je n’existai pas. Sa chatte prit toute la place. Je pus avaler son goût, le reconnaître, le garder sous la langue et y revenir. Elle ne soupirait pas : elle tenait. À un moment, sa main quitta ma nuque ; le monde devint encore plus étroit. Je sentis son pied chercher l’axe de la cage, appuyer un peu, relâcher, appuyer. Un gémissement me monta au bord des dents ; je l’écrasai dans ma langue. La honte et la fierté se battirent à armes égales dans ma poitrine.

Quand elle décida que le rythme était le bon, elle me laissa faire. Ses hanches bougèrent d’un centimètre, puis l’inverse ; sa respiration changea, à peine ; sa cuisse vibra près de ma joue. Je fis le vide. Je n’étais plus qu’une bouche, une langue, une chaleur tenue. Son orgasme arriva comme un retrait : sa main revint dans mes cheveux, me cloua, son bassin avança d’un cran, sa chatte pulsa. Je bus sans lâcher, sans bruit, avalant la salinité plus forte, tenant le plug comme on tient un ordre. Elle trembla peu, mais longtemps, à l’intérieur.

— Suffit.

Je reculai d’un centimètre, repris l’air par le nez. Ma gorge brûlait de silence. Elle se leva, lissa sa jupe d’une main, se réajusta comme si tout cela n’avait été qu’un pli mal tombé. Son regard descendit vers mes hanches. Du bout de la chaussure, elle donna un petit coup sec sur la cage, par réflexe d’appartenance.

— Tu gardes le plug jusqu’à demain matin. Tu dors avec. Tu te douches avec. Tu le rinces sans l’enlever. Tu viens au bureau comme ça. Si je te regarde, tu ne bouges pas d’un millimètre.

Je sentis le monde bouger autour de moi, comme si on avait descellé le sol.

— Oui, Madame.

Elle alla à la commode, sortit une enveloppe ivoire gaufrée à son nom, la posa sur la table basse, juste à côté de la trousse encore ouverte.

— À propos de la femme de la boutique, dit-elle sans lever les yeux. Tu te demandes comment je l’inviterai. Simple. La responsable a ma carte et mes instructions. Elle transmettra une invitation si la cliente en gris le souhaite. C’est elle qui me contactera, pas l’inverse. Je ne mendie pas. Je choisis parmi ceux qui se présentent.

La réponse tomba comme une évidence que je n’avais pas su formuler. Je pensai à la bouche rouge, à la phrase « on ne caresse pas un cadenas », et quelque chose remonta dans ma gorge qui n’était pas une voix.

— Oui, Madame.

La soirée se déplia en gestes simples. Elle me fit tenir des postures avec le plug, d’abord à genoux, mains croisées dans le dos, dos droit, puis debout face au mur, paumes à plat, front contre le plâtre. Cinq minutes. Dix. Quinze. Le plug, d’abord étranger, devint un point fixe autour duquel s’organisaient mes muscles. La douleur roulait, s’installait, s’absentait, revenait. Quand mon front glissa d’un millimètre, elle posa sa main, froide, juste là.

— Tu tiens. Tu ne t’échappes pas par le crâne.

Plus tard, elle ordonna :

— Marche.

Je fis le couloir, nu sous le collant, la cage en relief pathétique, tenant le pas comme on apprend à tenir sa langue. Elle m’arrêta, corrigea la ligne de mes épaules, le port de tête, la manière de poser le pied avec le plug.

— Tu te tiens comme si quelqu’un te regardait tout le temps. Parce que c’est vrai.

Avant de me laisser rejoindre le canapé, elle ouvrit son sac, en sortit une carte noire mate, identique à celle qu’elle m’avait donnée la veille, y écrivit deux mots, glissa la carte dans l’enveloppe ivoire, referma d’un geste sec.

— Je déposerai ça demain à la boutique. Si elle m’appelle, ce sera parce qu’elle le veut. La prochaine fois, elle donnera un ordre. Tu obéiras.

— Oui, Madame.

La nuit fut un long fil tendu entre deux douleurs. Le plug au plus profond battait avec mon cœur ; parfois, une onde remontait, me faisait serrer les dents, puis partait. Je me réveillai à deux reprises pour respirer bas, redescendre. Au matin, le monde se réduisit au temps qu’il fallait pour enfiler le collant par-dessus, sans que la base accroche, puis la jupe, puis le pantalon autorisé du vendredi. Chaque marche dans l’escalier m’apprit un angle.

Au bureau, personne ne sut rien. Le monde conserva sa neutralité exacte. Je pris des notes, répondis à des mails, imprimai un dossier. Le plug roulait en sourdine à chaque changement de posture, une mémoire tiède et insistante. À midi, au détour d’un couloir, Madame Stella passa près de moi ; ses yeux verts ne me regardèrent pas, mais sa main effleura le dossier que je portais, et la clé brièvement brilla sous son col. Tout mon corps se tendit pour ne pas avoir bougé.

Le soir, dans l’ascenseur de son immeuble, les chiffres bleus firent leur ronde parfaite. Le plug semblait plus lourd que la veille, ou bien c’était moi qui devenais plus léger autour. La porte s’ouvrit ; elle attendait déjà, comme si elle ne m’avait pas quitté. Elle fit un signe vers la salle de bains.

— Tu retires. Tu nettoies. Tu me le ranges. Tu te mets à genoux. Tu restes. On recommence.

Je compris à cet instant que « palier » ne signifiait pas marche franchie, mais marche tenue. Qu’on recommence jusqu’à ce que le corps dise « c’est normal ». Et que, à partir de là seulement, on monte.